Читать книгу "Зона Посещения. Живая легенда - Сергей Вольнов"

Но кто-то оправдывает ЕЁ ожидания, а кто-то нет.

Не каждый согласен быть рабом, пускай и любимым, или тем паче домашним скотом. Кто-то предпочитает ходить сам по себе и хочет освободиться…

Истинное желание бывшего сталкера Жива вновь исполнилось. Может быть, для того, чтобы он вернулся домой и дописал?

Хотя окончание романа уже будет совсем другим, не таким, как виделось изначально. Всё-таки, когда речь идёт о настоящем творчестве, авторы и рождённые ими герои вовсе не обязательно совпадают полностью.

* * *

…Оттолкнувшись мощными гребками рук и ног, постаравшись высунуться из волн, в которых барахтался, освободившийся закричал:

– Эй, я здесь!!! Меня зовут Саша!!!

И призывно замахал в сторону яхты с полосатыми парусами.

Внимание людей на судне ему удалось привлечь. Оттуда донёсся ответный крик:

– Человек за бортом!!!

«Свободен как ветер» в «свободном плавании». Прощальная издёвка Трота – выкинуть его обратно именно так, именно здесь. Ничего страшного, сравнительно с этапами пути, пройденными раньше, этот полёт и этот заплыв выглядели ласковым помахиванием ладошкой вслед Александру, уходящему навсегда.

Алекс-человек, ещё раз приподнявшись над солёной водой с помощью гребков, всмотрелся в береговую линию… Когда ступит на твердь земную, состоится возвращение в большой мир.

Бывший сталкер знал, чем займётся дальше. Тех, кто уже находится в заключении, отсюда не высвободить, но разными средствами способствовать, чтобы на убой не уходило новое пополнение, занятие не только желательное, но и вполне ему по возможностям. Уж он-то постарается выбить зонную дурь и лживую романтику хоть из чьих-нибудь грёз во сне и наяву.

При первом удобном случае надо проверить, не разучился ли набирать тексты из нужных, правильных слов.

Он победил, ЖИВОЙ, и новая жизнь только начинается…

«Послеславие» (Живые)

Это утро началось с радостного для местных сталкеров события.

В «Звезду», после долгого отсутствия, неожиданно вернулся… Гитарист! Целый и невредимый, с неизменной легендарной гитарой за плечами.

– Ничего себе! Вот это да! Смотрите, кто пришёл! – собравшийся в зале народ тотчас сорвался и хлынул к бродяге, остановившемуся у входа.

– Э-эх, давно я у вас не был… – вместо приветствия произнёс сталкер, которого считали погибшим. А он вот же, собственной персоной, живёхонький!

– А то! Ещё как давно… Ты проходи, чего в дверях стоишь…

– Ну, браток, давай рассказывай, где был?

– Да ты садись, чего стоишь, как неродной, бармен, тащи бутылку!..

Повеселевшие сталкеры галдели наперебой. Но бармен уже и сам знал, что делать. Он сноровисто спешил с бутылками водки в каждой руке. А Гитарист стоял, не торопясь углубляться в зал, и улыбался загадочно, не отвечая, где его носило… Причём настолько долго, что многие из собравшихся о нём только слыхали, но никогда не видели воочию.

По внешнему виду ясно, что с ним всё в порядке. Снаряга и одежда, конечно, потрёпанные и грязные, на щеке и лбу пара свежих царапин, но это уж как водится, любой бродяга с такими признаками тропы возвращается из ходки. Главное, не раненый. Ходил невесть где, но теперь вернулся живой. И покуда чёрт с ними, с подробностями!.. У них ведь, легенд Зоны, свои секреты. Они же не просто так умудряются выживать долгими годами, а то и десятилетиями. Чем-то расплачиваются…

– Коллеги, сыграть вам? – спросил Гитарист, когда волнение немного улеглось и народ поутих.

– Да, конечно! Давай!.. Да!!! – снова зашумели сталкеры.

Сталкер-музыкант наконец зашагал внутрь, и остальные потянулись от входа за ним, рассредоточились по залу. В бывшем цеху фабрики воцарилась необычная для питейного заведения тишина. Гитарист выбрал себе место у столика, на который бармен торжественно водрузил бутылки, снял со спины гитару, присел на стул и расчехлил инструмент. Взялся поудобнее, выдохнул… поддел одну струну пальцами, потянул вторую, третью, зажал на нужном ладу, и вот уже извлекаемые умелыми руками звуки превратились в мелодию…

Присоединился голос, и некоторые из собравшихся узнали песню «Стерх»:

– Где разорвана связь между солнцем и птицей рукой обезьяны, где рассыпаны звёзды, земляника да кости по полянам, где туманы, как ил, проповедуют мхам откровения дна, где хула, как молитва, там иду я… [12]

В тени этого внезапного радостного события потерялся приход в зал ещё одного бродяги. Никем не замеченный – практически все смотрели на Гитариста в центре зала, – он проскользнул через проём входа и сразу направился к барной стойке.

Бармен как раз вернулся на своё рабочее место.

– Приветствую, – глухо, негромко, чтобы не отвлекать внимание слушателей Гитариста, поздоровался с ним новоприбывший. – Я впервые в этом секторе, но слышал, здесь врач принимает. Мне нужно…

– С удачной ходкой, бродяга. Понял, понял. – Бармен, тоже увлечённый игрой и пением вернувшегося Гитариста, не глядя махнул рукой в сторону внутреннего выхода, в боковой коридор. – Туда иди, найдёшь, красный крестик на дверях.

– Спасибо. – Сталкер положил на стойку купюру в счёт комиссионных заведению и отправился указанным маршрутом.

– И это, скажешь Миле, тут Гитарист вернулся, – донеслось вдогонку. – Она старожилка, наверняка знает его…

Новоприбывший кивнул и исчез в коридоре, сразу за проёмом свернув налево. Оружием, сохранниками и снаряжением он был увешан знатно и грязен тоже не по-детски, ходка явно выдалась нелёгкой. Но главное, удачной, раз добрался и ещё способен передвигаться. А грязь на территории Зоны замечают в последнюю очередь. Человеку тут зачастую проще умереть, чем вымыться и постирать вещички. Чистюлям – во всех смыслах – не место в Троте.

Не успел сталкер пройти по коридору и трети длины, как одна из дверей справа по ходу открылась. Дверь с красным крестом… Из помещения вышагнула пухленькая женщина лет сорока, коротко стриженная брюнетка в условно белом комбинезоне. Она прислушивалась, наверняка музыку уловила, а может, и узнала, кто играет и поёт, но не поверила ушам и сейчас отправилась узнать, где источник звуков.

Однако прямо в коридоре её ждал другой сюрприз. Для женщины гарантированно неожиданный. Она вздрогнула и как вкопанная застыла возле распахнутой створки. Расширенными глазами уставилась на перепачканного с ног до головы сталкера.

– Живой?! – после изумлённой паузы почти выкрикнула.

– Живой, ясное дело, не зомби же, – проворчал мужчина; его не менее грязное, чем одежда, лицо скривилось от боли. – Вы врач, да? – спросил. – Подлатать бы меня…