Читать книгу "Безбилетники - Юрий Юрьевич Курбатов"
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Отличный у вас салат! – восхищенно сказал Монгол.
Глаза у дяди Гриши заблестели. По-отечески взглянув на Монгола, он смахнул слезу. Его как-то быстро развезло.
– О, это лучший салат в мире, я считаю… Чем бы вас еще угостить?.. О! Хотите, я вам настоящий пистолет покажу?
– Пистолет? – Монгол перестал жевать.
Не дожидаясь ответа, дядя Гриша рванул в угол комнаты, где в полумраке виднелась крутая деревянная лестница на чердак.
– Сейчас! – сказал дядя Гриша и, потирая руки, наступил на первую ступеньку.
– Сейчас! – он наступил на вторую доску, и в его голосе появились странные, стальные нотки.
– Сейчас, сейчас, погодите! – голос дяди Гриши с каждой ступенькой наливался звоном злого торжества.
Его ноги еще не скрылись из виду, а с чердака уже доносился злой рев разгневанного зверя.
– Сейчас вы у меня узнаете! – со злорадным предвкушением заорал дядя Гриша, грохнув чем-то тяжелым об пол. Дом вздрогнул, лопнуло чердачное стекло, вывалилось наружу, и, ударившись о козырек, звонко разбилось о крыльцо.
– Убью! – взвыл дядя Гриша.
– Бежим! – крикнул Том. Перебросив через плечо сумку, он рванул было к двери, но Монгол успел перехватить его за руку.
– Стой. Мало ли, – шепнул он, кивнув головой в сторону двери, и прислонил палец к губам. Затем, зачерпнув рукой салат из миски, отправил его в рот, не сводя глаз с чердачного люка. Дядя Гриша продолжал бушевать, швыряя о стены какие-то тяжелые предметы. Казалось, что он ищет там не пистолет, а что-то размерами не меньше гаубицы. Наконец, шум наверху стих. Было слышно тяжелое сопение дяди Гриши, затем раздался глубокий облегченный вздох, и наверху что-то лязгнуло. Звук был протяжный, неприятный, и глаза у Монгола от удивления полезли на лоб. Он толкнул входную дверь и бросил наружу жестяное ведро. Громко загрохотав по бетону дорожки, оно укатилось куда-то в листву винограда.
– У-у, падлы! – Дядя Гриша, тяжело прошагав к окну, замер прямо над ними. Никого не увидев, он снова расстроился, завыл, как раненный зверь, и решительно зашагал к лестнице.
– Пора! – Увидев появившуюся ногу, Монгол схватил тазик с остатками салата, и они выскочили из дома. Весь дом снова заходил ходуном. Непроизвольно пригибаясь, и в то же время стараясь не уронить салат, они бегом пересекли опасный участок. Калитка была приоткрыта. Вой дяди Гриши смолк. В конце проулка уже виднелись шмыгающие по трассе автомобили.
– Стой! – крикнул Том.
– Чего? – Монгол остановился.
– Нехорошо как-то. – Он кивнул на тазик. – Память. Давай вернем.
– Ты что? У него там что-то потяжелее пистолета. Не слышал, как он там затвором лязгнул?
Том молча выгреб рукой остатки салата, и, подбежав к углу участка, швырнул тазик через забор.
– Вот ты замороченный! – восхищенно сказал Монгол.
До ближайшей остановки шли молча, часто оглядываясь и по-деловому облизывая руки. Наконец, звеня всеми частями тела, подъехал старенький троллейбус. Суровая женщина-кондуктор перекрыла вход.
– Деньги давайте.
– Пустите доехать. Мы от экскурсии отстали, и вещи в камере хранения забыли. Вы же видите! У нас с собой даже рюкзаков нет! Тут же рядом!
– Докуда?
– До Планерского. Или как там его, Коктебеля.
Кондуктор ойкнула.
– Отстали так отстали. Ладно, поехали! – Махнула она рукой.
Они сели на пол, около кабины.
– Что, это далеко? – тревожно спросил Том.
– Далеко. Туда троллейбусы не ходят. На автовокзале в Алуште уточняйте.
