Читать книгу "Танцы на льду - Андрей Кивинов"

Я набираю номер, чтобы выяснить, дошла ли моя просьба до объекта.

— Алло, это Иванов из милиции, что вчера звонил. Вы передали мою просьбу Ирине Алексеевне?

Женский голос отвечает не сразу и очень тихо:

— Что? Иванов?… Ирочка больше не придет домой. Не звоните сюда. За что ж такое?… Ирочку вчера сбило машиной… Насмерть…

Из трубки доносятся рыдания, и я не отвечая кладу ее на рычаг.

Вот это да!!!

Я закуриваю. Прекрасный Витькин «Беломор». До сегодняшнего дня я избегал даже «Мальборо». До армии не курил, в армии держался — организм берег, а тут сам… Пробовать, конечно, пробовал — на танцульках там, на вечеринках, но постоянно не смолил.

Дым у папиросы едкий и противный, но я не бросаю окурок, театрально морща лицо. История со стеклом принимает занятный оборот. Подружка Блюминга попадает под машину. Вопрос: зачем она это делает? И главное, в тот момент, когда я хочу забить с ней «стрелку»? Неужели поэтому?

Это она напрасно. Ну, поговорили бы, ну, похихикали бы да разбежались. Житейская история — любовник по пьяни разбил стекло. Вот оно! Блюминг, гадина. Решил помешать праведному делу. Не хочет тянуть лямку по двести шестой. Убрал свидетеля! Это уже рука мафии. Избитый ход. Никакой новизны. Чейза, должно быть, начитался и думает провести дурачка-сыщика. Дорожно-транспортное происшествие. Как хрестоматийно. Девочка поскользнулась на лужице, потанцевала, и ее сбила машинка. Танцы на льду.

Не, не, не. Все это чепуха. Убирать свидетеля таким малоэффективным способом? Когда платная медицина творит чудеса? Где гарантия, что наши кудесники-хирурги не поставят Ирочку на ножки и что не побежит она прямиком ко мне со слезами на томных глазах? Никакой гарантии. Я, к примеру, если б захотел заставить девчонку замолчать, просто грохнул бы ее из пистолета. Ой-ой-ой! Этого я вам не говорил! Это вы сами догадались.

Однако факт есть факт. Рябинина — труп. Авария — не авария, пистолет — не пистолет, а труп. После того как я посещаю страховую компанию «Стикс» и сталкиваюсь там с Акакием, о, с Аркадием Андреевичем. Поэтому еще раз повторю: Блюминг — гадина. Из-за стекла человека убить. Он теперь, наверное, сидит в логове и руки потирает — все, мол, концы в воду. Вот уж и не мечтайте, товарищ. Есть у нас методы на всяких Блюмингов. Я ведь не первую неделю в ментовке. Разберусь…

— Сан Саныч, ты все запомнил? Учти, дело рисковое. Я-то тебя отмажу, если что, но вот если догонят, сам понимаешь… Возможен ушиб печени и сотрясение головного мозга тяжелой степени.

— Юрок, я тут все норы знаю. Может, давай за удачу?

Сан Саныч лезет за пазуху.

— Нет, нет. Лучше после.

— Как скажешь. Значит, договорились. Деньги наши — бумажки ваши.

— Да, как обещал. Встречаемся в парке на скамейке в два. Я на тебя рассчитываю. Слишком не выделывайся — твой номер шестнадцатый, а то найдут потом с заточкой в теле.

— Тьфу-тьфу. — Сан Саныч подпрыгивает несколько раз. — Скользко сегодня, дворникам дела нет до народа.

По-шпионски оглядываясь, мой суперагент идет к небольшому зданию, где размещается фирма «Фаворит». Здание не полностью принадлежит «Фавориту», в нем есть еще часовая мастерская, ателье проката и магазин продуктов. Это моя территория или, как говорят мои коллеги, я «тащу эту землю».

Перед «Фаворитом» тройка машин, среди которых темно-синее «Вольво» Блюминга — значит, сам хозяин руководит сейчас внутри. Развивает здравоохранение страны. Чтоб не кашляли.

