Читать книгу "Темное пламя - Владимир Переладов"

* * *

Приходить в себя довольно тяжко. Голова болит, во рту сухо. Ругнувшись, приподнимаюсь и оглядываюсь. Так. Последнее, что я помню, это Пустошь и бой с Архиличем. Так какого некра я в лазарете? Причем это лазарет форта Нокс, был я тут пару раз — мозоли сводил.

— Уже пришли в себя? — внезапно появившийся рядом парень, на вид лет двадцати пяти, оказавшийся магом Жизни, судя по нашивкам ступени — мастер, четвертого ранга силы, внезапно возник словно из ниоткуда.

— Да, — сумел прохрипеть я. Вроде бы даже разборчиво. В ответ маг не сказал ничего. Но зато дал вдоволь напиться отваром каких-то трав, снявших сухость в горле, и куда-то вышел.

Почувствовав себя более-менее живым, я постарался сесть, и мне это почти сразу удалось. Попробовал прислушаться к себе, но меня отвлек вошедший разумный, оказавшийся Роком, комендантом крепости.

— Хэйар. Спасибо, — сказал он, глядя в глаза.

— Я же сказал, что готов на все ради досрочного освобождения, — улыбаюсь в ответ.

— Да. Я помню. Как только Волну отобьем, ты сможешь уехать, — согласно кивает он в ответ.

— Как там остальные? Эрих, наверное, в ярости, что вся слава досталась мне? — не могу удержаться от того, чтобы не поддеть этого маньяка. Даже если его нет рядом. — Как там остальные?

— Эрих Лаприорен погиб при выполнении миссии по уничтожению Архилича, — сглотнув, бесцветным голосом отвечает Рок.

— Кто еще? — так же тихо спрашиваю я.

— Ронни Гентранье. Тар Мотрат. Бокт Артарт, — по одному произносит он их имена, делая паузу перед каждым новым именем.

— Остальные?

— Остальных поставим на ноги за пару дней. Они… хотят поучаствовать в отражении Волны.

— Да. Я тоже, — глядя в сторону, говорю я коменданту. Разумному, пославшему нас на смерть. Разумному, что смертью моих товарищей купил жизни остальных. Могу ли я за это его винить? Не знаю. Да и знает ли хоть кто-то? Все это неважно. Важно другое — Эрих все же поучаствовал в охоте на Архилича. Надеюсь, ему хорошо там, где он сейчас…

* * *

Прошло уже несколько дней с той безумной вылазки. Странное существо человек. Когда мы отправлялись, я думал, что будет чудом, если вернется хоть кто-то. Но вернулась большая часть команды. Я должен быть счастлив, верно? Вместо этого я сижу здесь. В галерее, бойницами смотрящей на Пустошь. И разглядываю эту проклятую землю, не понимая, за что, за какие грехи боги прокляли нас. Из-за чего мы страдаем? За что умираем? Ответа нет. Да и существует ли он вообще? Или все гораздо проще? Умираем, чтобы не умирали другие. Отдаем малое, чтобы не потерять большее. Да. Возможно, что и так. Впрочем, я, наверное, не должен думать об этом. Ведь я скоро вернусь обратно, в тихую и безопасную Академию. К Айне, своей лаборатории, вздрагивающему при упоминании слова «вино» Луке. К обыденной жизни. И даже не вспомню о тех, кто погиб рядом со мной. Ведь я не вспоминал тех солдат, что стояли в первой шеренге? Хотя их я попросту не знал. А вот ребят… как все же пакостно на душе. Сегодня состоится тризна по погибшим. Из личных вещей часть будет послана родным, часть будет взята друзьями. На память. Остальное сгорит в огне. Туда же каждый, кто знал их, бросит что-нибудь на память. Но я… был ли я его другом? Не знаю. Да даже если и был, что я могу ему дать?

