Читать книгу "Сага о Тимофееве (сборник) - Евгений Филенко"

– Ты президент! И я президент! Витьке и Светке в президенты нельзя, они добрые, пускай детишек учат… А ты, балбес, – грозно обращался он к Лелику, – когда станешь президентом?!

– Какой из меня президент? – махал руками Лелик. – Так, насмешка. Ну, может быть, лет через двадцать. И то если Ципи разрешит.

– Цыпа, – сказал Тимофеев задумчиво. – Цыпа-Дрипа-Лампампони.

– Лелик, – сказала Света деловито. – С этого места поподробнее: что за Цыпа?

– Не Цыпа, – пояснил тот, – а Ципи. Есть разница или нет? Ципи – это моя жена.

– Лелик, но ведь у тебя же не было жены! – подивился Тимофеев.

– Как не было?! – возопил Лелик. – У кого не было? У меня не было?! Да, не было, не спорю! Никогда у меня еще не было такой жены, как Ципи! А у кого было?

– Что, и дети? – осторожно спросил Тимофеев.

– И дети, – не спорил Лелик. – Примерно трое. Во всяком случае, было трое, когда уезжал…

… – Прошу внимания! – взывал председатель Лепихин, звеня вилкой по рюмке. – Товарищи президенты, позвольте мне…

– Смотря что, – откликнулся Фомин.

– Я тут… речь…

– Речь можно, – согласился Дима Камикадзе. – Короткую, да? Говори, генацвале.

– Спасибо, – Семен Николаевич вытер лоб клетчатым носовым платком. – Дорогой наш учитель Виктор Иванович! И вы, дорогая Светлана Юрьевна! Нам невыразимо повезло, что вы учите наших детей. Да и внуков тоже. История – это… это…

– Двигатель прогресса! – ввернул кто-то из младших Тимофеевых. Исключительно чтобы преодолеть возникшую паузу.

– А что же, и прогресса! – кивнул Лепихин. – Не зная своего рода и своей земли, ни дом толком не выстроишь, ни ракету в космос не запустишь. Почетная грамота – это самое малое, чем можем отметить ваш труд.

– Вот актовый зал отремонтируете, – не утерпел Тимофеев, – и это будет всем нам лучший подарок.

– Кстати, об актовом зале, – спохватился председатель. – Но это отдельно…

– Кстати, о ракетах, – вполголоса сказал Фомин на ухо Диме. – Спасибо, что довез на своем броневике и дал шанс вздремнуть в салоне. Я с часовыми поясами отродясь не в ладах, а тут еще из Новой Зеландии… Подбросишь меня завтра к обеду до Шумилкова? Там вертолетная площадка, а мне вечером нужно с китайцами беседовать. На Луну они с нами хотят…

– Мы тоже хотим, – ревниво сказал Дима.

– Почему бы нет, – Фомин пожал плечами. – Летчики у вас неплохие. В дороге обсудим. Но пускай помнят: вино от Луны отдельно.

– Вах! – огорчился Дима. – Это проблема… А петь на Луне разрешат?

Тимофеев вдруг встрепенулся и потянул Фомина за рукав.

– Через два дня, – сказал он таинственным голосом. – На обычном месте.

Вопреки ожиданиям, Фомин сразу понял, о чем речь.

– Через два дня, – повторил он задумчиво. – Спасибо, что напомнил, Тимофеич. А то я что-то совсем запурхался. Форум по стратегическому партнерству… Фиг с ним, с форумом, премьера пошлю, от него больше толку, чем от меня.

– Так ты знал? – иронически уточнил Тимофеев.

– Конечно. Твоя машинка работает как часы фирмы «Полет»…

– Но ведь ты ее вернул!

Фомин отеческим жестом потрепал Тимофеева по макушке.

– Ты тоже заработался, как я погляжу, – сказал он. – То была старая модель, тяжелая. Из троллейбусного компостера перелицованная. А ты мне сделал новую, компактную, на современной элементной базе.

– Ну конечно, – сказал Тимофеев невозмутимо. – Как я мог забыть!..

…Лелик вдруг встрепенулся, выкарабкался из своего угла и, рисуя ногами кренделя, устремился в сени.

– Подарок! – шумел он на ходу. – Сейчас или… или завтра!

– Лучше сейчас, – пояснил Дима любопытствующим. – Завтра он еще не проснется…

– Вот! – объявил Лелик, появляясь из сеней. На вытянутых руках он транспортировал небольшой сияющий самовар. Хотя больше смахивало на то, что самовар влачит за собой Лелика. – Это подарок не простой, а…

– Золотой? – спросила Света недоверчиво.

– Кто сказал – золотой? – заволновался Лелик. – Почему золотой? Почему сразу и золотой? Мы не так богаты, как все думают… Всего лишь платиновый. Кто скажет мне, чем платина хуже золота?..

…Где-то около полуночи Тимофеев спохватился.

– А где Клеопатра? – спросил он Свету.

Внимание той было приковано к творящемуся посреди горницы хэппенингу. Величавая Тося и напыщенный Закария красиво, с недюжинным пониманием предмета, танцевали «картули» под невесть откуда взявшиеся бубен и губную гармошку.

– Кто? – удивилась Света.

– Клеопатра, – повторил Тимофеев.

– Я знаю по меньшей мере двенадцать женщин с этим именем, – заметила Света. – Впрочем, как и ты. Все они жили до нашей эры. Какую из них ты имеешь в виду?

– Кошку, – промолвил Тимофеев.

– Витенька, – сказала Света с тревогой в голосе. – У нас никогда не было кошки. О чем я сожалею. Но ты ведь сам не хотел.

– Ну да, – принужден был согласиться тот. – Что это я вообразил… от избытка впечатлений.

«За все нужно платить, – подумал он печально. – Не бывает так, чтобы обрести что-то хорошее и ничего при этом не потерять». Он украдкой смахнул слезинку с уголка глаза. В конце концов, с Клеопатрой ничего не произошло. Она не умерла, не погибла. Осталась в другой ветви времени – утешать своим кошачьим теплом других Тимофеева и Свету в их безрадостном быту. Но, черт побери, почему так грустно, почему эта грусть никак не желает уйти вовсе, попутно прихватив и память о межвременье?!

Он достал из кармана заветный листок бумаги, развернул его и неспешно, задумчиво разгладил ладонью.

– Что это? – спросила Света. Приглядевшись, она прочла: – «Все будет хорошо. Ваша Маша». Кто такая Маша?

– Наша дальняя родственница, – ответил Тимофеев. – Я тебе потом расскажу. Возможно, ты не поверишь.

– Если это что-нибудь совершенно невероятное, – заметила Света, положив голову ему на плечо, – то я непременно поверю.

20.11.2012 – 17.11.2013