В Планера
Перекусив и искупавшись, они медленно гуляли по алуштинской набережной.
– К дяде зайти не хочешь? – спросил Том.
Монгол внимательно посмотрел на него, но, не увидев иронии, мотнул головой.
Набережная была полна народу. Отовсюду доносилась музыка, симпатичные девушки продавали пиво, пирожки и сладкую вату.
– Интересно, где же этот Коктебель? – Монгол глазел по сторонам. Он уже отвык от такого количества людей.
– Куда-то на восток. – Том пожал плечами, и вдруг остановился около художника-карикатуриста. Тот читал газету. Желающих нарисоваться не было.
– Привет! Слушай, а нарисуй нас, – попросил Том.
– Сто тысяч. – Художник оторвался от чтения.
– За сто тысяч каждый может. А вот двоих – и забесплатно нарисовать можешь?
– Как это? – недоуменно спросил художник.
– А так. Просто потому, что настоящее искусство не продается.
– Не, я так не смогу. Я бы тут не торговал, – засомневался художник.
– А в качестве рекламы? – спросил Том.
– В качестве рекламы можно. Но только одного. Садись! И улыбайся на все сто тысяч – неожиданно добавил он.
– Граждане! – тут же заорал Том, – подходите! Только сегодня лучший художник Крыма показывает свое настоящее искусство!
Вокруг остановилось несколько скучающих человек.
– Шедевральное мастерство! Невероятный лик человека! Память незабываемых дней! – кричал Том.
Наконец, художник предъявил портрет. Из узких плечиков таращилось на Тома вытянутое щекастое лицо с жалким хвостиком волос. Внизу прилагалась подпись: «Егору от Толика. Алушта».
– Спасибо! – Том скрутил портрет в трубочку. – Ни одно доброе дело не пропадет в этом мире.
– Я знаю! – Толик обреченно махнул рукой и вновь углубился в газету.
Разузнав на автовокзале дорогу, они пошли на восток по живописному горному серпантину. Алушта осталась за спиной. Путники медленно поднимались наверх, время от времени голосуя редким автомобилям. Никто не останавливался.
– Вот же люди, – вяло проворчал Том, – те, кто едет с кем-то, – беспомощно поднимают руки. А те, кто пустой, просто отмораживаются.
– Чужая голова не болит. Ну зато Машка с нами, – Монгол кивнул головой вверх. Там, за крутыми склонами Демерджи, в легкой голубой дымке все так же маячила гордая и высокая голова Марии.
– Как высоко! – Том остановился, посмотрел из-под руки на знакомую гору, обернулся, и тут увидел, как сзади, на одной из петель дороги мелькнула открытая красная машина с сияющей на солнце радиаторной решеткой.
– Смотри, – кабриолет! Сюда едет. Может, это тот самый разбогатевший хиппи?
Он махнул рукой, и машина резко затормозила. За рулем сидел молодой парень в красной рубахе и черных солнцезащитных очках. На руке его поблескивали большие часы. В салоне играл блюз.
– До Коктебеля подбросишь? – спросил Том.
– Сколько?
– Что значит – сколько?! Километров?
– Денег сколько?
– Денег нет. Бесплатно подбросишь?
– Вы что, идиоты? – сказал водитель, и дал по газам.
– Сам идиот! – крикнул вслед Монгол, и они побреди дальше.
Долго ждать не пришлось. Вскоре около них остановился старый вишневый жигуленок, за рулем которого сидел крепкий седой мужик лет пятидесяти.
– Куда?
– До Планерского. Только у нас денег нет.
– Садитесь, – коротко сказал водитель.
Монгол сел спереди. Он почему-то сразу почувствовал, что за рулем – военный.
Мужик ехал молча, крепко сжимая плетеную баранку руля жилистыми руками. На зеркале заднего вида весело подпрыгивал миниатюрный человеческий скелетик.
Том пытался было заговорить, но шофер никак не реагировал, время от
Внимание!
Сайт сохраняет куки вашего браузера. Вы сможете в любой момент сделать закладку и продолжить прочтение книги «Безбилетники - Юрий Юрьевич Курбатов», после закрытия браузера.