Читать книгу "Дары ненависти - Яна Горшкова"

Джона, в свою очередь, успела выспаться. И теперь ей, как водится, хотелось есть. Хоть что-нибудь, хоть корочку, хоть ломтик. Но весенний лес скуп на угощение гонимым. Грибов и ягод нет, на зверье надо еще уметь охотиться, а рыба… Да, вот, кстати, рыба водится в речушке. Шуриа представила себе жаренную на углях плотву во всех слюноотделительных подробностях – золотистая корочка, запах, вкус. О-о-о-о!

«Ты так вкусно думаешь, что завидно становится», – проворчал призрак.

«Почему ты молчал про «родительский огонь»?» – напрямик спросила Джона, не отпуская взглядом дух предка.

«Это против правил, Джони. Нельзя. Нам нельзя просить о благодеянии, нельзя молить о спасении и требовать упокоения. До той поры, пока родич сам не догадается…»

«Глупое правило, Эйккен. Я бы никогда не догадалась, чего тебе надобно для… упокоения».

Призрак подошел близко-близко и положил ей на плечи широкие ладони, невесомые, полупрозрачные, но по-прежнему сильные.

«Я знаю, Джони. Но таков закон. У меня есть только ты».

Сердце резанула боль скорой утраты. Видят Великие Духи, они ведь почти подружились.

«А ты мне скажешь, кто тебя пробудил?»

«Ну надо же! Ты даже сейчас пытаешься торговаться. У диллайн научилась?»

«Почти. И все-таки?»

«Поймай себе и эрне на обед рыбку, тогда скажу. Или змейку».

Дед-прадед издевался. Джона сроду не рыбачила ни с удочкой, ни с острогой. Обычно рыба появлялась перед графиней уже лежащей на блюде, жаренной с лимонным соусом и пряной подливой. Иногда леди Алэйа подмечала в застывшем карпьем взоре укоризну, но относила ее на счет поварихи.

Воспоминания об изысках янамарской кухни вызвали в желудке спазмы и подвигли на решительные действия. В конце концов, кто здесь шуриа?

Джона, цепляясь за корни и ветки, осторожно сползла по глинистому берегу к самой воде. Бревно, по которому она собиралась пройти, выглядело крепким, но могло оказаться и насквозь прогнившим. Падать в холодную реку не хотелось, но рискнуть стоило.

«Есть, я хочу есть, я очень хочу есть!»

От оброненной в воду капельки крови в разные стороны пошли круги, а из темных илистых глубин на графиню-шуриа вдруг глянул дух – среброглазый, одновременно похожий на человека и не похожий, не злой и в то же время не добрый. Смотреть в эти глаза можно целую вечность, смотреть и чувствовать во рту вкус тины, смотреть и видеть текучие сны. Джона тряхнула головой, отгоняя морок, а потом опустила в воду руки ладонями вверх и попросила у речного духа несколько рыбешек. И получила желаемое. Разве мог он отказать единственной шуриа, воззвавшей к его силе за последние полтора столетия?

Херевард Оро, Благословенный Святой Тив

Файрист… Ему так давно не снился этот город, что начало казаться, будто уже никогда и не приснится. Золотые шпили, белые башни, лестницы и фонтаны, каналы, запруженные сотнями маленьких юрких суденышек, ровные улицы, лучами в разные стороны разбегающиеся от площади Эло, и солнце… Солнце везде, дробящееся в тысячах и тысячах окон, отражающееся в водах каналов и чашах фонтанов. Череда солнечных теплых дней, и всего пара месяцев мягкой ненавязчивой зимы, после которой буйство весенних красок неподготовленного человека повергает в шок. Начиная от гераней и гибискусов в горшках и заканчивая целыми домами, от фундамента до крыши увитыми виноградом, плетущимися розами и клематисами – все благоухает и радует глаз. И когда раз в три года в конце мая расцветало огромное тысячелетнее Древо напротив императорского дворца, в Файристе начиналась Она – Ярмарка. Всем Ярмаркам Ярмарка, не чета нынешним убогим торжищам. Никогда и ничего подобного уже не будет под тремя лунами, как бы ни лезли из кожи вон нынешние синтафские, а за ними и остальные владыки и владычишки: таких огненных представлений, такого разгула, такой немыслимой роскоши и красоты. Теперешний Весенний Карнавал – бледное и унылое подобие того Настоящего Праздника, сохранившегося, пожалуй, только в памяти Хереварда Оро.

