Читать книгу "Южнорусское Овчарово - Лора Белоиван"

У меня есть дом, думаю я, а тяга к перемене места не зависит от того, какого цвета воздух его окружает по вечерам, синий или сиреневый. Какой захочу, такой и будет. У меня есть дом, и есть Овчарово – дурацкое и наивное. Надо же, нарезало участков на Приморской, с ума сойти. И Зару куда-то дело. У Зары тяга к перемене мест и неприятная способность видеть прошлое, но Овчарово ошиблось: Зара мне не мешала.

Я иду, постепенно теряя скорость, и к малиновому забору подхожу почти медленно. Со стороны это может показаться нерешительностью, но на меня никто не смотрит: пустая улица, никого нет. Я толкаю калитку и вхожу внутрь узкого длинного периметра, залитого качественным, очень гладким бетоном. Снимаю кроссовки, босиком подхожу к малоприметной будке у забора. Там внутри – мои ботинки с роликами. Обуваюсь. Выставляю оранжевые конусы и принимаюсь обкатывать «змейку». Откуда-то сверху и сбоку раздается рев двигателей. Едва успев отъехать вплотную к забору, я наблюдаю, как, разбрызгивая конусы и замедляя бег, проносится мимо меня истребитель, а какой именно, «Су» или «МиГ», я понятия не имею: совершенно не разбираюсь в военных самолетах.

Истребитель останавливается в метре от лопаты, и я качусь к летчикам – спрашивать, какой марки у них самолет.