Читать книгу "Прости за любовь - Анна Джолос"

этом признаётся, — а он… — сглатывая, поджимает губы. — Он поступил со мной так, словно наши отношения для него ничего не значили. Хотя, пожалуй, так и было, учитывая то, с какой лёгкостью меня втоптали в грязь.

— Поль…

— Как я доучилась, один Бог знает, — смотрит вперёд невидящим взглядом. — Да и плевать. Доучилась ведь всем назло, — упрямо задирает подбородок. — Начну в Москве новую жизнь. Там некому осудить меня. Сниму квартиру, найду работу. У меня есть сбережения на первое время.

— Вы с бабушкой из-за Него рассорились?

— Ой, ты что! Она с самого начала эти отношения не одобряла, а уж потом… Целый год со мной не общалась. Называла падшей женщиной и стыдилась даже одного упоминания обо мне. Ей казалось, что все вокруг в курсе нашей с ним истории.

— И тем не менее, бабушка зовёт тебя назад в Красоморск.

— Зовёт. Подуспокоилась немного, подостыла. Говорит, что мой позор не смыть, но отмолить его попытаться стоит. Предлагала даже в монастырь податься, но я не хочу. Не потому что от Бога отдалилась, а потому что хочу сама своей жизнью распоряжаться. Ты ведь меня понимаешь?

— Пожалуй, как никто другой.

— В какой-то момент ты была единственным человеком, с которым я в принципе общалась.

— Я искренне рада тому, что мы не потеряли друг друга.

Останавливаемся.

— Можно обниму тебя? — шмыгает носом.

Улыбнувшись, киваю.

— Я помню, что ты не тактильная, но мне очень надо, — плачет, уткнувшись в моё плечо.

— Не реви, Поль. Всё будет хорошо, — поглаживаю её ладонью по спине.

— Думаешь?

— Уверена.

— Надеюсь.

— Прошлое — это прошлое. Забудь о нём, надо найти в себе силы идти дальше.

— Так и сделаю.

Собираюсь озвучить ещё какие-нибудь мотивирующие слова, однако взгляд совершенно случайно цепляется за рекламный щит.

Сердце пропускает удар.

Тело мгновенно каменеет.

Дышать перестаю. Лёгкие попросту отказываются вентилировать воздух.

— Что с тобой?

Полина, видимо, почувствовав моё внезапное напряжение, разрывает объятие и отступает на шаг.

— Тат…

Оборачивается, проследив за моим взглядом. Тоже замирает и издаёт какой-то странный звук, сопряжённый с выдохом.

— Ой… Ничего себе, — произносит несколько секунд спустя. — И они. Здесь.

Подхожу ближе, сглотнув ком, вставший в горле.

Не мигая смотрю на афишу. Надпись гласит: «Город пепла. Девятнадцатое июля. Клуб А2».

На красном фоне фотография знакомых нам парней. Сразу узнаю Ромасенко, Чижова и Горького, но мои глаза пристально изучают того, кто стоит по центру.

Марсель, как и его друзья, одет в кожаную куртку, чуть распахнутую на груди.

Руки в карманах. Серьга в ухе. Тёмные кудри спадают на лоб. Дерзкий, но при этом абсолютно холодный взгляд в самое нутро проникает.

— Он стал так похож на своего отца, — Поля озвучивает вслух мои мысли.

И речь не про внешность, нет. С этим итак всё понятно.

Филатова имеет ввиду энергетику. Тяжёлую и тёмную.

Удивительно, но даже рекламный снимок чётко это передаёт.

— Представляешь, как совпало? Ты в Питере и Он…

— Случайность, — вновь обретаю голос.

— А если нет?

Отрываю взор от афиши и смотрю на неё. Что-то задумала явно.

— Филатова… — предупреждающе качаю головой, но она всё равно выдаёт эту дикую мысль:

— У меня есть острое ощущение того, что нам жизненно необходимо попасть на этот концерт…

Глава 12

В Питере я нахожусь ровно неделю. Отпраздновав в кругу семьи свой двадцать второй день рождения, вместе с Филатовой отправляюсь в Москву для того, чтобы навестить отца и заодно помочь подруге обустроиться в столице.