Вдруг вспоминаю об одном рисунке и около получаса трачу на его поиски. Но найдя, не понимаю, зачем искал. Ведь это всего лишь Пустошь, которую я рисовал не раз в последнее время. Присмотревшись, понимаю — чего-то не хватает. И тогда, взяв карандаш, вдруг понимаю, чего. Вернее, кого. И дорисовываю четыре фигуры, уходящие вдаль. Рослая, с мечом. Чуть поменьше, со щитом на спине. Невысокая, щуплая, с арбалетом на перевязи, и еще одна. Со своим любимым шестопером. Вот теперь рисунок завершен. Теперь я знаю, что подарю Эриху, ребятам. Думаю, им понравится мой подарок, разве что Тар опять что-нибудь проворчит. Например, о том, что негоже бумагу тратить на всякие писульки, ибо в сортире она нужнее. Сглатываю ком, образовавшийся в горле, и аккуратно вырываю лист из дневника. Ведь это мой прощальный подарок…

Глава 22

Сегодня в форте еще больше народу, чем обычно. Впрочем, это и неудивительно, ведь скоро пойдет Волна. Волна получила свое название от эффекта, видимого даже простым, немагическим зрением. Черная дымка, идущая от центра Пустоши и разбивающаяся о Стену — именно так видят ее простые разумные. А после нее, снедаемые безумием, идут некры. Но тоже разбиваются о стену. Живую стену, построенную из тел разумных. Впрочем, не всегда разбиваются, ибо бывали случаи, когда стену пробивали и по трупам шли к живым, к простым разумным. А чуть погодя подходили личи, и все те, кто не был сожжен, пополняли воинство врага. Нет, не надо об этом думать. Это был бы слишком грустный исход. Это значило бы, что Эрих и остальные погибли зря. В Волне не пойдет Архилич, а это значительно увеличивает шансы на выживание. Некры, никогда бы не подумал, что буду спокойно и хладнокровно размышлять о том, выживу я или нет. Эти два месяца практики довольно сильно изменили меня. И внутренне, и внешне. Стал подтянутее, а в глазах появилось то самое выражение, по которому очень легко отличить студента от боевого мага. Теперь я понимаю, о чем говорил Нирс. Еще и прядь седых волос у себя обнаружил. А еще появилась мантра-мысль: «Я не собираюсь умирать. Я собираюсь жить долго и счастливо». Это помогает. Отчасти.

Киваю своим мыслям и в очередной раз иду за добавкой. В столовой сегодня сварили очень приличный компот. Там, за крайним столиком возле стены, я и сижу. Отсюда открывается неплохой вид на разумных. Они все разные, бывалые бойцы и новички, опытные маги и вчерашние студенты. Они все — разные. Но при этом похожи друг на друга тем, что ждут боя. Хотя, опять же, ждут по-разному. Одни волнуются. Другие принимают как данность. Третьи воспринимают как вызов, а четвертые…

— Здесь свободно? — хриплый голос отрывает меня от размышлений. Подняв глаза, я вижу разумного возле себя. Человек, на вид порядка тридцати лет. Воздушник. Пятый ранг силы, мастер Воздуха. Черты лица правильные, волосы короткие. Полностью седые. Глаза карие.

— Не занято, — оглядев его, киваю я на место напротив себя.

— Благодарю, — коротко бросает он в ответ и, поставив поднос, садится. Я пытаюсь снова поймать то настроение, снова подумать о судьбе, но то чувство уже ушло. И вернуть его у меня не получается.

— Ригон. Буря. Ты Темнопламенный? — расправившись с обедом, вдруг спрашивает Воздушник.

— Да. Как узнал? — не то чтоб было интересно, скорее, просто из вежливости интересуюсь я.

— У нас не так уж много молодых магов Смерти с пятым рангом силы и уже находящихся на ступени подмастерья. Да и внешность у тебя приметная, — мрачно ухмыляется маг.

— Вот оно как. Возможно. И?

К чему он ведет? Или у меня появился фанат? Смешно…

— Мы с тобой в одном отряде будем. Я — твой щит, — изрекает Воздушник и надолго припадает к стакану с компотом.