Читать книгу "Вилла Пратьяхара - Катерина Кириченко"

Арно качает головой:

— Какая теперь разница?

— Но ты думаешь, это я?

— Да. Я думаю, это ты.

— Но я же дала Богу шанс, сама встала на мост! Если б он хотел, он ведь мог его обрушить подо мной, а не ждать, пока пойдет… — я киваю назад, туда, где среди обломков валяется тело, словно списанная в неликвид растерзанная боксерская груша. — Я поверила гадалке, что решает Бог. Я дала ему решить. И пошла на мост проверить, было ли у бога намерение убить меня. И выжила. По-крайней мере мне сначала так показалось, но сейчас я понимаю, что ошиблась. Я такой же труп, как и он. Я обречена, парадокс был в том, что как бы оно ни обернулось, а мне все равно не выжить!

— Успокойся, ты себя заводишь. Ты уже выжила.

— Да ты просто ничего до сих пор не понял. Там в доме сидят его люди. А еще у него есть сын. Они вместе делают бизнес. Он найдет меня везде. Понимаешь, просто везде. Я никогда не смогу вернуться в Москву или остаться жить тут. Мне просто нет места на этой планете. Меня найдут, и, если хотели убить просто за деньги, то уж за убийство Тащерского, будь уверен, меня просто четвертуют, раздерут на куски руками, а не ножом! Бог надо мной поиздевался! Он сначала показал мне мир, нормальный, как у тебя, как у Лучано или Сэма… а потом отнял его и подсунул ту самую, обещанную мне смерть! Дай мне еще сигарету, я уже имею на нее право, как труп у трупа, могу одолжить у Тащерского закурить.

Арно протягивает мне пачку.

— Ну на труп-то ты не похожа, — замечает он.

— Похожа или не похожа — уже не важно, я умерла. Мне конец. Когда я подошла к мосту, поставила на него ногу, но еще не перенесла на нее вес тела, я зажмурилась, и передо мной буквально встала картина, о которой я тебе однажды говорила: шоссе, обнесенное колючей проволокой, никуда не свернуть, а впереди — и теперь я к ней подошла вплотную — та самая жуткая пропасть, как разверстая пасть, зовущая меня, ждущая, зловонная, и я стою на ее краю. Все было в точности так, как я всегда и боялась. И хоть и упала туда не я, но это то же самое, будто я. Это просто отсрочка. Вместо сердца у меня пропасть, заполненная мраком, я не могу пошевелиться, я словно не я, а мой собственный труп, видящий сон про последние минуты своей уже завершившейся жизни.

— Нда… — говорит Арно и задумчиво бросает камушки в темноту. — А ты была в Варанаси?

— Где?

— Это место в Индии. На реке Ганг. Считается, что если прах уплывет в ее водах, то человеку обеспечено бессмертие. И вот туда везут трупы сотнями, сжигают на главной площади. Я как-то снял номер в отеле и сидел на балконе, месяц, или два, не помню, и смотрел на тысячи костров, на чад, стоящий над городком, неба не видно. И вдыхал запах жженой человеческой плоти.

— О Господи! Зачем?!

— Значит, ты там не была. А зря. Такие поездки надо включать в школьную программу. Очень полезное местечко.

— Кому? Трупам?

— Живым. В том-то и дело, что полезное живым . Таким, как ты вот, например. Живым и глупым.

— Нет, — я трясу головой. — Не начинай. Сейчас ты опять расскажешь мне какую-нибудь нравоучительную историю типа той, про женщину с туберкулезом.

— Ну если ты так хочешь оставаться трупом… — холодно пожимает плечами Арно и опять начинает пулять камушки в скалу, будто бы серьезно увлеченный их рикошетными трелями, но не выдерживает, разворачивается ко мне и неожиданно встряхивает меня точно куклу. — Хватит уже истерить! Надо смотреть на вещи трезво и серьезно. Ты жива! Пойдем!

Вскочив, француз тащит меня в сторону обломков.

— Куда? — упираюсь я.

— Куда надо.

— Я не пойду! Там он!

— Кто?

— Покойный!

— Так ты же сама покойница? Чего тебе бояться?

— Все равно, не пойду! Не могу!

Но Арно не отпускает меня, пока не подтаскивает к телу.

— Смотри! — командует Арно неожиданно властным голосом.

Стон срывается с моих губ:

— Не-е-ет…

— Видишь, его кости переломаны?! Видишь, что-то торчит из его груди?! Это кость, что б ее черт подрал! Его драная сломанная кость! А дырку в шее видишь? А жизнь в его глазах? В глаза ему смотри, а не тряси головой! Есть там жизнь, я спрашиваю?!

— Прекрати, пожалуйста!

— Дотронься до него!

Арно толкает меня вперед, и я падаю на труп, еле успев выставить вперед руки. Они тут же утыкаются во что-то мокрое и омерзительно липкое. Кровь? Вывалившиеся из брюшной раны кишки?

И в этот момент, здравствуйте, я ваша добрая мама, из-за туч снова появляется наше потерянное светило. Тут как тут, румяная луна освещает жуткую картину до мельчайших деталей, словно кто-то наверху специально зажег мне свет. Перед самым своим лицом я успеваю заметить закатившиеся зрачки, затем слегка удивленную, брезгливую гримасу, исказившую полные губы, и восковую, обесцвеченную смертью пористую кожу, — и меня выворачивает наизнанку прямо на грудь Тащерского.

Вытирая ладонью губы и постанывая, я стараюсь отвернуться, как угодно, на четвереньках отползти подальше.

— Куда это ты собралась? Смотри на него! Вот он, труп! Настоящий, мертвый, а не самозванец навроде тебя!

Арно хватает меня за плечи и начинает отчаянно трясти, словно вытрясая из меня не понравившуюся ему мысль о смерти:

— Паола! Перестань ползти, ты не животное! Повернись к нему! Раскрой глаза! Видишь, в нем роются крабы? Ниже смотри, на ногу! Он сдох, понимаешь ты, идиотка? А ты?! Ты на него похожа?! Найди десять отличий между ним и тобой! Что ты дергаешься? Подсказать? Он не дышит, а ты дышишь! Он не может пошевелиться, а ты можешь! Он никогда больше не увидит ни луны, ни моря, не проследит за облаками, не порадуется вкусу воды! Его сердце никогда не сожмется ни от любви, ни от ненависти! Ему даже больше не больно! А тебе?

Пальцы впиваются в мое запястье, и я дергаюсь от боли.

— Разницу поняла? Или мне продолжить дальше?

— Не надо, — молю я.

— Не надо? А, может, надо? Может, ты все еще хочешь быть трупом? Считаешь, что ты такая же, как и он? Умерла? И все это лишь на том основании, что обстоятельства мешают тебе вернуться в твой безумный город, который истощил тебя, выкрутил тебе руки, изнасиловал душу, к твоему безрадостному магазину, или, может быть, к любимой подруге Жанне или к этому твоему сожителю, который предал тебя? Да?! В этом вся истерика?! В невозможности вернуться в свою прежнюю жизнь? Что ты мне талдычишь, что ты умерла?! Кто умер? Умерла та старая Паола, которая приехала на этот остров, всего на свете боясь и ничего не решаясь поменять, цепляющаяся за старое, привычное, знакомое, даже если оно привело ее к полному кризису. Понимаешь? Но ты посмотри на себя: у тебя две руки, две ноги, глаза, уши, сердце! Где на тебе написано твое имя? На лбу? На груди? Покажи мне эту надпись и я ее сотру.