Она бы и без меня обошлась, конечно. Настрой у Поли боевой, однако в одиночку искать квартиру в Москве ей страшно. Поэтому она искренне радуется и вздыхает с облегчением, когда я предлагаю сделать это вдвоём.

Подыскав на сайте подходящие варианты, начинаем ходить-смотреть квартиры. Где-то совсем убого, где-то хозяева кажутся странными, где-то тройную сумму эти самые хозяева наперёд запрашивают.

В общем, с пятой попытки находим то, что нас действительно устраивает. Адекватная цена, более-менее приличные условия для проживания, бабушка-одуван. Хотя впрочем, сегодня даже им доверять нельзя.

— Готово, — Полина осматривает результат своих трудов.

Целый день она генералила на маленькой кухне, в то время как я усердно наводила чистоту в комнате.

— Помоги развесить шторы. Постирались.

— Угу.

Ещё час у нас уходит на это кропотливое занятие.

— Даже пахнет теперь по-другому, — довольно констатирует подруга поздним вечером, когда садимся пить чай.

— Не бабушкой, — соглашаюсь я, и она смеётся.

— Вот бы ты со мной жила… — тянет мечтательно.

Выгибаю бровь.

— Да-да, знаю, у тебя жених-испанец, Уимблдоны и другие заморские соревнования. Не до меня смертной, — демонстративно горестно вздыхает, открывая пластиковую коробку с пирожными. — Свежайшие! — нюхает и пододвигает ко мне.

— Нет, спасибо, — отказываюсь. — Бланко мне пока не жених. Мы просто иногда проводим вечера вместе.

— Как, если не секрет? — любопытничает, прикладывая ладонь к щеке.

— Ходим в рестораны, посещаем музеи, театры и выставки.

— Ну, ему ведь уже за тридцать, верно? Наверняка, в скором времени он сделает тебе предложение, — заявляет Поля уверенно.

— Мы это ещё не обсуждали, — бросаю дольку лимона в чашку.

— Ты влюблена в него? — огорошивает следующим, весьма неожиданным вопросом.

— Можно и так сказать, — пожимаю плечом.

— Почти четыре года ты была одна, но я не сомневаюсь в том, что мужчины постоянно проявляли к тебе интерес.

— Проявляли, — киваю.

Нет смысла отрицать.

— Кто подбивал клинья? — хитро прищуривается.

— Да в основном спортсмены и бизнесмены.

— А выбрала ты по итогу своего тренера.

— Я не выбирала, так само собой сложилось со временем.

— Алисе Андреевне не нравится ваша разница в возрасте, — заводит Поля осторожно.

— Бланко — взрослый, умный, состоявшийся, МОЛОДОЙ, — подчёркиваю, — мужчина. Мы во многом с ним похожи. У нас есть общие цели и ориентиры. Он уважает меня и мои принципы.

— И всё-таки, одиннадцать лет — немало. Ты сама чувствуешь эту разницу?

— Разве что иногда… В те моменты, когда приходит редкое желание повеселиться и подурачиться.

— Например из недавнего?

— Например, мне так и не удалось затащить Хавьера в парк аттракционов. Он сказал, что будет ощущать себя там глупо.

— Почему?

— Не знаю. Полетать на парашюте тоже отказывается. Искренне не понимает, зачем так «нелепо рисковать своей жизнью». Мы как-то спорили об этом, лёжа на пляже и глядя на парящих в небе парапланеристов.

— Может, Бланко просто не любит экстрим?

— Да и я не то, чтобы прям фанат, но порой ведь хочется сделать что-то такое… От чего дух захватывает.

— Хавьер постоянно звонит тебе и пишет, — кивает на телефон, который вибрирует в подтверждение её слов, отображая на экране его имя. — Выглядит как