Читать книгу "Фартовый. Лихие 90-е - Георгий Лавров"

она, взмахивая руками.

Лёд съезжает со лба и проваливается мне за шиворот. И голос у неё снова становится неприятным и напористым.

— Да не сверли ты мне дырку в голове, — восклицаю я, прикрывая глаза, — и так раскалывается. Чуть на тот свет не отправили. Не каждый день по тебе трамвай проезжает. Если хочешь, чтобы я молчал и не писал заявление ментам, придётся как следует раскошелиться!

— Ром, да ты про какой трамвай? — она выглядит реально удивлённой. — Всё-таки сильно тебе прилетело.

— Не прилетело, а приехало.

Ой… а что с моим-то голосом? Пионэрский какой-то. Рука непроизвольно тянется к шее. Вроде, всё на месте, разрезов и бинтов нет. Почему Рома, интересно? У меня же документы при себе были. Или в комнате еще кто-то остался?

— Ладно, некогда мне тут с тобой возиться, — машет рукой девица. — Эту смену, так и быть, отдохни. А вот на следующей филонить уже не получится.

Блондинка выскакивает за дверь. Оставшись один, я осматриваю комнату: помимо дивана по стенам стоит еще кресло и несколько облезлых стульев. В углу — небольшой стол, уставленный чашками. Кроме меня никого больше нет.

Что она там говорила про рубашку? Хорошо, что кровью не заляпал? Да тут радоваться надо, что я в принципе жив остался. Шевелюсь, разговариваю. Даже двигаться могу. Могу ли?

Осторожно приподнимаюсь — затылок сковывают тиски. Медленно ощупываю голову. Ладно, норм, глядишь, еще поживу.

Куда эти черти пиджак мой дели? Неужели спёрли? Натянули взамен какую-то уродскую синюю жилетку.

На левой груди бейдж — чёрным на золоте написано «Роман». А, ну теперь понятно, почему они меня Ромкой кличут…

А радио не сдаётся:

… у каждого есть своя голова

Не думай ни о чём, что может кончиться плохо

Эй, приятель посмотри на меня!

Делай как я, делай как я,

Эй, посмотри на меня!

Делай как я!

Ну, это уже перебор, честно говоря, хотя про голову — в точку. Я стягиваю жилетку и бросаю ее на стул. Рубашка, кажется, тоже не моя. Белая, но у моей ткань была тоньше и явно дороже. Ну, жучары. Молодняк, а не побоялись взрослого дядьку раздеть. Подогрели, обобрали. То есть, подобрали, обогрели

А, кстати… Я начинаю хлопать себя по карманам, где мой мобильник? Карманы пустые, к тому же они почему-то зашиты. Что за хрень? Встревоженно озираюсь, словно мой телефон может быть где-то рядом, но его, естественно, нигде нет.

— Миронов, ты не охренел ли часом? — не замечаю, как в комнате снова появляется девушка-дрель.

Стоит, уперев руки в бока, и явно ждёт ответа. А она симпатичная. Маленькая злючка. Но глазки ничего, и попка тоже.

— Если ты обо мне, то нет, — лениво потягиваюсь, медленно опускаясь обратно на диван.

— Это был не вопрос! — вскипает она. — Какого хрена ты раздеваться начал?

— Не в цеху! — злюсь я. — Говори потише, и без тебя тошно. Я выжил-то исключительно чудом. И «Ретро ФМ» выключи, пожалуйста. Сил нет слушать.

— Чего? — морщит она лоб. — Выжил он! Было бы с чего выживать!

— Да меня чуть в фарш не перемололо, а вы полицию вызывать отказываетесь!

— Полицию? Давай тогда и Терминатора заодно вызовем! Вот в Америку поедешь, там и будешь вызывать, кого захочешь! Развалился тут, туша ленивая!

Она слегка пинает меня коленкой. Машинально хватаю её за ногу и щиплю за мягкое бедро.

— Ну знаешь ли! — качает она головой и слегка отстраняется. — Если управляющий услышит хоть слово про бабки или ментов…

Хм… лапать, значит, можно, а про ментов молчок? Внимательно вглядываюсь в её лицо. Брови и верхние веки приподняты, нижние веки напряжены, губы немного вытянуты. Говоря про управляющего, она явно испытывает страх. И да, хоть стервозная, но симпатичная.

— … ты вылетишь отсюда с черной картой, — заканчивает она. — В один миг.

Какая нафиг чёрная карта? Типа, карта пациента? Так это же депо…

— Так, дочка, — говорю я. — Можешь мне сказать, где точно я нахожусь?

Блондинка сердито на меня зыркает.

— Не валяй дурака! — чеканит она — Давай, вставай и на рулетку! Дилером! Быстро!

А потом она наклоняется и… вдруг чмокает меня в губы.

— Давай, мой хороший… — шепчет барышня. — Родина посылает тебя в бой…

От этого неожиданного манёвра я окончательно запутываюсь и резко дёргаюсь. И тут же хватаюсь за голову.

— А-а-а!

— Ром, я серьёзно, — блондинка протягивает мне еще одну пачку салфеток. — Я понимаю, что тебе хорошенько прилетело. Но если ты и сейчас не появишься в зале, вся смена попадает на штраф, и тогда тебе точно кранты. Никто твою производственную травму во внимание не примет. Давай-ка, шевелись. На одну смену я тебя отмазала, а вот на следующие — не обещаю.

— Я так-то не Рома, но за кисс гран мерси.

Она качает головой, берёт из моей руки салфетку и вытирает мне лицо и шею.

В коридоре раздается шум и через мгновение в комнату вваливается толпа. Лица другие или я их просто не помню.

— Ну ты как?

— Мощно тебя Хан приложил.

— Ты все еще валяешься? Там на руле засада! Ромик, ты ж дилером заявлен!

— Давай уже, вставай! Заманал ты меня! Боец с раной! Всего-то шишка небольшая, — блондинка продолжает пилить.

Странно, но при ней остальные как-то схлопываются. Неужели эта пигалица тут за главную?

Я поднимаюсь, слегка пошатываюсь, но почти сразу ловлю равновесие.

— Блин, да заправь ты рубашку в брюки. Ну, давай, твою мать! Рома!!! Пошёл!!!

Последние два слова она буквально орёт и меня выносит звуковой волной. Я толкаю дверь и успеваю огрызнуться:

— Я не Рома!

Но тут… О-о-о! Твою ж мамочку!!! Это…

Это же казино! Настоящее!!! Я стою в большом зале казино! Огни, треск рулетки, гомон голосов, оживление и предвкушение! Всё это обрушивается на меня в один миг.

Казино, казино, казино!

Карты, девушки, деньги, вино!

Мой внутренний Добрынин хрипит этот гимн разгулу и безграничным ожиданиям. И… блин, теперь я понимаю. Да мне всё, абсолютно всё ясно. Совершенно ясно, что это никакое не депо и уж точно не больница. Да и зачем человеку, по которому проехал трамвай, больница? Не нужна, ясно дело.

Всё это значит только одно. Я умер. Умер и попал в рай для игроков