Читать книгу "Старые обиды и предательство - Максим Пачесюк"

- Молодой-здоровый – раньше меня отойдет. Руку! – потребовал дядя.

Я протянул. Дядя вытянул из кожаных ножен кинжал, внешне сильно похожий на дедов и полоснул по кончику указательного пальца. Подбросил клинок и поймал за острие, поднял вертикально и повертел, продемонстрировав два аквамарина в плоскостях рукояти.

- Ты знаешь, что делать, - сказал он, вернув кинжал в ножны и передав мне.

Я капнул кровью на оба камня. Они жадно втянули ее, на задворках сознания появилось ощущение новой конечности. Ощущение было гораздо сильнее того, что создавали запонки, магия которых затянула ранку на пальце. Рубашка сегодня на мне была попроще, с круглым рукавом, на пуговицах, но отказываться от привычных амулетов я не стал, бросив их в карман жилетки.

Дядя махнул залпом свой стакан антитоксина – ему тетя накапала куда больше – и подал мне пробирку с исцеляющим зельем. Я облизал палец и продемонстрировал отсутствие какого либо следа.

- Тогда идем, - сказал Брайс и вытолкал меня во двор.

- Что он хоть делает? – спросил я, помахав кинжалом, держа его за ножны.

Вместо ответа Брайс выдернул клинок из ножен и запустил в забор. Он уткнулся острием в столбик, к которому был приколочен невысокий белый забор.

- Он возвращается, - сказал дядя. – Протяни руку и позови.

Я так и сделал: вытянул руку, постарался ощутить лишнюю конечность и медленно ею пошевелить. В центре ладони начался зуд, клинок в столбике задрожал и свалился на газон.

- Решительней! – приободрил дядя.

Я рванул сильнее, кинжал выстрелил как из пушки. Я перестарался, потерял контроль и кинжал, вращаясь, понесся прямо в голову дяди. Вокруг руки Брайса сверкнула молния ускорения, и он без труда перехватил клинок.

- Ничего, научишься еще. Но делать это будешь на трезвую голову.

Дядя достал из кармана брелок с парой накопителей и полностью истощил заряд в рукояти клинка.

- Держи.

- Спасибо, - ответил я.

В пабе нас ждала толпа. Знакомые с поздравлениями полезли еще на улице. Мы едва к двери пробрались. Ну а оказавшись внутри и поймав взгляд хозяина, Юджина МакЛала, орудовавшего бутылкой виски и рюмками за барной стойкой, я по старой традиции, крикнул:

- Выпивка за мой счет!

Дружный рев одобрил мои финансовые траты. Юджин выставил на стойку батарею рюмок, выровнял их линией и тут же наполнил одним движением бутылки, не обращая внимания на потери спиртного, что пролилось на столешницу. Рюмки тут же разошлись по рукам. Рядом сын и дочь МакЛала в четыре руки разливали пиво, а жена стала выдавать бутылки.

До стойки оставалась пара метров плотной толпы, но каким-то чудом одна из рюмок попала мне в руки. Виски, чтоб его! Я попытался отвертеться.

- Пинту лагера.

Рюмка перекочевала дяде, а мое желание тут же передалось по цепочке до разлива и следующая кружка была банально отобрана у ожидающего и передана мне.

- Все готовы? – спросил я.

Робко прозвучало несколько «нет», но вопрос тут же был закрыт новой порцией рюмок со стойки. У некоторых посетителей их теперь оказалось по две. Я вытянул граненую кружку из мутного стекла над собой:

- За Бремор!

- За Бремор! – взревела толпа. Содрогнулся весь квартал, сдуло пену с кружек, расплескалось немного алкоголя. Опрокинулись рюмки, по большей части в луженые глотки. Я сделал три больших глотка пива, но кто-то в шутку крикнул «До дна!». Пришлось пить, пока на дне не осталась только пена. Едва я закончил и перевел дух, в руки сунули вторую кружку.

С поздравлениями выступили деды, по очереди вспоминая, как и за что были приняты в совет. Истории эти звучали здесь не один раз и большинство завсегдатаев могли повторить их на память, так что слушала стариков в основном молодежь. Остальные делали серьезные лица, кивали и поглощали пиво с виски. Мне же при этом полагалось смотреть рассказчику в лицо. Хорошо хоть не стоя – дядя освободил для нас столик в центре первого этажа и организовал закуски в виде печеной картошки и свиных ребрышек. Но жевать, глядя дедам в глаза, было немножко неуютно. Время закинуть твердого топлива в желудок оставалось, только когда один старик сменял другого.

Я думал это затянется, но старики каким-то образом договорились, и с историями выступили только кузен деда, Джонатан Кинкейд, старики МакЛили и Кинк. Остальные сразу сбились в кучу и начали тихонько перемывать кости молодежи. Четыре истории стоили мне трех пинт, что с учетом еще одной залпом, привело к острой потребности посетить уборную. Сославшись на это, я и слинял, потратив время на то, чтобы ополоснуть лицо и использовать отрезвляющее заклинание из блокнота. А потом подумал и добавил заклинание заднего вида. В поезде оно мне пригодилось.

В моем отсутствии здравницы окончательно стихли, народ разбился на группки пьяных интересов: дартс в углу, бильярд и карты на втором этаже. Осоловевших стариков молодежь разносила по домам. Я прикинул возможность слинять, но был вынужден отказаться от этой идеи, поскольку со спины с двумя свежими пинтами подкрадывался Логан.

Я вздохнул и развернулся.

- Надо было Саймона позвать, - сказал я, обреченно принимая кружку. – Он такое дело любит.

- Так он здесь, - сказал Логан. – Как минимум сотню в бридж выиграл. Хорошо играет!

- С кем играет? – встревожился я.

- Неодаренные, - успокоил меня брат. Но ненадолго. - Марк Бейли, Хэмиш Бойли, Роберт Ферон.

- Роберт?!

Роберт был кузеном покойного Саймона в третьем или четвертом колене, на год его младше и соответственно старше меня. Парень всю жизнь работал над тем, чтобы открыть духовное сердце. Тяжело работал, насколько я могу судить, успеха не добился, но упорно продолжал заниматься, принимать настои и медитировать. У меня это вызывало уважение, у некоторых – жалость. В сравнении с Саймоном он был просто душкой, да и человеком нормальным, пока трезв. Но алкоголь превращал его в обиженное, озлобленное существо.

- Да ладно, - отмахнулся братец. – Я же видел, на что он способен.

- А я видел, как легко он затевает драки. Думаешь, нас просто так в «Слезу» не пустили? Пошли, проконтролируем это чудо.

По дороге я удостоился еще пары поздравлений от знакомых и громкого приветствия на втором этаже. Пьяный Саймон, бросив карты и перейдя к бильярдному столу, тоже к ним присоединился, потребовав выпить с виновником торжества.

- Не создавай проблем! – шепнул я.

- Никаких проблем! – пообещал Кеттл. Он видимо все еще пребывал в эйфории от того, что сумел освоить молнию и был настроен на миролюбивый лад. При этом у меня сложилось впечатление, что не падает он исключительно из-за дополнительной опоры в виде кия.

- Тебе домой не пора? – поинтересовался я. – С похмелья тренироваться будет сложно. Ты ведь толком молнию не закрепил.