Читать книгу "Сказка на ночь - Валерия Ангелос"

Может и так. Я не спорю с братом, просто наблюдаю за тем, как резко он меняется в лице. Живо отрицает мое предположение, но при этом явно сомневается в собственных словах. Время прощать еще не пришло. Зато настало время принимать. Реальность. Правду. Мир, который мы можем сами создать.

Я прохожу вперед, крепче сжимаю руку Олега, впиваюсь пальцами. Смотрю по сторонам и поражаюсь тому, как быстро успели украсить яхту. Все вокруг преобразилось, будто по мановению волшебной палочки.

Цветочные арки. Шелковые ленты. Объемные банты. Множество воздушных шаров. Оформление выполнено в белых, красных и серебристых тонах. Насыщенное, яркое. Моментально бросается в глаза и врезается в память.

Моя мечта исполняется. Сказка оживает.

Вижу высокую темную фигуру прямо по курсу. Сердце пускается галопом, пульс впадает в чистое безумие. Жадно впиваюсь взглядом в до боли знакомые контуры.

Мужчина делает шаг в сторону и поворачивается лицом ко мне. Полные губы растягиваются в ухмылке. Глаза полыхают темным огнем.

— Рустам, — улыбаюсь я.

Замечаю рядом еще одного человека. Ниже ростом, совсем не такой массивный и крупный. Скорее всего, распорядитель церемонии, тот, кто свяжет нас узами брака. Быстро переключаю внимание обратно на Рустама. Не могу насмотреться, не могу перестать улыбаться. Так радостно в душе. Так светло. Тревога отступает. Страх притупляется. Волнение затихает. Лишь тихое счастье пульсирует внутри, наполняет каждую клетку моего тела.

— Не верю, что делаю это, — чеканит Олег. — Выдаю тебя замуж за этого ублюдка. По доброй воле веду родную сестру к алтарю. Проклятье, я бы любому, кто мне такое бы предрек, набил бы морду.

— Он любит меня, — еще сильнее сжимаю руку своего брата, поворачиваюсь и смотрю на его хмурое лицо. — Ты же сам чувствуешь отношение Рустама ко мне, иначе бы тебя тут просто не было.

Никакого ответа не следует. Брат кривится, но оставляет все язвительные выражения при себе. Крыть подобное заявление ему совершенно нечем. Любовь Рустама не подлежит никаким сомнениям. Его чувства искренние, настоящие, их невозможно изобразить намеренно или подделать.

Мы подходим вплотную к возвышению.

Брат воздерживается от колкостей, хотя по его тяжелому дыханию и зашкаливающей напряженности становится понятно: от подобной ситуации он совсем не в восторге.

Я не осуждаю эту реакцию. Сама пару месяцев назад не представляла, что придет день моей свадьбы с Рустамом Ахметовым. Убийцей. Врагом. Тем мужчиной, которого я столько лет опасалась и ненавидела. Бежала от него. Скрывалась. Не знала, как сильно ошибаюсь, как упорно избегаю правды.

Он предназначен мне. Богом. Дьяволом. Судьбой. А я предназначена ему.

Никто не разлучит нас. Никогда. Слишком глубоко мы вросли друг в друга.

— Юля, — говорит Рустам, отправляя волны дрожи вдоль позвоночника, произносит мое имя так, что ноги подгибаются, подкашиваются колени.

Моя пальцы тонут в его огромной ладони, воспламеняются от жара, что исходит от смуглой кожи.

Распорядитель начинает озвучивать текст, но я практически ничего не слышу, воспринимаю слова фоном, словно музыку, льющуюся отовсюду.

Кажется, здесь есть еще гости. Краем глаза отмечаю несколько расплывчатых фигур. Однако меня мало занимают приглашенные. Никого не рассматриваю. Когда Олег отходит чуть в сторону, я смотрю только на Рустама.

Если честно, не знаю, кого еще мог пригласить мой супруг. Я безумно благодарна ему за то, как он пытается наладить контакт с моими близкими людьми, причем действовать начал задолго до сегодняшнего разговора. Все детали учел, обо всем позаботился.

Я бы мечтала увидеть папу, но это будет слишком тяжело для него. Тяжело во всех смыслах. Здоровье еще не восстановилось после операции. Стресс умножать явно не стоит. Отцу нужно время, чтобы принять мои отношения с Рустамом.

Ахметовы забрали мою маму. Теперь забирают меня. Так он ощущает происходящее. Параллель возникает невольно. Кольцо замыкается.

Но теперь история развивается иначе. Без боли. Без горечи. Без слез. Хватит уже с нас тяжелых страданий.

Я с трудом представляю, каких еще людей хотела бы видеть на свадьбе. Олег рядом. Друзей у меня практически нет. Конечно, остались университетские приятели, но мы встречались давным-давно. Наши пути разошлись, лишь стоило мне отправиться на работу. Времени на развлечения практически не оставалось. Эти люди стали чужими. Вряд ли их стоило бы звать на церемонию.

Возможно, у Рустама есть друзья? Точно. Например, тот друг, у которого возникли проблемы с женой на почве религиозных расхождений.

— Согласны ли вы взять в жены Юлию Стрелецкую? — спрашивает распорядитель, отрывая меня от сумбурных размышлений.

— Да, — четко подтверждает Рустам.

— Согласны ли вы взять в мужья Рустама Ахметова? — следует дальше зеркальный вопрос для меня.

— Да, — выпаливаю без тени сомнения.

Распорядитель произносит что-то еще. Кажется, сообщает, что теперь мы официально состоим в браке и можем скрепить наш союз первым супружеским поцелуем.

Кровь ударяет по вискам. Шумит так сильно, что я едва различаю слова.

Рустам целует меня. Без всяких разрешений. Как только короткое «да» вырывается из горла, мужские губы жестко впиваются в мой рот, крадут кислород, заставляют тихо простонать, обмякнуть в сильных руках и податься навстречу новой жизни.

Вот и все. Больше никаких чертовых сюрпризов.

Я расслабляюсь, когда осознаю, что церемония прошла идеально. Без нападения азиатов или налета военной техники. Без незваных гостей из мрачного прошлого.

— Я люблю тебя, — шепчу, растворяясь в черных глазах.

— Люблю, — выдает Рустам, прикусывая мою нижнюю губу, тут же проводит по оставшимся следам языком. — В каждом из миров. В каждой из жизней.

— Думаешь, мы уже встречались? — улыбаюсь. — Раньше? Неужели ты веришь в переселение душ?

— Я уверен, — заключает он. — Мы никогда не расставались.

Лепестки роз кружат вокруг нас. Обрушиваются с небес, будто дождь. Порхают, точно множество бабочек. Нежные. Ароматные.

Я пораженно оглядываюсь, протягиваю руки, ловлю цветы ладонями.

— Что это? — изумляюсь. — Откуда столько?

Белые. Красные. Лепестки, словно символы нашей любви, словно последняя клятва. Прекрасная. Безмолвная. Исходящая от сердца. От души. Понятная лишь нам двоим. Скрытая символичность завораживает.

— Часть роз доставили из моего родового замка, — говорит Рустам. — Те самые цветы, которые оказались сильнее смерти и пронесли настоящую любовь через столетия. А еще часть я поручил вывести специально для тебя.

— Постой, — бормочу. — В каком смысле — поручил вывести?