Читать книгу "Замуж за 30 дней - Лючия фон Беренготт"

Но сейчас мне было на это наплевать.

Сейчас у меня были проблемы поважнее, чем какие-то дурацкие лампы.

Мужчина, которому я так и не призналась в любви, лежал передо мной на больничной койке — неподвижный и почти бездыханный.

Я думала, что это никогда больше не повторится. Что никогда больше мне не придется видеть его в таком вот состоянии — поверженная мощь застреленного из двустволки медведя-гризли. Грозный и жалкий одновременно.

Как тогда, когда он рухнул, как подкошенный, на пол нашей прихожей…

Но я ошиблась. Бледный под светом ненавистных ламп, Пол Стивенсон выглядел… даже не больным. Мертвым. И лишь подскакивающая с пугающей медлительностью полоска на мониторе над его кроватью говорила о том, что этому больному в морг пока рано.

«Сильное сотрясение, проломлен череп» — объяснили нам сразу по приезде в реанимацию — «Жить, скорее всего будет, но…»

«Но» было много. От удара головой от железную стену гаража Пол не просто потерял сознание — он фактически, по всем жизненным показателям, впал в кому.

Насколько долгосрочной окажется эта кома, сказать не мог никто. Разве что МРТ должно было дать некоторое понимание происходящего, но для того, что процедура стала возможной и не угрожала жизнедеятельности организма, необходимо было вывести пострадавшего из тяжелого состояния как минимум в стабильное. И, прежде всего, восстановить кровопотерю — слава богу, вовремя подъехавшая скорая успела остановить кровь, хлыщущую из рваной раны между плечом и шеей.

Глядя на любимого с высокого стула за окошком реанимационной палаты, я чувствовала, что тоже постепенно впадаю в кому.

Если бы я нашла тогда нужные слова… Если бы не притупила, прикидывая все за и против, ожидая предложения там, где его просто не может быть… Все могло быть иначе. Мы бы сидели сейчас у тети на дне рожденья, танцевали… смеялись, выпивали бы под дурацкие бородатые анекдоты… или уже ехали бы на его мотоцикле домой.

Да, именно так. Домой.

Потому что мой дом — это там, где он. И не важно, Москва это, Сиэтл или деревня Малые Кулики, откуда берет свое начало род Лебедевых.

Очень жаль, что я поняла это слишком поздно, потому что теперь, похоже, моим домом надолго станет эта чертова больница.

Заплаканная Кира сидела рядом, вцепившись в мою руку.

— Это я виновата… все я…

Я закрыла глаза. Какая дикая, жестокая ирония. Тетя несла ответственность за первое сотрясение мозга Пола Стивенсона, сестра — за второе. Страшно подумать, что будет, если он встретится с моей мамой.

— Кир, успокойся… ты делала то, о чем я тебя попросила… Он дал третью скорость с места в карьер — это же рецепт к аварии…

— И все равно… Если бы я не бросилась его догонять…

Куда же подевался его загар, вдруг, ни с того ни с сего, подумалось мне… Куда пропадает загар у людей с потерей крови… откуда вдруг эта смертная бледность?

— Извините, пожалуйста… — вторгшаяся в мое личное пространство медсестра с расплывающимся, круглым лицом. — По его страховке, прежде чем задействовать банк крови, полагается привлекать родственников… Перестраховываются… Вы — жена пострадавшего?

— Жена, жена! — вместо меня закивала головой Кира.

— Если хотите, мы возьмем вас как донора… Но для начала нужно определить, подходите ли вы. Какая у вас группа?

— Первая положительная, — неожиданно вспомнились циферки с заполненной на мое имя анкеты на визу.

— Вы уверены?

Я отстраненно кивнула.

— В таком случае, девушка, ложитесь на переливание. Если вы не против, конечно…

Какой-то до сих пор действующей частью мозга я понимала, чего от меня хотят. Кровь. Они спрашивают, хочу ли я отдать Полу часть своей крови.

И чуть не засмеялась.

Да я бы обе почки ему отдала, если бы это дало надежду на то, что он будет жить…

— Конечно, — вслух сказала я.

Готовили меня быстро — минут пять брали кровь на проверку, еще минут пятнадцать занял экстренный лабораторный анализ — на все, что только можно проверить в такой короткий срок.

О времени меня оповещала Кира — я будто выпала из реальности, хоть с виду и функционировала вполне нормально.

Для переливания положили на узкую кушетку, установленную параллельно той, на которой лежал Пол. Проверили давление, зажали руку коричневой резинкой повыше локтя, смазали спиртом, кольнули…

— Девушка, ну что же вы в самом деле… — ворвался в палату рассерженный молодой врач — тот же, что брал у меня кровь на анализ. — Вы же не можете сдавать кровь!

— Почему? — удивились одновременно мы с Кирой.

— Нет, в какой-нибудь экстремальной ситуации, в военно-полевых условиях это лучше, чем ничего, но не когда у нас банк нормальной крови этажом ниже.

От ужаса у меня все задрожало внутри, комната завертелась перед глазами. Инстинкт самосохранения сработал, мгновенно вытеснив апатию и ударив в голову адреналином.

Я — больна. Смертельно больна какой-нибудь лейкемией, и уйду вслед за Полом.

— Что… с моей кровью не так?

— Да у вас ХГЧ зашкаливает… Ладно бы еще низкий был…

А вот теперь голова закружилась так, что пришлось схватить Киру за руку.

— Что? О чем вы? Какое… ХГЧ…

Врач остановился на полуслове и почесал в затылке.

— Эээ… Да вы не знали… У вас, наверняка, даже задержки еще не было… — он кинул нерешительный взгляд на неподвижное тело рядом со мной. — Я бы вас поздравил, но при таких обстоятельствах это как-то… неуместно.

— О, боже… — прошептала Кира.

— В общем, девушка, я просто сообщу вам, что вы беременны. И судя по высоким показателям на таком раннем сроке, вполне вероятно, что двойней.

Глава 47

«Вы беременны…», «двойней», «ХГЧ», «показатели»…

Я, наконец, поняла, как именно выглядит сюрреализм. Вроде бы хорошо знакомые слова и термины, известные каждой женщине чуть ли не с малолетства… Вот только они не укладывались у меня в голове. Не вставали в данную ситуацию никаким углом, никаким боком.

Я — беременна. Пол лежит в коме, а я, бл*ть, беременна. Причем с одного раза — того, самого первого, когда он не использовал презерватив. Это же надо было так метко попасть…

Переливание уже давно закончилось, а я все еще сидела на той самой кушетке напротив его мертвенно-бледного тела, инстинктивно прижимая к животу руку.

— Девушка, нам нужен ваш паспорт, чтобы пустить в стационар — состояние у него стабильное, скоро переведут…

— А МРТ? — слабо спросила я полную медсестру, пытаясь оттянуть неизбежное.