Сан Саныч переходит дорогу, еще раз оглядывается по сторонам и, подойдя к «Вольво», производит нехитрые манипуляции. Вход-выход. Машина кренится на задний обод. Плохая резина, одно слово — Швеция. Попробуй на «Кировце» проколи колесо. Только воздух испортишь от натуги.

Сан Саныч не задерживается надолго и идет в ателье проката, затем — в часовую мастерскую и наконец — в магазин, откуда выходит с бутылкой пива в руке. Словно драгоценный сосуд, несет он ее к ближайшей скамейке, где и начинает употреблять священную жидкость.

Тяжело ему сейчас. На улице далеко не Африка. Трудна жизнь разведчика. Поспать бы минут двадцать.

Лично я халявно расположился в ближайшем подъезде на батарее и наблюдаю за событиями свысока. Самое главное, чтоб Блюминг вышел со своей кожаной папкой, иначе наша с Сан Санычем секретная операция потерпит фиаско.

И побыстрей, побыстрей, а то Сан Саныч захочет еще пива, потом чего покрепче, потом и вовсе забудет задание.

Нам повезло, Блюминг объявился через сорок минут. С папкой. Пипикнул сигнализацией и извлек ключи. Давай, давай, Акакий Андреевич, далеко уедешь. До ближайшего сугроба.

Ай, какая досада! Боженька ты мой, колесико спустило. На гвоздик, наверное, машина наехала. Внимательнее надо быть. Теперь придется запаску ставить.

Блюминг в расстройстве выходит из салона и ищет причину крена. Нашел. Кажется, ругается матом. Отсюда не слышно, но можно понять по губам.

Сан Саныч допивает пиво. Блюминг глушит движок и открывает багажник. Затем машет рукой в окно. Черт, выходит второй, в камуфляжной форме. Да, этого я не предусмотрел. Какой директор будет менять колесо возле собственного офиса? Удивительно, что он ездит сам, а не с персональным шофером.

Камуфляж времени не теряет — достает из багажника запаску и домкрат. Блюминг стоит рядом и курит. Салон открыт, папка на переднем сиденье. Сан Саныч спокоен. Своим мужественным небритым лицом он напоминает Шона Коннори. Ближе, еще ближе.

Я начинаю потеть, будто сам сейчас возле машины. Широкие плечи охранника вносят лишнюю нервозность. Агент, однако, не нервничает. В метре от дверей он швыряет пустую бутылку о стену дома, головы автоматически поворачиваются на звук, бдительность утрачивается. Быстрой змеей Сан Саныч ныряет в салон и через секунду мчится к ближайшей подворотне, сжимая папку. Я кричу троекратное «Ура!» и хлопаю в ладоши, аплодируя мастерству своего агента.

Однако дела там не очень. Блюминг быстро замечает непорядок и устремляется в погоню.

Он молод и быстр, как северный олень. Охранник бежит следом. Оба выкрикивают угрозы и оскорбления.

До подворотни метров тридцать. Я замираю, смахнув перед этим капельку пота с ресниц.

«Олени» приближаются. Сан Саныч хоть и хитер, как старый степной лис, — прицепил к подошвам лейкопластырь, — однако годы не те. Ларечная водка сделала свое грязное дело. Ну, быстрей! Давай, давай! Умой этих новых русских!

Спасительная арка в двух шагах. Там темнота и прохлада. Ну!!!

Поздно. Длинная рука Блюминга хватает суперагента за капюшон болоньевой куртки. Все, влипли. Сейчас будут бить. Сволочи. Может, человеку кушать нечего?!

Однако я недооценил своего человека. Резкий поворот, и папка с размаху опускается на голову шефа «Фаворита». Второй удар приходится ребром в нос. Директор отпускает капюшон и закрывает лицо руками, ожидая следующего удара. Подбегает охранник. Поздно. В арке никого нет. Хитрый лис уделал быстрого северного оленя.