Читать книгу "Творцы судьбы - Михаил Дулепа"

Я вышел из комнаты в коридор ратуши, машинально раскланялся с магистратским писцом, для которого выполнил пару посыльных заданий, набирая репутацию, остановился на крыльце. Песня? Да еще в ритме марша? Если я запою – с небес сойдут боги и поменяют мне класс на рыцаря смерти!

Хотя…

Вызвав лист друзей, я проверил онлайн. Есть такой!

«Дорой, бард 36-го уровня – Адар, таверна «Три сломанных клыка».

За окнами вечер переходит в ночь, а в Адаре день только закончился. Прошел легкий дождь, вызванный городскими магами для уборки мостовой от дневной пыли, по улицам проходят пары, спешат куда-то рассыльные – и чего им днем было не сбегать? Таверна «Три сломанных клыка» находилась в так называемых трущобах. Так называемых, потому что даже самые неблагополучные районы города были куда веселее иных вполне элитных мест, в которые меня забрасывало по делам в реальном мире. Тут даже пьяные не столько валяются, сколько возлежат у стен домов, не услышишь грязной ругани или унылого спора между мужиком и его бабой о судьбе никогда не существовавшей бутылки, которую кто-то из них якобы выпил, нет голодных детей, нет груд мусора. Последнее, впрочем, частично благодаря городским службам, развлекающим нубов квестами на уборку.

Я бы охотно поменял свою управляющую компанию и участковых на местного мага-коммунальщика и стражников!

Хотя вряд ли согласятся. Что они у нас забыли?

Перед таверной я постоял минут пять, ожидая стереотипно вылетающего из дверей пьяницы, но не дождался и вошел. Справа от двери на высоком табурете сидел клановый орк с дубинкой – вышибала. За четырьмя длинными столами в центре зала сидел народ относительно бандитской наружности – не совсем разбойники, но уже и не законопослушные обыватели. Так, люди (и нелюди) трудной судьбы. У стен стояли столики на двоих-троих посетителей, разделенные плетеными перегородками.

Рядом со стойкой на таком же, как у орка, табурете восседал мой знакомый и бодро что-то наигрывал.

– Милсдарь бдет зказывать? – Орк глотал куски слов, озирая меня с некоторым недоверием. Ну да, что тут делать паладину?

– А что, тут можно что-то есть?

Клыкастый вышибала поискал на моем лице выражение, которое должно появиться при произнесении подобных слов, не нашел и ответил без подначек:

– Дчь свежя. Пво тоже. Недорго. – Последнее он произнес привычно, тут же нахмурившись.

– Попробую дичи.

У меня в холодильнике оставался кусок ветчины и «быстрого пирога» из полуфабрикатов.

– Пжалте за столк, милсдарь.

Я прошел к указанному месту, где уже суетился трактирщик. Приятно, когда тебя уважают. Пусть даже за принадлежность к сильной организации и пухлый кошелек… который я совершенно зря не опустошил перед походом в эти места: убить не убьют, а украсть тут мастера найдутся. Хорошо хоть НПС-воры никогда не берут всего, что есть в инвентаре.

– Дичь, хлеб, чего-нибудь попить.

Я сел за столик, лицом к мини-эстраде. Дорой, заметив меня, кивнул, не прекращая петь. Если подыскивать аналоги, то для него сейчас шла рубка вроде моей в подземельях, бардам необходимо выступать перед публикой, иначе не прокачать умения, а чем выше бард, тем хуже действуют низкоранговые мелодии-баффы.

– Ваш ужин, священный воин, – у стола остановилась девушка-полуорк, быстро сгрузила на стол тарелку с мясом, толстый кусок ковриги и кувшин с вином.

– Можно просто «брат паладин», я не претендую на святость.

– Ишь ты, братец нашелся! А вот если я…

– А вот если ты не заткнешься, то я выйду с тобой наружу и спрошу, что ты имеешь против храма? – Гул голосов смолк, на меня посмотрели, оценили, пришли к каким-то выводам и снова загудели о своем. Говоривший толстый зверолюд недовольно подергал ноздрями, но, посмотрев на спокойно сидящего вышибалу, продолжать не стал и отвернулся.

– Прости, красавица. Просто – брат паладин. И еще – не найдется ли у вас сока? Я не большой любитель хмельного.

Девушка насмешливо на меня посмотрела, но кивнула и, подхватив со стола кувшин, ушла к стойке. Что характерно – никто к ней рук не тянул и пошлых комплиментов не отпускал.

Трактирщик – человек, дочь у него – полуорк, вышибала – вообще клановый, из степей. На кухне, надо полагать, жена трактирщика, орчанка. Хорошее место, стоит запомнить. Этакие «трущобы-люкс».

Отключив вирт, я притащил с кухни тарелку с ветчиной, кусок пирога, постаравшись сделать его похожим на ломти хлеба, и литровую бутылку с холодным чаем. Угадал – сок принесли в похожем кувшине, одном из тех, что стояли на полках за спиной трактирщика.

– Синхронизация.

А теперь можно и поесть. Весь день сидел в кровати, это ж как аппетит нагулялся!

– Здарова, паладин! Шляясь по подобным местам, ты погубишь свою репутацию!

– Я все равно редко ею пользуюсь. Присоединишься?

– Не, тут хавчик без баффов, а я уже обедал.

«Обедал»? Сибиряк, наверное.

– А я поужинаю.

Бард смотрел на меня минуту, две, потом не выдержал:

– Ты и в реале что-то хомячишь сейчас?

– Ага.

– Н-да… Я полагал, что, давая концерты неписям, являюсь эталоном отыгрыша, но чтобы еще и еду в реале совмещать… Мясо же?

– Мясо. И пирог. И чай. И не мешай.

– Поэт!

– Мм… поэт – ты, и ты мне нужен!

– Как Франсуа Вийон? Что-то украсть, на стреме постоять?

– Как бард тридцать шестого уровня. Марш написать.

Дорой повернулся к стойке и крикнул:

– Трактирщик, будь добр – мой мед сюда подай. Достойная беседа требует достойного напитка!

– Ты не забывай, бард, что заплачено тебе за весь вечер.

– Помню, почтенный Кьяри. Но от песен горло сохнет.

Дожевав последний кусок, я вытер перчатку полотенцем и спросил:

– Это ты качаешься или ролеплеишь?

– И то и другое. А еще зарабатываю, десять серебрушек в час плюс половина чаевых.

– Сносно. Чиниться тут не нужно и расходников никаких? Но я даю двадцать золотых за написанный марш второго тяжелого Утарского полка.

– И чем доблестные воители отличились? Что надо воспеть?

– Тяжесть доспехов, отвагу воителей, злобу врагов и беспробудное пьянство в казармах после победы. Все как обычно. Куплетов пять, мелодию побоевитей. И…

– Что?

Я задумался. Может и выйти.

– Есть у меня подозрение, что, написав этот маршик, ты можешь получить плюшки не только от меня.

Бард задумчиво кивнул.

– У тебя что, сюжетный квест?

– Смахивает на то. А где сюжетка, там и много сюрпризов.