Читать книгу "Бывший лучший друг - Элена Макнамара"

Влад всхлипывает, но хватка его не ослабевает. Его руки словно капкан, но я больше не вырываюсь. Обмяк, обездвижен.

— Милла, — шепчу онемевшими губами, — не уходи…

***

Милла

Яркие краски воспоминаний меркнут, оставляя лишь ослепляющий белый свет в бесконечном пустом пространстве. Я бреду по этому пространству…

Время будто закончилось, секунды отсчитывают последние шаги, а дальше… Что дальше?

— Что дальше? — оглушаю зыбкую тишину своим вопросом.

— Ну чего ты так разоралась?!

Испуг. Отпрыгиваю в сторону. Такой родной и такой давно забытый голос одновременно и пугает и внушает чувство покоя.

Передо мной бабушка Валя. Она именно такая, какой я её запомнила. Будто ни грамма не изменилась. Суровый взгляд карих глаз пронизывает насквозь.

— Ну что, Милка, не послушала старуху?

— Я… — спотыкаюсь на полуслове. Она права, я всё сделала неправильно.

— Не оправдывайся, — обрывает она меня. — Что сделано — то сделано.

— Значит, это всё? — всхлипываю. — Я умерла?

Я не ощущаю слёз на своих щеках. Да и тело будто прозрачное, и мне больше не принадлежит.

— А ты разве не чувствуешь себя мёртвой?

— Нет, — тут же выпаливаю. Будто от моего ответа зависит вся жизнь. — У меня есть сын. Я должна жить ради него!

— Это не только твой сын, — гневно поправляет бабушка Валя, — он сын Павла. Но ты скрыла это!

— Я знаю, но…

— Не надо, — останавливает, — оправдываться ты будешь не передо мной.

— А перед кем? — мой голос словно охрип от страха. На ум приходят мысли о Боге, о страшном суде. А что, если есть и рай, и ад? И куда я попаду?

— Перед Павлом, конечно, — останавливает поток моих мыслей старуха. — Он ждёт тебя, — добавляет уже мягче.

— Значит, я буду жить? — мой голос скатывается на писк.

— Будешь, — твердо отвечает бабка Валя, — но теперь ты всё сделаешь правильно.

— Как правильно? Мне нельзя быть с Пашкой?

— Милла, девочка моя, ты находишься на грани жизни и смерти. Ты почти умерла, потому что пошла по пути наибольшего сопротивления. Теперь уже всё, больше не придется страдать. Круг замкнулся. И ты, и Пашка слишком много всего пережили и должны быть счастливы. Вместе!

— Вместе, — в неверии повторяю онемевшими губами. — Мы можем быть вместе?

Бабушка Валя беззвучно кивает.

— Тогда почему? Скажите, почему? Зачем вы разлучили нас? — с обидой бросаю ей, всхлипывая. Я не понимаю… я ничего не понимаю…

— Ты обвиняешь меня? — она оглядывает меня грозным взглядом, под которым сразу сдуваюсь. Но этот взгляд вдруг становится добрым, утешающим. — Пашка должен был стать великим. Его судьба должна была сложиться иначе. Я это видела. — Бабушка Валя смотрит будто сквозь меня, словно вспоминая. — Но судьба свела его с тобой, а я проглядела… Опоздала, ведь вы ещё детьми стали слишком близки друг другу. Сейчас я понимаю, что величие не в победах или поражения, — она тоже всхлипывает. — Прости меня Милка. Его величие — это ты. Всегда была, есть и будешь. Его величие, быть отцом для своего сына и не только…

Она замолкает, а у меня от её слов бежит мороз по коже, но и эти слова предают столько сил, что хочется вдохнуть полной грудью. И я хочу это сделать — вдохнуть.

— Дыши, Милла! — в сознание врезается незнакомый голос. — Дыши!

Смотрю на бабушку Валю, её образ начинает мерцать и расплываться.

— Будь счастлива, — говорит старуха одними губами, — живи.

Моргаю, и её уже нет.

Сердце в груди рвется, как канарейка в клетке. Быстрые и частые удары заставляют кровь бежать по венам, разгоняя её по всему телу, которое начинает ощущаться… как своё.

— Ш-ш-ш, — тот же незнакомый голос, — всё в порядке, в порядке. Ты жива. Давай потихоньку открой глаза. Не торопись, не надо. Всё хорошо.

Не сразу, но я пробую, открываю глаза и тут же их закрываю.

— Не торопись, — успокаивает голос, как заезженная пластинка, — всё хорошо.

Пробую снова. Размытое зрение выхватывает образ человека в белом халате. Ну конечно, я в больнице. Копаюсь в своих воспоминаниях. Банкет, Пашка, Влад, машина, авария…

… сон и бабушка Валя. Или это не сон?

— Как ты себя чувствуешь? — врач привлекает к себе внимание, щёлкая пальцами перед лицом. — Помнишь своё имя?

— Да, — беззвучно отвечаю, и к моим губам прикасается холодный пластик.

— Попей.

Вода скользит в горло и лишь на миг приносит облегчение.

— Милла, — скрипуче отвечаю спустя пару секунд.

— Ты борец, Милла, — улыбается доктор. — Ты не представляешь, скольких людей ты заставила понервничать. Но теперь уже всё хорошо. Ты справилась.

Киваю, потому что тяжело говорить. Смотрю на дверь. Доктор тоже поворачивается.

— Там к тебе рвется один парень, но я могу его пустить всего на пару минут, — заговорщицким тоном шепчет мужчина.

Снова киваю. Влад, наверное, места себе не находит и, чего доброго, себя обвиняет в аварии.

Врач встаёт со стула и идёт к двери, но потом оборачивается:

— Ладно. Десять минут, но потом отдых и лечение. Хорошо?

Вместо ответа с трудом, но улыбаюсь. Веки то и дело опускаются, застилая глаза. Голова словно в тумане и требует отдыха. Будто я не спала неделю. Напрашивается вопрос: сколько я спала? И почему так устала?

Доктор уходит. Тихо вздыхаю, а потом ещё. Я могу дышать и пока не могу осознать всю важность этого простого действия. Вдох-выдох.

Я жива… ради сына…

… Боже, спасибо.

Дверь палаты распахивается слишком поспешно, и так же поспешно в неё влетает человек. Мой взгляд усиленно фокусируется на вошедшем, и я понимаю, что это не Влад.

— М-Милла, девочка моя, — родной голос ласкает слух. Мои холодные руки обволакивает родное тепло рук. Горячее дыхание обжигает кожу на щеке. Влажные губы оставляют дорожку из поцелуев до подбородка. Моё дыхание учащается, а сердце выпрыгивает из груди.

— Паша, — наконец нахожу свой голос.

— Я так тебя люблю, — он почти рыдает, роняя голову к нашим рукам и целуя мои ладони.

Освобождаю одну руку, провожу ею по короткому ёжику темных волос. Как давно я не ощущала их между своих пальцев. Боже, как давно.

— Ты так меня напугала, Милк-Милк, — Пашка вглядывается в моё лицо.

— Сколько я… спала?

— Четыре дня, — сжимает мою руку. — За эти четыре дня я думал, что сойду с ума. Я почти сошел с ума.