Ему приснился давно исчезнувший с лица земли город, город его детских лет, город его вечной радости и бездонной печали. Впервые за последние полстолетия! И если это не считать Знамением, то каким же оно должно быть?

И не в собственной постели явился Благословенному Святому желаннейший сон, и не на удобном диване в саннивском доме, а в трясущейся на ухабах карете, влекомой самой неторопливой четверкой во всем Синтафе. Стоило закрыть глаза и задремать, как очутился тив Херевард на той самой незабвенной улочке, куда выходила задняя дверь родительского дома. Вот же он – запыленный куст гортензии, и ажурные решетки на маленьких круглых окошках знакомы до последнего завитка, а в тени старого абрикоса дремлет ослик продавца дешевых сладостей. Сыну князя не пристало портить себе зубы плебейскими леденцами, ему с поклоном на блюде подают экзотические фрукты по первому требованию. Но хочется-то приторной сладости запретного лакомства – красного петушка на палочке. Целое море незамутненной детской радости ценой в два медных «коготка». А торговец знай себе посмеивается в короткую белокурую бородку. Смешно ему, что высокородному мальчишке, с ног до головы одетому в шелк и бархат, не ведающему слез и зла, не хватает для счастья дешевого петушка.

Ах, сколько неземного удовольствия, если леденец в рот засунуть целиком и подержать немного, а потом сглотнуть тягучую липкую слюну. Самое лучшее занятие, пока Отец и Братья подносят дары к алтарю Меллинтан – Желтой Луны. Все же знают, что Огненная Сова днем видит хуже, чем ночью. Так что она не заметит детской шалости во время серьезной церемонии.

И самое удивительное, что во время таких снов тива Хереварда нисколечко не смущала языческая вера родичей. Ненадолго отпускало мучительное чувство потери. Отец ведь так и не принял Предвечного. Никогда не заживающая рана прямо в сердце, она болит до сих пор, она никогда не перестанет саднить, потому что наши отцы и матери продолжают жить в нас, как мы живем в наших детях.

Файрист… Прекраснейший… Город Огненной Луны на берегу ласкового моря, золотое сердце земли диллайн… Колыбель истинного бога, первая купель Предвечного, где мудрые и могучие дети Меллинтан сделали шаг за границу, отведенную людям тремя божествами-лунами, и познали Веру и Силу. Спи же спокойно, Файрист-Прекраснейший, на дне морском, укрытый от алчных взглядов тяжелыми песками…

Спал и Херевард Оро, но, как любой эсмонд, полностью контролировал свои видения. Если угодно, управлял ими.

Все люди спят, они не могут без сна и умирают на пятые сутки бессонницы. А значит, сон – это то место, куда попадают все без исключения – диллайн и ролфи; мужчины и женщины; враги и друзья; ближние и дальние. Нужно лишь уметь ходить Тропами Сновидений. Эсмонды это могут. Поэтому десятилетний мальчик Херевард, открыв дверь, покрытую затейливой резьбой, которая вела в сад его родного дома, шагнул прямиком в янамарский храм уже тивом Херевардом – исполненным Силой волшебником на тысячу лет старше. Во сне возможно все – точно так же, как любое чудо во власти Предвечного и происходит по воле его. Проштрафившийся Удаз Апэйн телом пребывал в Синхелме, оттуда он руководил совершенно безуспешными поисками беглянок, но снился-то ему свой собственный храм, где и скогтил его душу чародей. А уж хватка у эсмонда крепкая – не вырвешься.