Читать книгу "2200 символов на жизнь - Надя Торба"

вино и рыдаю взахлеб…

Одиночество с бешеной скоростью

В мою жизнь без препятствий несет.

Скоро сорок, а я, будто школьница:

Собираю цветочки в венок!

А вокруг, что ни тронь – больно колется,

Тушит в сердце скупой уголек…

Я скажу тебе честно: «Налей еще!»

Бабы – дуры! А я – больше всех!

Но не стану молиться о помощи.

Попрошу для себя… сладкий грех?..

Все, что не поместилось в строфы…

Мыслями по губам…

Бежать… Вдыхать аромат туманной дымки… Пускать горючие слезы росы и рвать на куски обезумевшее сердце.

Любые чувства для нее – смерти подобны. Как будто насиловать истерзанную душу… Где больше ничего не осталось… Или не было?

А утром снова все вокруг доброе, светлое и вроде бы настоящее… Помада – для улыбки… Тушь – для блеска в глазах… Румяна и тональник – для иллюзии счастья и внутреннего сияния.

А сколько ей? Наполовину зима… По паспорту… Но только цифры все врут: про возраст, про время и даже про деньги.

А что она? Она всегда говорит правду. Как бы ни было больно: ножом в спину, пулей в висок, тупым тяжёлым предметом по голове.

И нет никого, кто бы понял. Вселенскую печаль и густую, как деревенская сметана, обиду. На себя, свою жизнь и ритм.

На душу, что не умеет плакать. И сердце, что забывает чувствовать… И стучать…

Осень

Осень крадеся… Расползается по городу, как блинное тесто на раскаленной сковороде. Самое время грустить, скучать и… МЕЧТАТЬ!

О ярких красках и позолоченных листвой фотографиях…

О снежных набросках или даже внушительных метельных романах…

О наивно-романтичных капелях, новорожденных листьях, цветах и траве…

Об очередном раскаленном джазе в коридорах утомленных солнцем улиц. О свежем морском бризе на расстоянии вытянутой руки и распахнутого настежь сердца…

О терпкой тягучей осенней расслабленности…

О новом витке нового года…

Осень крадется…

Слышите? Шаг за шагом шуршит ярким подолом своей длинной юбки…

Самое время…

Самое…

Время…

Метафорический сюжет. Начало.

Она смотрела в голубое небо: на ярком девственном холсте простиралась белоснежная полоса – след пролетающего самолета… Она вспомнила о том, как была счастлива с ним, как радовалась каждому дню… Пока однажды не поняла, что все закончилось.

Они расстались по-взрослому: без скандалов, истерик и прочих сопутствующих мероприятий… Ей было очень плохо, будто сделали аборт без наркоза… Но она все понимала. Единственное, что ей сейчас было нужно, это время. Оно не лечит, но делает безразличным к тому, без чего раньше невозможно было жить… И она смогла: научилась обходиться без него в каждом утреннем кофе и вечернем салате…

– Привет… Я скучаю… Давай вернем все, как было? – Она бы никогда не позволила себе такую наглость, зато он звучал отчаянно и настолько безнадежно, что захотелось ответить: "Я тоже скучаю" …

Продолжение следует…

Черновик

Он думал, что нравится мне.

А я подумала, что уже давно не использовала этот глагол в отношении мужчин.

Я их хочу, терплю, влюбляюсь в них, ненавижу, испытываю полное безразличие…

А вслух сказала кроткое, такое несвойственное мне в последнее время, ДА…

И здесь должна была закончиться моя свобода…

Конечно, если он бы захотел…

А он не то, чтобы не захотел… Скорее, испугался моей определенности. И просто ушел с дороги прущего напролом чувственного и изголодавшегося по любви танка…

Я… ВСЯ… НАСТОЯЩАЯ

Зимой… выходить на балкон босиком и в нижнем белье.

Заставлять соседей напротив креститься, звонить в полицию и сходить с ума,

Пить капли от сердца или покупать бинокли.

Стоять у подъезда в снег, взъерошив в голове свой тысячи мыслей,

И ждать… отчаянно верить, что Небо, Вселенная, Космос и Бог – они все, ну просто обязаны слышать,

Как сердце мое стучит в предвкушении новых строк… новых книг и незабываемых песен.

Зимой… выходить на балкон босиком и в нижнем белье.

Не обязательно, но очень надо, чтобы раз и навсегда понять и запомнить, что "мороз по коже" – это не о нем и его объятиях.

Это – о леденящей истории гармонии внутри себя…

Одиночество

Одиночество = то, какой смысл мы в него вкладываем.

Когда тишину нарушает тиканье часов, а монотонность незапланированного одиночества отстукивает секунды в усталых висках.

Только тогда ты ощущаешь главную ценность момента. Погружаешься в себя, в свою внутреннюю нетронутую тишину. Понять, что именно этого и не хватало последние несколько часов… дней… месяцев… лет?

Всю жизнь ты – на старте! Готовая сорваться по сигналу и даже без него. Рвануть в новый путь со скоростью, немного уступающей скорости света.

А финишировав, вдруг понимаешь, что остановиться не в силах. Остановиться = начать тонуть в зыбучих песках сомнений, мыслей, пустых рассуждений, переоценок и переучетов…

И тогда ты находишь новые старты, новые маршруты… Окончив нескончаемые гонки на которых, вдруг замираешь…

Под мелодичное тиканье часов… Жадно хватая ртом потоки воздуха = счастливого незапланированного одиночества…

P.S. В моей жизни так мало тишины, на которую хочется и можно опереться, как на лучшего друга в минуы грусти или усталости…

Но так много жизни в каждом моменте и в каждом слове…

Эта острая недостаточность, контрастность и жажда – вместе рождают новые тексты… Дают поверить в себя, свои таланты и сверхспособности…