Читать книгу "Самый странный нуб - Артем Каменистый"

Очнувшись от оглушения воинов, моб получил новое — на этот раз от одного из танков.

— На мне повис! — заорал Матдун. — Работаем все, кроме лука!

Полоса здоровья элитника поползла вниз. Никаких сюрпризов он дальше устроить не смог: четыре воина с оглушающими умениями — это слишком. Пусть не всегда они срабатывали из-за высокого сопротивления моба, но и оставшихся хватало для плотного контроля. Лишь однажды попробовал вырваться, но на этот раз сон от мага прошел, и воины, перегруппировавшись, вновь взяли цель под плотную опеку.

А Рос стоял под защитой лучника, изредка подлечивая танков, хоть этого и не требовалось. Даже отрядные лекари делали это через раз, наравне с магом посылая в монстра заряды своих боевых умений.

Матдун отступил от дымящегося тела «богомола», вытер пот со лба:

— Все, пора уходить из этой печи. Время. Если не выбраться из Расселины до темноты, всякое может приключиться. По тропе ведь не только спускаться можно, а и подыматься тоже. Твари, случается, делают это. С самого низа приходят. Не потянем мы таких.

Рос кивнул:

— Да, можете идти, договор выполнен.

— Мы должны довести тебя до города.

— Нет, я сама доберусь.

— В одиночку здесь очень опасно. Не пройти через верхние уступы, если не умеешь скрываться в тени. А ты не можешь.

— Я уйду свитком телепортации.

— Как пожелаете. Претензий к нашей работе нет?

Рос замотал головой:

— Вы все делали отлично. Если придется когда-нибудь нанимать воинов в вашем городе, я буду знать, к кому обращаться.

Орк изобразил легкий поклон, развернулся и быстро зашагал к выходу тропы. За ним потянулись остальные.

Рос остался один на краю уступа. Глядя вниз, на россыпь огоньков, мерцающих на дне пропасти, он вздохнул. Где-то там бродят сильные боссы с дорогими трофеями. Но даже десяти таких отрядов наемников может не хватить, чтобы до них добраться. Долгое и сложное дело, в рейды туда уходят игроки уровнем не ниже сто восьмидесятого.

Как ни крути, а с друзьями в этой игре твои возможности значительно вырастают.

Рос не стал менять облика, как это планировал до спуска. Откат умения неделя, а у него, похоже, вырисовывается перспектива применить его на кое-кого другого. Человека в похожей ситуации. Или даже в худшей. Существующего в клетке и лишь мечтающего о большем.

Он должен будет оценить подарок…

Возможно, Рос непроходимо глуп и его сдадут тут же со всеми потрохами. Но что в таком случае теряет? Уйдет телепортом, затаится в лесу, выждет неделю и изменится до неузнаваемости. Да и без леса может обойтись: есть другие планы, проведет время с пользой. Жалеть о том, что «засветил» этот образ, не стоит. Ну подумаешь, полетал городскими телепортами последнюю неделю по всему сектору, стараясь, чтобы его при этом увидело как можно больше людей.

И особенно соглядатаи, которые крутились там почти всегда. Может, не по его душу сидят, но он сомневался, что про странного нуба все забыли.

И не стеснялся при случае рассказывать про «богатого папочку», благодаря которому имеет возможность повидать весь игровой мир.

Один минус — другие будут знать, что пол во Втором Мире теперь не является неизменным параметром.

Но с этим минусом Рос легко смирится.

Образ сменить всего неделя, а вот создать заново, да еще такой, которому не удивятся, где бы он ни появился, — куда дольше. Но жалко ли ему его «засвечивать»? Да ничуть. Его уже тошнит от этих бесконечно открывающихся приватных чатов, где озабоченные на всю голову дегенераты истекают слюной, свято при этом веря, что имеют дело с особой противоположного пола и нежного возраста.

Если тот, перед кем он решил открыться, его сдаст, он даже спасибо ему скажет.

Достало…

Рос подошел к «богомолу», обшарил тело, улыбнулся: помимо лута выпал еще один кристалл с высокоуровневым питомцем. Вытащил свиток телепорта, сломал печать, согнул его пополам. В Расселине — мире, где царили все оттенки красного, — сверкнуло ослепительно чистым белым, и над землей выросла сияющая арка портала.

До мельчайших деталей представив себе место, в которое хочет попасть, Рос шагнул вперед.

Он шел по городу, в котором родился. Речь, конечно, не идет о реале: именно в Арбенне два месяца назад на мостовую шлепнулся изумленный до последней стадии свежеиспеченный нуб. Выглядел он тогда, мягко говоря, несколько иначе, что для нынешнего Роса не имело значения: из-за неоднократных радикальных смен образа он так и не привык ассоциировать игрового персонажа с собой.

Гораздо большее значение имеют другие изменения, происшедшие с персонажем: то, что он так тщательно скрывает.

Но можно ли сказать, что он теперь не нуб? Вряд ли. Уровень тридцать четыре — слишком мало, чтобы назвать это серьезным. Огромное количество разными способами полученных очков характеристик, в том числе и редких, которые ох как трудно и дорого качать. Ну и что? Топовый игрок снесет его, не напрягаясь, парой прокачанных умений, а некоторым и одного хватит. Богатство? До миллионов очень далеко, тем более что большую часть вырученного он пока что тратит на себя. Великие достижения? Из-за них у него одни неприятности.

Он не играет — он судорожно выживает разными способами, хватаясь за одно, тут же бросает, тратит часы на размышления о том, чего никогда даже не пытался пробовать. Не хватает сил, времени, возможностей…

И рук.

Второй Мир — командная игра, а он все один да один…

Цифру Рос нашел там, где и рассчитывал: на узкой полосе земли между рвом и городской стеной. Вечер — пора охоты. Тот, присев, подбрасывал на ладони окатанный камешек, пристально уставившись вниз: там, возле воды и на листьях кувшинок, сидели жирные лягушки. Выбрав цель, он уже было замахнулся, и тут Рос, легко подобравшийся незамеченным к «супернулевке», вежливо поздоровался:

— Добрый вечер.

Тот не стал бросать, обернулся, уставился с недоумением. Не дожидаясь, пока Цифра ляпнет что-то подобающее случаю в адрес непонятно откуда взявшейся девочки-флайтинга, Рос добавил:

— Хочу сказать, что я тебя ни разу не проклял. Так что зря волнуешься по этому поводу.

Вот тут Цифру, уже раскрывающего рот для игривого ответа, как говорится, проняло. Челюсть смешно перекосило, выражение глаз стало непередаваемым: уж слишком много чувств в них попыталось отразиться одновременно, и слишком часто они сменяли друг друга.

Неудачно попытавшись принять нормальный вид, он неузнаваемым голосом еле слышно поинтересовался:

— Это что — маскировка под женского перса? Внешность удачно подобрал?

— Ты за кого меня принимаешь? За накрашенного трансвестита? Ну спасибо, приятель…

— Как тогда?!