Читать книгу "Питерская Зона. Запас удачи - Дмитрий Манасыпов"

Ох, бедная моя спина, бедная моя пятая точка, бедный мой затылок… о-о-ох… Ну и воняло же в этой конуре, заваленной какими-то тряпками, старыми армейскими одеялами и прочим мусором. Как бомжи ночевали, право слово.

Но рассуждать и разбираться в этом долго не стоило. Потому как Блед, воющий волком, шатаясь и брызгая кровью, шел ко мне. Очень целеустремленно шел. На ходу затягивая зубами ремень вокруг предплечья. А я… а мне после такого удара как-то сильно поплохело. До выполаскивания из себя всего, чего только можно, и возможности только ползти. Подняться не получалось. Так и пополз на животе, раскорячившись и размазывая по комбезу собственную блевотину.

Ох, лучше бы я не переворачивался. Честно вам говорю. Почему? Да все просто, как водится. Из огня да в полымя попасть можно за минуту. Крутой сталкер Хэт уложился в десяток секунд. И сейчас, надеясь на чудо и страстно желая уползти подальше, все же радовался странному безумию, охватившему Бледа.

Зона сыграла с ним злую шутку. Она по каким-то своим причинам превратила его в чудовище. С огромной скоростью регенерации, с пси-способностями, с возможностью утолить жажду крови, таящуюся до поры до времени. Хотя, сами понимаете, последнее спорно. Блед и до желтых глаз отличался странной тягой к насилию и прочим милым извращениям. А уж сейчас… сейчас, вкупе со всем букетом умений и изменений, на него накатило безумие. Такое, что полностью отключило логику и рациональное мышление. И, возможно, до поры спрятав в закрома всю сталкерскую память. Иначе он давно бы понял все, в чем я убедился, взглянув на пол за будкой. Не стоит недооценивать все гадостные игры Зоны и думать, что самое страшное уже случилось.

Следы, отпечатавшиеся в пыли, только подтвердили мою догадку. А чудо, на которое надеялся, заключалось в смерти их хозяина. С Бледом справиться будет проще. Правда. Я оглянулся через плечо, уставившись в дико злобные глаза Бледа, уже прошедшего развалившуюся конуру. М-да… чуда не случилось. Хотя и худа без добра не бывает. Пусть, думается мне, и совсем ненадолго.

А, да. Сейчас я просто недоумевал от одной мысли. Хорошо ли, что у меня на голове нет шлема с маской-респиратором? Учуял бы его раньше или нет? Кого? Ну, как кого…

Запах острого нечеловеческого пота. Запах ярости, идущий от изменившихся желез. Запах засохшей крови десятков бродяг и сотен других живых существ. Запах… Сложно передать, но не ошибешься. Тот самый, что не так давно заставил мою бедную Раздва распушиться от безумного страха. Запах самого настоящего хозяина Зоны. Ну или хотя бы большей ее части.

И, к слову, на самом деле никто из бродяг так и не понял, как они делают себе маски. И дело не только в толщине и длине пальцев, на самом деле напоминающих сардельку. А в том, что от костяшек и по самые кончики пальцы полностью покрыты плотными жесткими наростами. И вместо ногтей у них кое-что другое. Острые твердые пластины, по толщине явно не меньше клинка стандартного ножа.

Блед все же не полностью обезумел. Во всяком случае, он успел повернуться и даже успел ударить «Шайтаном». Ударь кто другой, а не изменившийся в охотника-буги сталкер, толку было бы как от козла молока. А вот у него получилось. Кинжал вспорол бок, глубоко погрузившись внутрь и разорвав серейтором, шедшим почти у гарды, всю плоть на своем пути. Но и это не помогло.

Жаль, не видел его лица. Вернее, не видел-то у обоих. Но жаль именно лица Бледа. Что там творилось под маской здоровяка – меня не интересовало.

Блед, взятый за горло, хрипел и дергался, не задевая носками пол. Немудрено, когда до пола минимум полметра. Но хрипел он недолго. Я сморгнул, когда брызнуло, залепив глаза. Стер кровь рукой и постарался встать. Надо уходить, очень надо.

