Читать книгу "Хроника Страны Мечты. Книга 5. Краткая история тьмы - Эдуард Веркин"

— Во где вы все у меня… Во…

Старая песня. Не я виноват, мир виноват, да здравствует «Циклон Б». Дайте мне огнемет.

— Чем ты решил его накормить? — спросил я в очередной раз.

Перец не ответил, разрубил какую то железную балку, безумно улыбнулся. Так что я окончательно убедился в том, что он псих. Настоящий псих, никаких в этом сомнений. Видал я тут психов, но таких, как Перец… Его ведь и не вылечить, психи не лечатся, это все знают. А вдруг это у него наследственное? Тогда и я вполне могу страдать такими заболеваниями…

И тут я вспомнил.

Вспомнил! Сопоставил. Снотворное. В синих бочках с оранжевыми бирками. Бойцовые собаки…

ТУТ СНОВА Я ВСПОМНИЛ ПРО БОЙЦОВЫХ СОБАК!!!

Перец сунул руку в карман, подкинул монетку и разрубил ее пополам.

Впечатляет. Такие штуки всегда впечатляют. Особенно если после разрубания Перец успел еще свободной рукой поймать половинки. Но в этот раз я не сильно впечатлился, поскольку все думал про этих собак. Про тех, которые дерутся.

Про собак, про собак, про чертовых бойцовых собак.

— Ты что, — я наблюдал за всей этой фехтовкой, — решил нового горына накормить…

— Хватит! — вдруг заорал Перец. — Хватит болтать! Я не хочу ничего этого слышать!

Он перестал размахивать своей сабелькой, но не успокоился, а стоял просто, хрустел эмалью и перекидывал рукоятку из ладони в ладонь.

Мне вдруг стало противно. Очень противно. Иногда противно оттого, что собираются сделать другие люди, за них противно, хорошие вроде бы люди, а ведут себя иногда так, что даже мне тошно. Знаешь человека долго, нравится он тебе, а потом вдруг обнаруживаешь случайно, что любит он раскатывать сопли в шарики, а шарики эти за обои, за обои.

Наверное, я еще слаб по юности своей, вещи подобные меня раздражают, хотя не сомневаюсь ничуть, что годам к тридцати пяти я переживу эти мелочные комплексы. Покуда же я максималист, сопли за обоями меня натуральным образом угнетают.

Во как.

К тому же…

К тому же я к ним привязался. К троице. Щек, Кий, Хорив, мне будет их не хватать. Я не хочу, чтобы Перец пустил их на колбасу.

Даже больше, чем не хочу, даже больше, чем не хватать. Я не допущу этого.

Я так хочу.

Я.

— Мне почему то кажется, что ты будешь против, — Перец расслоил мечом стену, внутрь посыпался снег.

— Мне почему то тоже, — согласился я.

— Так я и знал, — Перец горестно покивал. — Предатели кругом, иуды и расстриги, и норовят в лопатки нож воткнуть, лишь только отвернешься. Увы, и увы, и увы, дальше мы двинемся в путь, пусть тревожится сердце…

— Чего то тебя в классику заносить стало, — усмехнулся я. — Ну, что ж, в путь так в путь.

— Значит, прогуляемся? — Перец ухмыльнулся.

— Ну, прогуляемся. На мост опять?

— На мост, на мост, только на мост.

— А может, где нибудь здесь? На крыше…

Не хотелось мне на мост, но и спорить тоже не хотелось.

Перец помотал головой.

— Ну, пойдем. Перчатками кидаться не будем?

— Обойдемся без формальностей, — Перец спрятал меч. — Прошу!

Он театрально склонился, приглашая меня к выходу.

— Только после вас, — я тоже театрально склонился.

Перец плюнул и пошагал первым. Идти было далековато, но это было даже хорошо — надо было сосредоточиться. Но не получилось — едва мы прошли полпути, как Перца пробило на треп:

— Ты вот сказал, что меня на классику пробило, а ведь это на самом деле так. У нас классическая ситуация…

Я старался не слушать, но это боботанье все равно пробивалось.

— У нас даже еще более оригинальная ситуация, вряд ли кому то в Древней Греции удавалось схватиться с самим собой.

Перец рассмеялся.

— Все получилось не так, как я хотел, — говорил он. — Мы должны были вместе работать, но ты тоже… Ты тоже не понял. Почему вы все не можете меня понять? Почему вы не можете…

Перец замолчал. Только ненадолго, едва стали спускаться к реке, как опять его прорвало:

— А у меня были предчувствия. Насчет тебя! Что ты меня кинешь…

— А насчет себе у тебя предчувствий не было? — не утерпел я.

— Не. В себе я уверен практически всегда. Сам себя ведь не кинешь…

— Ну, это ты сгоряча, — возразил я. — Всемирная история, которую поминают все, кому не лень, знает массу случаев, когда люди закладывали сами себя. Так что наши разногласия вполне обычны. Можешь расценивать это как традиционную шизофрению.

— Я не шизик, — покачал головой Перец. — Скорее, ты шизик. Ты не помнишь, кто ты, не помнишь, откуда ты. А я помню. Причем не только себя, но и тебя.

Перец показал мне язык. А еще говорит, что он не шизофреник.

— А кто тебе сказал, что я не помню, кто я? Это я ловко, честное слово.

Перец остановился. И я остановился.

— Ты, — он ткнул в меня пальцем. — Ты мне сказал, что не помнишь.

Я пожал плечами.

— Так ты что, все это время гнал? — спросил Перец. Я не ответил.

— Ты что, с самого начала мне правды не говорил?!

Я молчал. Перец начал нервничать. Вывести врага из себя перед схваткой — половина победы. Так говорил Варгас.

— А может… А может, это все план этой сволочи Ван Холла? Перец даже забежал вперед. Перец был растерян и, как мне показалось, испуган.

— Послушай…

У него даже как то лицо задергалось, пар из ноздрей пошел, как у горына в самом деле.

— Так это все организованно? — спросил Перец. — Это все заранее, что ли?

Спросил как то даже плаксиво.

— Мы, кажется, хотели поговорить, — напомнил я. — Ты что то отвлекся от дела…

— Действительно, — кивнул Перец. — Надо поговорить. Мы вышли на берег. Река была темной, хотя солнце висело еще высоко, опускалось над странными блестящими куполами на горизонте, туда я собирался добраться, да не добрался. Впрочем, там, скорее всего, были всего лишь какие нибудь локаторы замороженные.

— Может, тут? — спросил я. — К мосту не будем спускаться? Но Перец хотел подраться на мосту, страсть к дешевым эффектам многих подводит. Стали спускаться по склону. Тропинка была совсем обледенелая, лед был гладким и бугристым, я поскользнулся и чуть не слетел по скользкому склону. Перец, разумеется, захихикал.

В этот раз гудело и на этом мосту, хотя никаких фонарей вроде бы не было видно, но звук получался. Хотя и ветра не было, гудело само по себе. Гудячий мост. Стану живописцем, тоже, конечно, нарисую. Мост, снег, дуэль. И сталагмиты опять наросли, все как полагается, атмосфера загадочности.