Читать книгу "Счастье быть женщиной - Маруся Светлова"

И какое счастье, что я — женщина и могу так легко быть успешной! Мужчине этого не дано. Он вынужден всю жизнь доказывать, что он чего-то стоит, чего-то добился. А я, женщина, уже доказала свою важность: я детей выпускаю в жизнь. Пусть мужчины попробуют на своей работе придумать что-то такое же важное, равное по значимости тому, что легко и естественно делает женщина.

Просто быть женщиной — это уже счастье!

* * *

Это стихотворение пришло ко мне, как ответ на вопрос: «В чем счастье быть женщиной? В чем мое женское счастье?»

Я родилась — какое счастье жить!

Я родилась, я женщина, бесценно

Мое предназначенье на Земле,

Я от природы счастья совершенство.

Во мне все силы матери-земли,

Подаренные мне судьбой от Бога,

Для радости, для жизни, для любви

Я женщина — светла моя дорога.

Я родилась быть мудрой и простой,

И я сумею этого добиться.

Еще хочу я до смерти влюбиться,

При этом совершенствуясь душой.

Я — женщина, со мной моя любовь,

Мое дитя — надежда поколений.

Смогу пройти я тысячи шагов,

Чтоб стать успешной и свои стремленья

В реальном мире в дело обратить.

Я счастлива — мне хватит силы жить!

* * *

Никто не задумывался, почему дарят цветы женщинам? Да потому, что и те и другие прекрасны, желанны, нежны и индивидуально неповторимы. Счастье чувствовать себя такой? Счастье!

Почему во все времена женскую внешность описывали с благоговением? И только ненормальный не согласится, что женское тело прекрасно! Счастье ощущать себя такой? Счастье!

А женщина-мать? Перечислять положительные эпитеты бессмысленно — на это не хватит бумаги. Лучше коротко — счастье! Счастье!

Так может, заявить на весь мир:

«Я СЧАСТЛИВА!»?

Счастлива уже потому, что я женщина!

* * *

Мой сын учил это стихотворение в детском саду, и оно мне очень понравилось. Я не знаю его автора, и помню его так, как помню, может быть, не очень точно. Но вот смысл его полностью передает все, что я бы хотела сказать о себе, о других женщинах, о нашей роли. О счастье быть такими, какие мы есть.

Когда-то давно, в первобытное время В пещере жило первобытное племя. Под сводом трещал первобытный костер, Пещерные мамы вели разговор: О детской одежде, о детском питании, Но самое главное, — о воспитании.

Кроили большие звериные шкуры, Варили из травок супы и микстуры. А после готовки микстуры и пищи Они занимались уютом в жилище.

Домой приходя с первобытной работы, Пещерные папы не знали заботы. Их ждали улыбки, тепло, и уют, И много счастливых семейных минут.

Но слышали наши пещерные папы: — А ну! Вытирай свои грязные лапы! Тут за день намаешься, за день устанешь! Когда, наконец, человеком ты станешь?

И век пролетал незаметно за веком, И папа со временем стал человеком. Произошло это ранней весной, Когда он с букетом явился домой.

Давно мы забыли пещерную эру, Но папу, нет-нет, да потянет в пещеру. То к лесу потянет, то к речке, то к полю — На ту, на свою первобытную волю.

Представим, что папы остались одни. Какие тогда наступили бы дни? Сначала бы папы ходили в печали, Потом друг на друга они бы рычали.

Они бы дома превратили в пещеры, Сожгли бы шкафы и сожгли шифоньеры. Угрюмые папы, голодные папы Жевали бы туфли, калоши и шляпы.

Но мамы на страже и, честное слово, Они никогда не допустят такого! Они не позволят, чтоб в каменный век Из нашего века шагнул человек!

Да здравствуют добрые мамины руки! Рабочие руки, без лени и скуки! Которые могут кормить и ласкать! Которые папы должны целовать!!!

* * *

Весна. Возьмем один весенний день, и мы увидим великолепие Женщины.

Утро, рассвет. Это женщина — ранняя, светлая, смелая, яркая, — пробуждает нас.

Солнышко поднимается все выше, обогревая землю. Это женщина-мать отдает детям тепло, получая взамен заботу детей. Женщины — прекрасные матери человечества.

Вечереет. Посмотрим на закат — какой он? Тихий или ветреный, завораживающе желтый или притягивающе красный. И что удивительно — он красив и хорош любой. И это — женщина. Она — великолепна.

На смену закату приходит ночь. Посмотрим на нее. Это женщина — Луна. Ее детки-звездочки опутывают нас небесной красоты одеялом.

Подует ветер — это женщина волнуется или переживает, помогает своей силой своим близким.

А если на улице туман — это наша красавица успокаивается, задумывается.

Вот она какая — женщина. Мать-Земля. Богиня природы. Царица-солнце. Королева-луна.

* * *

Для меня быть женщиной — это быть разной. У меня могут быть волосы разной длины — от ежика до длинных кудрей. Может быть разный цвет волос. Может быть разная одежда — и брюки, и юбки. Разный макияж. Разный запах — столько видов этого запаха! А мужчины такие одинаковые. И юбку надеть не могут, и линию губ подчеркнуть не могут, не могут поплакать, когда хочется, не могут изменить цвет волос. Я увидела столько свободы и разнообразия в том, что я женщина. Это так здорово!

Мало того, я могу делать все, что может мужчина, — и машину водить, и бизнесом заниматься, и ремонт организовать, и рыбу ловить. Но я могу делать и много того, что мужчина не может делать: шить, вязать, вышивать, делать красивые композиции из цветов, создавать красоту вокруг, прекрасно готовить, рожать и воспитывать детей.

Какое счастье, что я так щедро одарена!

* * *

Женщина — устроительница и созидательница. Мужчина — пользователь. Он получает то, что сотворила для него женщина.

Он ест те котлеты, которые я сотворила, на скатерке, которую я выбрала постелить, в доме, атмосферу которого я создала.

Мне даже жалко стало мужчин, что они так обделены. И я сама себе завидую, какая у меня выгодная роль!

* * *

Я стояла в тамбуре поезда, когда мимо меня прошли солдаты-новобранцы. Они были коротко стрижены, с еще совершенно детскими лицами, в камуфляже, и в шлепках на босу ногу. Они прошли, я посмотрела им вслед и ужаснулась. Все ноги были сбиты в кровь. Не просто в кровь — кровавые струпья были на их пятках. Наверное, первые неудачные марш-броски и непривычные портянки сделали свое дело. И я подумала: «Боже, тут, когда покупаешь новые туфли и немного ножку натираешь до маленькой мозоли — как это мучительно! А у них — ноги содраны. И никакой ватки не подложишь, чтобы облегчить боль…»