Читать книгу "Какого цвета ночь? - Светлана Успенская"

— Простите, с кем я могу поговорить по-русски? — спросил Стас.

— Пожалуйста, говорите со мной. — Девушка сразу переключилась на его родной язык.

— Я хотел бы перевести деньги со счета в вашем банке в Национальный коммерческий банк Сент-Люсии. Это можно сделать?

— У вас кодированный счет?

— Да.

— Пожалуйста! Назовите номер и код. Станислав назвал. В трубке послышалось щелканье клавиатуры — очевидно, девушка проверяла наличие денег на счете.

— Какую сумму вы хотите перевести?

— Всю. И закрыть счет.

— Но это очень крупная сумма! — воскликнула девушка.

Стасик облегченно выдохнул — значит, деньги действительно пришли. Значит, Артем сделал все правильно. Значит, московский банк еще не обнаружил, куда испарились его денежки. Значит, Артем не подвел своего приятеля, не раскололся. Теперь у него куча денег! Стас едва не запрыгал возле телефона. Еще чуть-чуть — и он будет обеспечен на всю жизнь!

От радости он чуть было не пропустил мимо ушей, что извиняющимся тоном говорила ему служащая банка:

— …Это последнее постановление правительства, господин Чипанов… Требуется ваше личное присутствие и подпись под документом, удостоверяющим законность перемещения средств для иностранных клиентов. Ведь речь идет об очень крупной сумме…

— Что же так? — Стасик нахмурился.

— О, это займет у вас не более пяти минут. Одна только ваша подпись, господин Чипанов!

— Но я и так опаздываю на самолет в… — Он прикусил язык, сочтя неблагоразумным выдавать место, куда собирался лететь. — Когда я открывал у вас счет, мне сказали, что проблем не будет! Это безобразие!

— Но мы не виноваты, господин Чипанов. Это распоряжение правительства. Если мы его не выполним, наш банк лишат лицензии.

— А мне плевать! — взвился Стасик, совершенно забыв о сдержанности. — Вы мне обещали, а теперь, оказывается, вы обманули меня!

— Господин, если вы недовольны, я соединю вас с менеджером банка.

— Какой, к черту, менеджер! — Стасик попытался взять себя в руки. — Хорошо, а если я переведу только часть суммы?

— Нет, господин Чипанов, все равно требуется ваше личное присутствие, вы же подданный другого государства!

— Черт подери! — Стасик со злостью швырнул трубку.

Придется ехать… Он посмотрел на часы. Времени до рейса у него вполне достаточно, но кто знает, что ждет его в банке. Надо быть архиосторожным!

— Добрый день, — приветствовал его охранник на входе. — Чем я могу вам помочь?

— Меня уже ждут, я должен подписать кое-какие бумаги.

— Пройдите к пятому окну, — на ломаном русском языке ответил тот.

Возле окна с номером 5 висела надпись: «Здесь говорят по-русски». Милая белокурая девушка приветливо улыбнулась посетителю и с готовностью закивала, когда хорошо одетый господин сказал ей, что приехал подписать бумаги по переводу денег и что он очень торопится.

— Хорошо, хорошо! — Блондинка одарила его белозубой улыбкой и незаметно нажала кнопку под столом.

Девушка ему понравилась, и Стас подумал, что если бы он подольше задержался в Риге, то непременно пригласил бы эту особу в ресторан — отметить получение кругленькой суммы.

На стол перед ним легли бланки бумаг, которые ему предлагалось заполнить. Ручка заскрипела, выводя жирную подпись, девушка напротив приветливо улыбалась ему.

— Господин Чипанов? — внезапно раздался за спиной голос без прибалтийского акцента. — Пройдемте со мной!

Станислав оглянулся. Перед ним стоял плечистый мужчина в сером костюме и тонких металлических очках. За ним высились еще две внушительные фигуры в аналогичных костюмах.

В долю мгновения Стас все понял. Он напряг мускулы для удара, рванулся, намереваясь бежать, но сильные пальцы мертвой хваткой сжали руку выше локтя. В голове мелькнула тоскливая мысль — «слишком поздно».

— Чипанов Станислав Витальевич, вы обвиняетесь по статье 272 Уголовного кодекса Российской Федерации в неправомерном доступе к компьютерной информации. Пройдемте со мной!

Только тогда Станислав окончательно понял, что проиграл.

Как и обещала сыну, она приехала к нему через неделю.

Мать долго шла пешком от поселка Петелино и очень устала — еле передвигала ноги, из последних сил прижимала к себе сумочку, как будто боясь, что кто-то вдруг отнимет ее…

Лечащий врач столкнулся с ней в холле… Кажется, у него было хорошее настроение — его диссертация пополнилась отличным материалом. Эта научная работа была шансом вернуться в столицу, к прелестям цивилизации, к розоватым фонарям на Арбате, к шуму и гаму столичных улиц, вернуться в науку. Жаль только, что в отделении нынче не хватает мест — новые больные поступают чуть ли не каждую неделю, а выписываются раз в три месяца. И среди поступающих есть оч-чень, оч-чень интересные экземпляры… Чего стоит, например, тот тип, что бросался на всех мало-мальски похожих на него людей, обвиняя их в том, что они украли его лицо. Очень любопытный случай! Нет, пора срочно освобождать места для новых, перспективных больных.

Иван был Трахирову уже неинтересен. Как раз недавно лечащий врач вспомнил, что настало время комиссии для пересмотра вопроса о его вменяемости и назначении нового срока лечения. Под этим соусом можно от него избавиться… Ничего, будет наблюдаться в районном ПНД (психоневрологическом диспансере), пить таблетки горстями — и все будет нормально. Тем более, что у него есть мать — приличная женщина, весьма интеллигентного вида, уж она-то последит за тем, чтобы ее сынок не сошел «с резьбы». На нее можно положиться!

— Спешу вас обрадовать, — сообщил Трахиров, встретив женщину в холле. — Уже назначена комиссия на предмет выписки вашего сына под амбулаторное наблюдение. Конечно, окончательное решение останется за судьей, но я думаю, проблем не будет… Поведение у него примерное, интенсивная терапия дала положительные результаты, да и столько лет прошло!

— Ах, Боже ты мой! — Пожилая женщина бросилась к врачу, одной рукой прижимая к себе сумочку, а другой униженно ловя ладонь доктора. — Уж и не знаю, как вас благодарить! Вот уж радость какая! Дай Боже вам доброго здоровья!

Если бы Трахиров не спрятал свою руку за спину, она бы непременно поцеловала ее. В ее радости было столько раболепия, что врач даже подумал:

«Переигрывает! — но тут же про себя добавил: — Да, впрочем, пожилые, они все такие… Последствия тоталитарной системы… Рабство в крови! Должно смениться минимум четыре поколения, чтобы вытравить эту вечную униженность из сознания. Кстати, можно будет написать по этому поводу статью в центральную прессу. А что, «Рабство как психиатрический диагноз»… Неплохо!»

И довольный своими аналитическими заключениями, Трахиров ушел.

А мать, устало шаркая ногами, побрела в отделение…