Читать книгу "Обратная сила. Том 3. 1983 - 1997 - Александра Маринина"

– Так что на могилу матери у вас вряд ли получится сходить, – заключила хозяйка. – Теперь уж той могилы нет, а вот цветы принести к памятнику вы вполне можете.

* * *

Измученный длинным переездом, Орлов спал крепко и без сновидений. Проснувшись, обнаружил на кухонном столе завтрак: накрытую белоснежной салфеткой мисочку с сырниками. От одного вида золотистых корочек у Орлова потекли слюнки. Под край мисочки была подсунута записка, сообщавшая, что Елена Денисовна ушла «на базар», а ключи от входной двери висят на крючке в прихожей: маленький ключ – от верхнего замка, ключ побольше – от нижнего.

Александр Иванович быстро, но с аппетитом позавтракал, запер квартиру и отправился искать сквер, досадуя на себя, что не спросил дорогу еще вчера у той же Елены Денисовны. Ему почему-то и в голову не пришло, что ее может не оказаться дома, когда он проснется.

Возле соседнего подъезда на лавочке сидел древний старичок с газетой в руках. Он оказался глуховат, и свой вопрос Орлову пришлось задавать как минимум раза четыре, но зато ответ он получил вполне четкий: дойти до автовокзала, повернуть налево, дальше по прямой примерно с километр.

– А музей?

– А? – Старик приставил согнутую ладонь к уху.

– Музей! – почти крикнул Орлов.

– А музей-то – это совсем рядышком, только в другую сторону. Назад иди, мимо школы, и сразу за школой будет музей.

Александр Иванович решил сперва зайти в музей. Для осуществления задуманного ему необходимо было найти документы по кладбищу, и если их нет в самом музее, то его директор хотя бы подскажет, где их можно поискать.

Он легко нашел здание школы, миновал его и увидел небольшое симпатичное строение с вывеской у входа. «Ну, поглядим, что ты за птица – Евгений Степанович Муромов, волшебник местного разлива», – ехидно подумал Орлов, толкая массивную, покрытую лаком деревянную дверь. После яркого мартовского солнца глаза с трудом привыкали к полумраку, и Александр Иванович услышал голос прежде, чем обрел способность четко видеть.

– Здравствуйте, день добрый, проходите, пожалуйста. Чем могу служить?

К нему быстрыми шагами двигался, вернее, катился упругий колобок.

– Одну минутку, я включу освещение. Когда никого нет, я электричество выключаю в целях экономии.

Вспыхнули светильники, и Орлов встретился с сияющей широкой улыбкой. Невысокий полный, но очень подвижный мужчина лет пятидесяти сверкал блестящей лысиной, стеклами очков и белоснежными зубами. Костюм-тройка сидел на нем безупречно, сорочка и галстук подобраны в тон. Как-то это не вязалось с привычным, давно сложившимся образом музейного работника, да еще в такой далекой от центра провинции.

– Евгений Степанович? – неуверенно спросил Орлов.

– Он самый. Чем могу быть полезен? Желаете заказать экскурсию? Или у вас частные вопросы?

– Скорее, частные. Вы могли бы уделить мне время?

– Да сколько угодно! – радостно заулыбался Муромов. – В шестнадцать часов мне надо быть в школе, я веду там кружок любителей истории родного края, а до шестнадцати я совершенно свободен, как Винни-Пух до пятницы. На сегодня не запланировано ни одной экскурсии. Прошу ко мне в кабинет, я отвечу на все ваши вопросы, если смогу.

«Сюр какой-то, – думал Орлов, идя следом за директором музея на второй этаж. – Для музейного работника он слишком хорошо одет. Но в то же время ведет кружок по истории, значит, это его специальность. Здание явно новое или недавно отремонтированное, деньги вложены немалые. Откуда? Неужели поселковая администрация расщедрилась? Маловероятно. Сейчас с бюджетными деньгами всюду плохо. Кто-то инвестировал? Но кто? И зачем? Зачем кому-то открывать в этом захолустье краеведческий музей? Бред какой-то…»

Кабинет у Муромова был тесным, заваленным папками, бумагами и книгами. На столе стоял компьютер, не такой, как у самого Орлова – из бывших в употреб-лении, а новый, последнего поколения, очень дорогой. «Ну и музей! – мысленно ахнул Александр Иванович. – Темная история».

– Внимательнейшим образом вас слушаю, – заявил Муромов, усевшись за свой стол и предложив посетителю занять один из двух свободных стульев, стоящих вдоль стены. Остальные стулья были заняты папками и какими-то картами и схемами.

– Меня интересует место захоронения Ольги Александровны Орловой, медсестры из Москвы, она умерла здесь в тысяча девятьсот двадцать четвертом году от дифтерии, – начал Александр Иванович заготовленную заранее фразу. – Мне сказали, что старое кладбище снесли, но, возможно, где-то остались планы с указанием могил…

Он не сразу обратил внимание на то, как стало меняться лицо Муромова: на нем поочередно проступали изумление, восторг, потом недоверие и будто бы сомнение.

– Позвольте-позвольте, – быстро заговорил директор музея. – Вы приезжий?

– Да, из Москвы.

– У мемориала еще не были?

– Нет, я только вчера приехал и вот сегодня прямо с утра – к вам. А в чем дело?

– Если бы вы посетили наш мемориал, вы бы увидели на нем имя и портрет Ольги Александровны Орловой. Мемориал стоит точно в том месте, где когда-то находилась ее могила.

– Как?! Не может быть!

– Может. Таково было условие заказчика.

– Погодите, погодите. – Орлов потряс головой, словно отгоняя наваждение. – Я ничего не понимаю. Какое условие? Какого заказчика?

Муромов смотрел на него глазами безумца. Наверное, именно таким мог бы быть взгляд человека, нашедшего сокровище после долгих лет бесплодных поисков. «Нет, он действительно историк, – мелькнуло в голове у Александра Ивановича. – Я знаю этот взгляд. Я видел его столько раз у Люсеньки… Но непонятно, что это за заказчик с его условием. И вообще: откуда деньги на все это?»

– Давайте-ка познакомимся как следует, – проговорил Муромов дрожащим от возбуждения голосом. – Мое имя вам известно, должность тоже, а вот сами вы не представились и причину своего интереса никак не пояснили.

– Орлов, Александр Иванович, пенсионер, адвокат, москвич.

Брови директора поднялись над тонкой оправой очков.

– Орлов? Александр Иванович? То есть вы…

– Да, – кивнул Орлов, – я ее сын.

– Мне рассказывали, что на могилу Ольги Александровны до войны каждый год приезжали ее муж и сын. А после войны их здесь ни разу больше не видели.

– Да знаете… как-то после войны все было сложно. Нужно было страну восстанавливать, профессию получать, свою жизнь как-то обустраивать… А потом стало известно, что кладбище сровняли с землей и разбили сквер. Могилы больше нет. Потому и не приезжал.

«Сколько еще я буду врать? – тоскливо думал Александр Иванович. – Видимо, до гробовой доски. Нет мне спасения…»

– Понимаю, понимаю, – покивал Евгений Степанович. – А сейчас почему все-таки приехали? Узнали, что мемориал открыли?