Здоровяк пробил его правой где-то в районе диафрагмы. Пробил насквозь, воспользовавшись своими когтями-стамесками. Через решетку мембраны ПМК-3, оторванной вместе со всей нижней частью, вырывались крохотные капельки слюны. Я видел это так четко, что мне очень хотелось отключить собственное зрение и не смотреть. Но не мог, не мог оторвать взгляда, кряхтя и сумев встать на колени.

Оторванная часть противогаза, притянутая толстой проволокой к штурмовой маске, по бокам переходила к чьему-то роскошному скальпу, украшенному длинными тонкими косичками. Не иначе, как какой-то турист с Ямайки заехал побегать за радужками, а попался чудовищу. Но это пугало куда меньше прочего. И в виду я имею вовсе не грубо сшитый из двух-трех пожарных курток жилет, увешанный армейскими жетонами вперемешку с отрезанными пальцами. Я имею в виду то, что здоровяк сделал с Бледом. Лучше бы тот не отнимал у меня АК, а просто дал бы пристрелить, честное слово.

Держа его на весу, здоровяк с хрустом ковырялся внутри Бледа. Тот уже не хрипел, выл на одной ноте, плача, как ребенок. А потом… я тупо не успел закрыть глаза. Даже не подумал. Хруст перешел в треск и мерзкий липкий звук рвущихся тканей. Блед заорал и замолк. Тело влажно шмякнулось на цемент, заливая пыль кровью, тут же превращающейся в небольшое болотце темно-красного цвета.

Здоровяк, ухнув от удовольствия, посмотрел на меня. Отставив в сторону правую руку с болтающейся половиной позвоночника Бледа, с обломками нескольких ребер и его же головой. Меня скрутило в сухом спазме, до боли, до рези, до вылетающего изнутри желудочного сока.

Надо уходить, надо… А, получилось. Я встал. Жаль, не скажешь, что не упал. Упал, да еще как. Но снова встал. Так, что у нас тут?

Вот оно что… спасибо, Зона, моя милая стерва. Никогда не угадаешь, что впереди, когда играешь с тобой в похер. Но сейчас мне понравился твой джокер. Очень. Спасибо говорю тебе еще раз.

Здоровяка недавно потрепало. Не иначе на мурен напоролся, если судить по правому бедру, пожеванному словно ленточной пилой. Досталось ему и впрямь хорошо. Так знатно, что груда мускулов шла практически на одной ноге. Но шла. Ко мне. Наплевав на кровь, тихо-мирно текшую из раны, оставленной Бледом. И, судя по его упорству и моей слабости, меня ожидала участь моего желтоглазого недруга. Если не ускорюсь. А вот это, давайте честно, уж как сказать… ага.

А еще меня очень беспокоили слова Бледа про прочих местных, что стоило ждать. Если по чесноку, то мне здоровяка, пусть и искалеченного, по уши хватит. Да-да, в моем состоянии именно так. А ведь еще и Мару спасать. Ну и скажите, как мне все это сделать, когда ноги еле волочишь?

Я пошел в обход живого смердящего танка. Потащился, вернее. Как после марш-броска по пересеченной, километров на двадцать и в полной боевой. Не знаю, как это, но, думаю, чувство такое же. Не ноги, а две тяжеленные трубы, что приходится тащить. И в спине чего-то щелкает, и в колене хрустит. Беда-а-а… м-да.

Надо же… один на один со здоровяком, а не страшно. Совсем. Даже смеяться хочется, слово чести. Одноногий с ковыляющим играют в догонялки. Смешно вам… нельзя столько головой стукаться о твердое, вот что я вам скажу. Может, у меня там уже лобные доли в желе превратились, а гипофиз расслоился. Ну или еще чего. Истерика, вот что это, и ничего больше. Смеяться ему хочется, придурок.

Раздался совершенно немелодичный звон. Такой, знаете, как от бьющегося стекла. Даже чикиляющий за мной здоровяк удивленно хрюкнул и замер. А потом ухватил что поближе из тяжелого. Оторвал трубу, идущую вдоль конвейера. Длинную толстую стальную трубу. И что же его так встревожило, а?