Читать книгу "Скрытые пружины - Уолтер Кенни"

Сначала я решаю дойти пешком до ближайшего кафе, торгующего напитками навынос, но потом вспоминаю про новый кафехауз на Флинн-авеню, где подают венский мит шлаг: всё как полагается – вычурная горка взбитых сливок, шоколадная пыльца и миниатюрная кружевная вафля, похожая на ювелирное украшение.

Месяц – это много, я никогда не проводила столько времени в одиночестве. Теперь всё вокруг вызывает у меня благожелательное любопытство, словно я приехала в отпуск и наблюдаю за бесхитростной жизнью местного населения.

Заходящее солнце превращает улицу в пасторальный пейзаж: благодушный мужчина поливает лужайку, ребёнок сосредоточенно лупит веткой по надувному оранжевому мячу, девушка с идеальными икрами бежит по направлению к парку, покачивая высоко заплетённой косичкой. Маленькая уютная жизнь каждого из них на мгновение захватывает меня, я встраиваю себя в существующую реальность, не прячась и больше не отрицая её существование.

Но эйфория и душевный подъём быстро испаряются – в бампер моей машины со скрежетом врезается разогнавшийся фургон, не удержавший дистанции. От резкого столкновения я чуть не разбиваю лоб о приборную доску, а сигнальная система начинает визгливо паниковать, убеждая покинуть салон автомобиля и отойти на безопасное расстояние.

Выйдя из машины, я чуть не нос к носу сталкиваюсь с виновником аварии, стремительно подбежавшим ко мне. Мне показалось, что он не столько расстроен случившимся, сколько раздосадован.

– Вы в порядке? Не пострадали? У вас ссадина на щеке.

– Да нет, ссадина у меня не из-за аварии, – отмахиваюсь я. – Вы что, за дорогой не следили?

– Сам не знаю, как так вышло, вообще-то я внимательный водитель. У меня это первая авария.

Мужчина выглядит усталым и невыспавшимся, большой палец на его правой руке забинтован. Поцарапанный фургон без надписей смотрится чужеродной деталью на нашей рафинированной улочке с аккуратными дорогими особняками.

Но его открытый взгляд и правильная речь располагают к себе, а на пассажирском сиденье через треснувшее лобовое стекло видна собака неопределённой породы, забавно наклонившая голову и подозрительно меня оглядывающая. Пёс смотрит на меня, как ревнивая жена, и, без сомнения, устроит потом хозяину выволочку, это видно по глазам.

Заметив мой любопытный взгляд, мужчина вздыхает:

– Бесси. Всё из-за неё, завтра утром сдам в утиль вместе с фургоном.

Будто понимая, что речь идёт о ней, Бесси пару раз склочно тявкает, огрызаясь.

– Я могу для вас что-нибудь сделать? Ваша машина пострадала, вряд ли безопасно сейчас передвигаться на ней, – участливо добавляет он.

Подумав несколько секунд, я отвечаю:

– Да, можете. Угостите меня чашкой кофе.