Читать книгу "Музей смерти - Александр Тамоников"

– Варвара, ты в порядке? – Ну и голос у меня был сегодня ночью!

– О да… – стонала девушка, выбираясь на четвереньках из-под стола прозектора. Кажется, наш герой был мертв – на все сто. Осуществилась мечта, которую он так боялся реализовать! Самое смешное, что пистолет остался в его вывернутой руке. Он запрокинул голову, открылся рот, из уголка которого стекала струйка. На груди расплывалось пятно. Я лихорадочно шарил по карманам его накидки, нашел ключи от наручников! Надо же, запасся, мент какой-никакой! Сначала я освободил себя, потом Варвару. Завертелся – где призрак? Призрака не было. Я заглянул в коридор, метнулся в проем, откуда возникла странная фигура. Это ведь была реальная человеческая фигура! Без всякой эфемерности, «подсветки», постепенного исчезновения… На лестнице не было никого, а лестница вела в никуда – то есть к запертой двери. Я попятился, повернулся к Варваре.

– Где… Мария Власова?

– Ее нет, Никита, она призрак, – жалобно сказала Варя. – Она исчезла, как только ты сцепился с этим гадом…

– Да к черту! – взорвался я. – Я же не слепой! Мы слышали шаги, шуршало платье. Призраки могут шуршать платьями?

– Могут, – пожала плечами девушка. – Если им надо, то могут. Ну что ты споришь? Ты эксперт по призракам?

Я выбежал на улицу, орал охране, потом побежал обратно, схватил Варвару в охапку, кантовал в соседний зал… Голова пока работала, первым делом я позвонил Кривицкому, а уж потом набрал популярный номер. «Дело, собственно, твое, Вадим. – Язык заплетался от усталости. – Это музей погребальной культуры, в нем труп… надеюсь, ты прибудешь первым. Это парень, который прикончил тех самых гаишников. Я тебе его дарю. Несколько минут назад он пытался застрелить меня… и еще одного человека».

Естественно, что после такого откровения капитан Кривицкий примчался первым. Когда сотрудники ППС и приданные им опера с криминалистами штурмовали музей, он уже сидел на лакированном гробике и усердно заполнял протокол. В принципе, Кривицкий догадывался, что я не убийца. А если где-то и кривлю душой, то отнюдь не из криминальных побуждений.

– Вадим, ты же умный, придумай что-нибудь, – льстил я своему явно подобревшему товарищу. – Если я начну тебе все рассказывать, ты в психушку нас запрешь. Он убить нас хотел – видишь следы на запястьях от наручников? И охраннику череп проломил. Не повезло ему, замешкался, я успел броситься. Девушка – свидетель. Правда, симпатичная? Считай, он сам себя убил, истинный крест, Вадим. Он из ваших, в полиции работал, в Новосибирском сельском районе. Вроде замначальника. Как фамилия – не знаю…

– Откуда знаешь, что он из полиции? – насторожился Вадим.

– Сам сознался…

– Слушай, у тебя все белыми нитками шито и рвется, как гнилая рубаха, – образно заметил Кривицкий, с опаской поглядывая на гробик, который оседлал. – Я понимаю, что ты не злоумышленник, но… Полагаешь, такое прокатит?

– Одни сутки, Вадим, – взмолился я. – Максимум двое. И у тебя будет стройная версия запутанного дела, которое ты блестяще раскрыл и заслужил внеочередное звание.

– М-да? – Кривицкий задумчиво почесывал ручкой переносицу. – Ну не знаю, не знаю… Это все-таки убийство, а не кража велосипеда…

– Какое убийство? – вскричал я. – Он сам в себя выстрелил, любая экспертиза докажет!

– Ладно, не ори, – шикнул он. – Что-нибудь придумаем.

– И чтобы никаких временных задержаний на сорок восемь часов, или чего вы там любите?

– Ага, медаль тебе выпишем, – усмехался капитан. – «За заслуги перед Отечеством». Ладно, больше ни с кем не разговаривай, поедете со мной… Да не в кутузку, не багровей…

Он куда-то испарился, заговаривал зубы людям, осматривающим тело. Мы сидели на полу, я обнимал Варвару. Все закончилось как-то странно, мы вроде другими вещами собирались заняться…

– Я Сергею Борисовичу позвоню… – шептала Варвара, укладывая голову мне на плечо. – Надо поставить его в известность…

– Не надо никуда звонить, – возражал я. – У человека утром в Барнауле ответственная лекция, не стоит беспокоить по пустякам…

Эпилог

Только через пару дней мы все собрались вместе. Был вечер, музей уже закрылся. Повод выпить имелся железный. Сергей Борисович извлек из тумбочки бутылку хорошего французского коньяка, разлил по чашкам, из которых мы пили чай. Варвара со сосредоточенным видом строгала лимон.

– Надеюсь, вы не за рулем? – строго посмотрел на меня Сергей Борисович.

– За рулем, – кивнул я.

– Отлично. – Он продолжал разливать продукт. – У меня есть телефончик фирмы «Трезвый водитель», позвоню, и вас увезут на вашей машине. Услуга бесплатная.

Варвара морщила нос, чтобы не рассмеяться. Мы сидели рядышком, словно так и надо. Она вошла в мою жизнь и, надеюсь, никуда не собиралась. Утром смеялась, едва проснувшись: «Снова завтрак в постель? Ты еще прошлый не отстирал!»

– Давайте выпьем, – сказал Сергей Борисович. – За то, чтобы никогда не сталкиваться в работе и в личной жизни с подобными явлениями.

Мы выпили. Аминь.

– Забудьте обо всем, что было, Никита Андреевич, – мягко сказал Якушин. – Ничего не было. Какой-то мужик, болтающийся по стране полтора столетия, – полная чушь. Мы современные люди. Клетки стареют, тела изнашиваются, и никакая ведьма не может повлиять на этот процесс.

– Но он сам рассказывал… – сглотнул я.

– Сочувствую, Никита Андреевич, у вас было временное отклонение, – улыбнулся Якушин. – Вы устали, это бывает. Психика – сложная и неустойчивая вещь, иногда откалывает такие номера, просто диву даешься. Варвара Ильинична, вы же ничего такого от Кротова не слышали?

– Абсолютно, – пожала плечами Варвара. – Этот человек – потомок в четвертом поколении деревенского старосты Савельева. Да, была Мария Власова, домогательства старосты, убийство женщины, все по списку… Было ли проклятье, никто не знает. Сын Тихона Фомича от первого брака проживал с бабушкой по материнской линии – сама же мать покончила с собой. От него и пошли прямые потомки. Господин Филиппов – а именно такую фамилию носил наш герой – считал, что он проклят… ну это его проблемы. Колдовские манипуляции правоохранительные органы не расследуют.

– Да, они ерундой не занимаются, – подтвердил Якушин. – Полиция задержала трех жителей Новосибирского сельского района, с которыми контактировал Филиппов. Двое из них сидели, третий… сам по себе маргинальный элемент. Возможно, со дня на день вам придется прокатиться в район и поучаствовать в процедуре опознания. Из мира интересного, Никита Андреевич: в личном владении одного из этих достойных господ имеется серая «Хонда» девяносто восьмого года выпуска. Переживать вам нечего, версию подгонят, все сделают логично.

– Значит, и призрака Марии Власовой не было? – сглотнул я.

– Привиделось, – пожал плечами Якушин.

– Однако она спасла наши жизни…