Читать книгу "Молчание поросят - Павел Гросс"

(…(схожу с ума? - устало подумал он. - Если нарушу традицию, это произойдет очень скоро!"

Старик сглотнул, и, сделав над собой усилие, встал. Он необычайно остро чувствовал, что его голос в полночной тиши комнаты должен звучать спокойно:

- Санта?

Мак замер, прислушиваясь.

- Санта, ты меня слышишь?!…

(…(бы старика сейчас кто-то услышал, могло бы случиться непоправимое. Маку, как минимум, светила бы психиатрическая клиника. Максимум - тюрьма и, скорее всего, пожизненный срок заключения… И он, понимая это, едва сдерживал себя от того чтобы закричать.

- Санта, ты меня слышишь? - шепотом повторил он.

В углу комнаты послышалось шуршание.

- Слышишь! Я так и знал, что ты меня слышишь…

(…(…ленно старик схватил со стола фигурку сахарного Санта-Клауса и, не жуя, проглотил ее. После того, как последний кусочек сладкой безделицы растаял у него во рту, Мак осторожно шагнул в ту сторону, откуда доносилось шуршание. Старик снова и снова проворачивал в голове план дальнейших действий: нужно вытащить из темноты мешок с будущим рождественским ужином. Тем самым ужином, который он раздобыл далеко отсюда - у дверей супермаркета "Дин-Дин-Белл". Вытащить и положить его на стол. Затем нужно взять нож и…

- Дальше не нужно! - сам себе приказал Мак, очевидно, опасаясь, что его, не смотря на все меры предосторожности, все же могут услышать.

Снаружи донеслось дикое завывание ветра, от резкого порыва которого затрещали водосточные трубы. Старик остановился прислушиваясь. Сквозь нереальный шум ему послышался какой-то совершенно невообразимый звук, похожий на всхлипывание ребенка.

- Мне это причудилось или нет? - испуганно прошептал старик.

Он предположил, что странный звук издают силы, делающие его бессмертным. Маку не нужно было вдалбливать, что эти потусторонние силы требуют от него новой жертвы, пытающейся в это время высвободить руки от веревки. Старик вскинул голову и увидел висящее под потолком черное облако. Оно имело отчетливые человеческие очертания.

- Санта!?

Мак упал на колени и, подняв руки, закрыл глаза. Через мгновение старик опустил одну руку и нащупал в кармане нож…

`Рукописная пометка в расшифровке: далее почерк меняется на четкий и разборчивый.`

