Читать книгу "1971. Агент влияния - Евгений Щепетнов"

– Читаю заголовки газет! – хохотнул Рон. – «Кто этот русский писатель? Откуда он взялся?! Он с легкостью победил лучших полицейских инструкторов!» «Русский писатель с детства воспитывался в клане таинственных японских убийц-ниндзя!» «Писатель – воспитанник тайной секты японских убийц победил лучших инструкторов полицейского департамента!»

– Что-о?! – Сон слетел с меня, как старая шапка, сбитая порывом ветра, я выскочил из ванной, весь перепачканный зубной пастой, и уставился на Рона. – Какие еще ниндзя?!

– Ну, ты же вчера рассказал инструкторам, что тебя похитили ниндзя, вот журналисты как-то об этом узнали! И теперь это все в новостях!

– Откуда они узнали, Рон? – Я посмотрел в глаза своему «секретарю», и тот воровливо отвел взгляд:

– Ну да, да – это я! Страус был в восторге от задумки! Все складывается великолепно, сегодня книга пошла в продажу, и результаты уже впечатляющие! Расходятся, как хот-доги после голодовки! Ты великолепно вчера выступил! Просто потрясающе! Вечером покажут репортаж, который отсняла Синди, и тогда… тогда все будет совсем хорошо. Они всю ночь и все утро монтировали материалы, вечером пойдет в эфир – в самое лучшее вечернее время! Ты молодец, Майкл! А еще через час приедет риелтор из крупного агентства недвижимости, я дал им задание подобрать тебе хороший особняк с участком и бассейном. Вот и поедешь с ней – осматривать объекты. Так что умывайся, брейся, одевайся – не стоит ходить по квартире в одних трусах перед этой женщиной. Хотя… интересная женщина! Очень интересная! Я бы походил перед ней в трусах! И без трусов – тоже! Хе-хе-хе…

Я скрылся в дверях ванной комнаты, и Рон наконец-то замолчал. И слава богу! Голова и так болела, без его трескотни. Выпил я вчера совсем не много, но все-таки выпил, так что сегодня мой организм, давно отвыкший от алкоголя, принялся активно бунтовать.

Мда… сейчас бы упасть на диван и не вставать – как минимум часов пять. А не мотаться по каким-то там объектам с неизвестной «интересной» риелторшей.

Может, банку пива выпить? Все полегче будет… ой-ей… как трещит голова! Нет, не буду. Опохмел – короткая и верная дорога к запою. Как говорил один мой знакомый, знающий толк в запоях. Умываться, бриться и… терпеть.

Глава 7

Бах! Бах! Бах!

Мешок качался, вздрагивал, а по моему лицу катился пот, заливаясь в глаза. Забыл надеть налобную повязку, вот и страдай теперь!

Бах! Бах! Бах!

– Босс, ты руки бережешь, я сразу вижу! – раздался голос из-за плеча. – У тебя привычка бить голыми руками, вот ты и не вкладываешь в удар всю свою массу.

Голос был резким, даже скрежещущим, как и полагается голосу, исходящему из невероятно жилистой, покрытой татуировками грудной клетки.

Я оглянулся на своего собеседника и опустил руки, тяжело дыша после десятиминутного непрерывного избиения беззащитного мешка.

– Поясни! – потребовал я, сбрасывая рукавицы для «боя с мешком», вытирая лоб и плечи от пота уже не первой свежести полотенцем. Сентябрьское солнце светило еще ярко, прохладный ветерок обдувал разогревшееся тело – хорошо! Ну вот правда же – хорошо! И этот запах осенних листьев…

– Босс, ты пытаешься уберечь руки, потому что привык бить не так, как профессиональный боксер. Ведь что делает боксер – он наносит удары в те точки тела, ударив по которым ты гарантированно выключаешь противника из сознания. Что тебе и нужно. Руки прикрыты перчатками, он не боится сломать пальцы. А у тебя совсем другое. Ты больше похож на борца, который хочет уцепить противника за… что-нибудь и оторвать или еще как-то сделать травму. Так что ты или переучивайся в настоящего боксера, или тренируйся, как привык.

