Читать книгу "Отсвет мрака - Евгений Филенко"

— Ты завтракал? — спрашивает Малыш, плюхаясь на соседнее сиденье и энергично массируя физиономию.

— Есть такое ощущение, — говорю я, с некоторым затруднением припоминая, когда же это произошло, да и происходило ли вообще.

Нет, не происходило. То есть был, вестимо, обед. На скорую руку, вчера и дома. А с того часа — ничего серьезного.

— Какого черта, — хмурюсь я. — После такой ночки нормальному человеку кусок в горло не полезет.

— А что было, Арсланыч? — любопытствует Малыш.

Малыш — это прозвище. Как, например, Малютка Джон в былинах о Робин Гуде и с тем же смыслом. В реальности Гоша Авилов имеет роста целую сажень без какой-то ерунды и веса восемь-девять пудов в зависимости от того, в пике он формы или нет. Но рожица у него и вправду детская. Розовощекая, круглая и курносая. И голубоватые глазенки, в которых светится чистый огонек интереса. Ни за что не подумаешь, что этот парень, прежде чем прийти в Департамент охраны порядка, отмотал по контракту три года на Кавказе, в самом аду. А это значит, что руки у него, как любят говорить интеллигенты, по локоть в крови.

— Крыс травили, — коротко отвечаю я.

Комментарии не требуются. Травля крыс в канализации — в равной мере противное и опасное занятие. Огонь, вода и трубы. Только не медные, а скорее архангеловы… По закону участникам подобной акции причитается семьдесят два часа пассивного отдыха и психологической реабилитации. Ну, там, сауна, пивбар, восточный массаж — на свое усмотрение. И премиальные в размере недельного оклада. Но мое дежурство заканчивается в два часа пополудни, и все развлечения лишь ожидаются. А Малышу, наоборот, предстоят развлечения совершенно иного рода, потому что его дежурство только началось.

— Так пойдем, загрызем чего-нибудь, — предлагает Малыш.

— Тебя что, дома не кормят?

— Дома — кормят. Но разве я сказал, что ночевал дома?!

— Ночной бомбардировщик… — ворчу я и трогаю элкар с места.

Метров с полсотни мы неспешно катим по мостовой, лавируя между припаркованными как попало машинами близлежащего НИИ.

— Ох, достали они меня! — рычит Малыш. — Каждый день одно и то же, одно и то же! Ну-ка, притормози…

— Да ну их к ляду, — говорю я расслабленно. — Посуди сам: где им еще-то парковаться?

Мы выруливаем на оперативный простор, я отдаю руль вперед, и элкар взмывает в воздух. В приоткрытые окна бьют горячие потоки смрадного воздуха пополам с грязными брызгами дождя. Малыш, матерясь шепотком, нажатием сенсора поднимает стекла со своей стороны и тянется проделать ту же операцию с моей. От его возни элкар вихляет боками, как дешевая такси-герл при исполнении служебных обязанностей.

— Куда прикажешь? — осведомляюсь я.

— Давай к Тунгусу, в «Инниксу», — предлагает Малыш. — Я там бывал месяца два назад, мне понравилось. И, что самое ценное, рукой подать.

— Не круто ли будет, с утра-то? Спалим себе все кишки…

— Форсить мы не станем. Возьмем пару салатов и какое-нибудь мясо. Зуб на расстрел, Арсланыч, после первой же порции все воспоминания о крысах из тебя вышибет к чертовой бабушке.

В этом есть свой резон, и я кладу элкар на правый борт.

Мы несемся на бешеной скорости — а кажется, плывем — над таким спокойным с высоты в полторы сотни метров Гигаполисом. Над его серыми облезлыми домами застройки прошлого века — целое море серости до самого горизонта. Между стеклянноглазыми башнями небоскребов, воздвигнутыми по японским проектам в рамках международной кооперации начала века нынешнего. Их тоже море, хотя больше они напоминают набитые вразнобой сваи под фундамент какого-нибудь совсем уж невообразимого супердома. Гигахауса, черт его дери. Может быть, так оно и есть?.