Сон?!… Это становится невыносимым… Третьи сутки подряд один и тот же сон. Не мой сон. Это сон? Сон… сон… сон? Чужой сон… В который раз вижу то же самое… Открываю глаза. Вокруг сплошная белая масса. Как в кошмарном сне. Почему мне так холодно? Зима? Встаю. Пытаюсь дотянуться до потолка. Б-е-с-с-м-ы-с-л-е-н-н-о… Протягиваю руку к стене и чувствую… Чувствую, как она проваливается в пустоту. Колкую, как битое стекло. Касаюсь пальцами чего-то холодного. Холодного, как лед. Кажется, ногти начинают покрываться тонкими трещинками. Вот-вот рассыплются… на кусочки. Прижимаю руку к губам и дышу на ладонь. Дышу-дышу-дышу… Пытаюсь согреть. Сон, точно сон! Это не может происходить наяву. Этого просто не может быть… Почему я могу произносить только отдельные звуки? Их очень трудно выстраивать в слова. И от этого становится по настоящему страшно. Я и раньше испытывал чувство страха… Но теперешний страх всем страхам страх! Я потянулся. От боли ломило все тело. В голове звучало эхо: "Спи-спи-с-п-и-и!". Чтобы согреться, я глубже забрался под простыню, выставив наружу только рот и кончик носа: "Это сон. Просто страшный сон!". Где-то вдали гремел и грохотал гром. Зимой? Порой сильнее, порой слабее, чем вчера… Сон?!… Это становится невыносимым… третьи сутки подряд один и тот же сон. Это сон? Сон… сон… сон? В который раз вижу то же самое… Просыпаюсь третью ночь подряд… Просыпаюсь от страха и беспомощности. Просыпаюсь там - в чужом сне. И я - не я. Я кто-то другой. Я (не-я) ничего не могу (не может?)понять. Что происходит? Черт возьми, что со мной (не мной!!!) происходит?!… Сажусь. Свешиваю ноги с кровати. Холод пробирает до костей. Кутаюсь в простыню. Что происходит?!… Т-а-к… три дня назад я (не я!) точно шел по улице. Впереди не оборачиваясь, вышагивал странный человек. С большим свертком в руке. Почему не-я припозднился? А-а, сидел в кафе с моим новым приятелем Маком! Задержался, что поделать? Виски на не-меня иногда совсем не действует, а иногда… напрочь сносит голову. Помню легкое головокружение. От виски? Э-э, от чего? По-моему от виски, ведь кроме него и содовой ничего не пил… Точно, точно! Э-хе-хе… Но что было потом? Что?!… Странный человек… Мак! (У него мое лицо. Настоящее мое - не того персонажа, чьи сны я зачем-то вижу… Но он, Мак, - тоже не я.) Это он провожал не-меня до дома. Он! Так в чем дело? Нужно проснуться и найти его, - думаю не-я. Обо всем расспросить. А работа? Я что, сегодня не пойду на работу? Ну и черт с ней, с работой. Это не моя работа… Сон?!… Это становится невыносимым… Третьи сутки подряд один и тот же сон. Это сон? Сон… сон… сон? В который раз вижу то же самое… Бегу по улице, расталкивая молчаливых прохожих. Ищу среди толпы одного человека. Разве такое может происходить на самом деле? Может, еще как может. Где же он? Добегаю до того места, где впервые его встретил. Это произошло у дверей супер… (…(…-Дин-Белл". Останавливаюсь… Кособокая скамейка. Была? Была! Дерево, присыпанное сверху донизу снежным пухом. Было? Помню, было! Но почему мне так холодно? Зима? Зима! Оборачиваюсь и замираю, как вкопанный… Сон?!… Это становится невыносимым… Третьи сутки подряд один и тот же сон. Это сон? Сон… сон… сон? Чужой сон, в который раз вижу то же самое… Человек, провожавший меня до дома, три дня назад идет прямо на меня. Это Мак - хозяи… (…(…ебольшой фирмы, занимающейся продажей автомобильных шин. Черт возьми, я же хотел его (…(Пытаюсь что-то сказать, но не могу. Язык не шевелится… Становится так страшно, что я забываю, как нужно дышать. Открываю глаза… Просыпаюсь. Я снова в чужом сне… Вокруг та же белая масса, как и в прежних кошмарах… Все как обычно, кроме… небольшой серой полосы на стене справа. Дверь? Присматриваюсь - дверь. Неужели я не замечал ее в течение всего этого времени? Страх внезапно исчезает. Ему на смену приходит (…(…и шлепаю босиком к серому просвету… А потом просыпаюсь, снова в (…(

6.

К утру грандиозная облава закончилась. Кроме полиции Форт-Тийч почти в полном составе, в ней принимали участие привлеченные силы: Скалли, Меллоу и еще несколько достаточно бодрых отставников, плюс около шестидесяти вооруженных добровольцев из местных жителей. Скалли удивлялась энергии шефа полиции, сумевшего мобилизовать свою маленькую армию, - при этом широко не оповещая население о чудовищном убийстве.

Нельзя сказать, что результаты рейда были совсем нулевые. В аэропорту была задержана парочка аферистов-гастролеров, давно числившихся в федеральном розыске; нашелся сбежавший два дня назад буль-терьер одного из членов муниципалитета; у одного из отправленных в госпиталь коммивояжеров эндоскопия обнаружила рак желудка в начальной стадии…

И - в дешевом мотеле, в номере, оплаченном на неделю вперед, - был найден Клинт Вильямс. Мертвый. Расчлененный. С головой, стоящей на столе. В рот была вставлена свернутая трубочкой страница из дневника. Рядом стояла статуэтка - розовый гипсовый поросенок, играющий на флейте…