– И где я тогда наберусь спарринг-партнеров, если буду тренироваться так, как надо? – серьезно ответил я. – И где ты их всех будешь закапывать?

– Участок большой, босс! Опять же, можно использовать емкости с кислотой. Кинул туда – и все, никто не найдет! А его автомобиль продать на запчасти. Легкое дело!

Я посмотрел в каменно-угрюмое лицо Пабло Рамиреса, тут же мне представилось, как он своими татуированными до кончиков пальцев руками сует в бочку моего спарринг-партнера, и в душе слегка всколыхнулось. Вот же черт! А ведь может!

– Нет. Мы не будем убивать спарринг-партнеров, Пабло. По крайней мере не на этой неделе.

– Как скажешь, босс! Не убивать, так не убивать! На этой неделе! – И на каменном индейском лице моего привратника-садовника-сторожа-работника кухни не дрогнул ни один мускул. Этот мерзавец умел шутить с абсолютно каменным выражением лица так, что непонятно было, шутит он или нет.

Откуда он взялся, этот монстр? Да вот… что называется – «подогнали». Стив Мартин, тот самый боксер, которого я завалил на «соревнованиях». Как ни странно, мы с ним подружились. Хотя почему – странно? Он оказался вполне приличным парнем, действительно с самого детства занимавшимся боксом. Оказалось, Мартин – это латинская фамилия, Стив вышел из семьи колумбийских эмигрантов, волей судеб забравшихся далеко от родины в поисках своего благополучия. Впрочем… не они первые, не они последние. Здесь у них родились сыновья – трое сыновей, Стив был младшим. В живых остались двое. Старший связался с латинской бандой – есть тут такая банда, очень известная, «Латинские короли», так ее называют. Занимаются наркоторговлей, проституцией и всем, чем положено заниматься нормальным бандитам, в том числе и разбиванием голов членам конкурирующей банды. Вот только братцу Стива не повезло, и башку разбили ему самому. А потом прострелили брюхо и среднему брату, после чего он стал инвалидом и теперь еле таскал ноги. Само собой, банде после своей инвалидности он был уже не нужен.

Стив, насмотревшись всей этой дряни, творившейся вокруг него, сделал для себя правильные выводы, и вместо того, чтобы бандитствовать, вначале занялся боксом, не оставляя при этом занятия в школе, где был совсем не последним учеником, а когда достиг нужного возраста, подался в полицию. Будучи при этом уже победителем в нескольких боксерских турнирах. Чтобы затем время от времени выступать под знаменем полицейского департамента Нью-Йорка.

Кстати сказать, я его спросил, когда мы сидели у меня дома на веранде и пили кофе, почему он не пошел в профессионалы? Вернее, так, почему он не остался профессиональным боксером, ведь, вполне возможно, достиг бы высот в этом спорте, в этой профессии, разбогател и ушел бы на отдых с кругленьким капиталом! На что он мне ответил с грустной улыбкой:

– Майк, не будь наивным! Богатеют на этом бизнесе только те, кто организует матчи! Я же могу получить только сотрясения мозга, переломы и всевозможные болезни, связанные с ударами по башке! Любители – это совсем другое дело! Мало раундов, мягкие перчатки, меньше травм. Тоже бывает, да, но не такие! А на профессиональном ринге просто убивают! И почему ты думаешь, что все профессиональные боксеры богаты? Ты не задумывался, а куда деваются те, кто проиграл бой? Что с ними? То-то же… я работаю детективом в хорошем участке. Меня время от времени выставляют на соревнования между полицейскими управлениями, я зарабатываю хорошую пенсию, у меня достаточно высокий социальный статус. А что я получил бы, став профессиональным боксером? Болезни! Нищету! Я бы спился или снаркоманился после того, как меня выкинули бы из спорта. Кроме того, все выступления на ринге контролируются мафией, и каждый боксер или делает то, что ему скажут, или… ну, ты понимаешь. Ложиться на ринг по приказу босса мафии для того, чтобы он получил свои деньги в тотализаторе – это не для меня. Кстати, Майк… хочу тебя попросить за одного человека.