Читать книгу "Путь командарма - Сергей Бортников"
Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Ну, рассказывай, Степан, как ты до такой жизни докатился?
– Не виноват я ни в чем, ей-богу, не виноват!
– Выходит, студентка врет?
– Кому ты веришь больше?
– Естественно – тебе… Меня удивляет не та сука, а твоя благоверная!
– Да-да, следак говорил, что она утверждает, якобы от меня всего можно ожидать…
– Я видел Алену в ресторане. С городским головой. Кажется, у них роман?
– Похоже на то.
– Это может быть как-то связано с твоим арестом?
– Не думаю…
– А с гибелью родителей?
– Кто его знает… К ним постоянно наведывался Фенюк, предлагал продать жилье, а старики отказывались..
– Как он выглядит?
Степан открыл рот, чтобы ответить на поставленный вопрос, но в этот миг двери заскрипели и братья услышали взволнованный голос контролера:
– Все… Ваше время закончилось!
– Боря, родной, еще секундочку, – попросил Дмитрий. – Говори быстрее, Степа!
– Такой себе франт. Лет тридцати. Высокий, элегантный брюнет с наглыми глазами.
– Вероятно, это он был вчера с мэром в «Гуляй-поле»…
– Да. Они всегда ужинают вместе.
Двери опять отворились.
– Слово чести, больше нельзя… – виновато сообщил Клементьев.
Дима без лишних слов обнял арестанта и, не прощаясь с ним, пошел прочь из кабинета.
Город быстро окунался в темноту майской ночи. Путь к гостинице был неблизок, но общественный транспорт Нестеренко решил игнорировать, пока вдоволь не насладится воздухом родного края. Повернув за угол пятиэтажки, он пошел напрямик через дворы. И вдруг впереди, на безлюдной узкой тропинке выросла чья-то тень.
– Ты Дима Нестеренко? – поравнявшись с ним, спросил сухонький человечек, маленькое лицо которого почти полностью скрывалось за старомодными круглыми очками. Роскошные пшеничные волосы у него на голове выглядели неестественно и сразу выдавали парик.
– Ну, я…
– Дело есть.
– Говори.
Они бок о бок прошли несколько метров и сели на пустую скамью.
– Твоих родителей убили, – начал незнакомец.
– Докажи!
– Вот… Послушай… – ночное «привидение» включило диктофон.
– Кто эти люди? – спросил Дмитрий, прослушав запись, хотя уже наверняка знал ответ на свой вопрос.
– Неужели не узнал? Мэр города Богуцкий и его прихвостень Фенюк.
– Я могу взять пленку?
– Нет. Это доказательство.
– Зачем ты так поступил?
– У меня свои счета с их бандой…
– Как я должен отблагодарить тебя?
– Решай сам.
– Мне нужно оружие…
– Ноу проблем… – незнакомец протянул Нестеренко полиэтиленовый пакет. – Здесь все, что тебе нужно. И десять тысяч самых настоящих американских долларов.
– Оставь… Я сделаю это не за деньги!
– Бери, не ломайся… За рубежом они не будут лишними.
– Благодарю. Как вас найти?
– Мы сами тебя найдем, когда понадобишься.
– Но как?
– В пакете есть еще и мобильный телефон. Я один знаю его номер.
– Спасибо… Виктор в курсе?
– Какой еще Виктор?
– Гаврилюк.
– Не имею чести…
– Тогда прощай.
– Ни пуха ни пера тебе, друг.
Осторожно прижимая к груди пакет с опасной начинкой, Нестеренко направился к гостинице.
«Привидение» пошло в другую сторону. По пути оно сняло с головы парик, выбросило в мусорник и превратилось в господина Слюсаренко – одного из совладельцев фирмы «Моррис».
Гаврилюк дожидался бизнесмена в условленном месте:
– Ну, как тебе мой кандидат в киллеры?
– Серьезный мужик… Кстати, он расспрашивал о тебе.
– И что ты ответил?
– Так, как мы и договаривались: «Не знаю такого»…
Утренняя беседа с главной фигуранткой уголовного дела его брата была непродолжительной и откровенной. По-видимому, мысленно девушка давно все для себя решила и не могла определиться лишь с суммой, так как очень боялась продешевить.
– Сколько ты хочешь за то, что заберешь свое заявление?
– Простите, а вы Степану кто будете?
– Никто. Просто благотворитель.
– А… У вас денег не хватит.
– Сколько?!
– Тысячу. Нет – две. Не гривен, долларов!
– Ладно… Держи. Здесь три тысячи зеленых. Две возьмешь себе, «штуку» дашь прокурору, чтобы не выеживался.
– Ладно, – сразу же согласилась Рая, прикинув, что следователю хватит и пяти сотен – он сам давно намекал на такое развитие событий.
Под «Биг-Беном» Дмитрий не останавливался – сразу пошел в сквер, где его уже ждал Гаврилюк.
– Ну, что скажешь, старина?
– Твоих родителей отравили… Точно. Но эту версию нам запретили даже рассматривать.
– Догадываюсь!
– Откуда такая проницательность?
– Твой друг рассказывал…
– Какой еще друг? У тебя, случайно, нет температуры?
– Нет… Я в норме. И теперь знаю, что делать.
– Тебе виднее, – контрразведчик сделал безразличное лицо и поспешно сменил тему:
– Кстати, как прошла твоя встреча с братом?
– Благодарю. Неплохо, – Дима ненадолго умолк, мысленно прикидывая, стоит ли рассказывать все Виктору и, решив, что нет, пустился в пространственные размышления: – Ты лучше скажи, почему в нынешнее якобы демократическое время все хлебосольные места в стране заняли бездарности и ничтожества?
– Этот вопрос явно не ко мне…
– И почему мы, рядовые украинцы, все это должны терпеть?
– Таков у нас менталитет. Хоть сри на голову, будем говно размазывать и благодарить власть…
– Следовательно, ты одобряешь мои намерения?
– Какие намерения, Дим?
Они пристально посмотрели в глаза друг другу. Взгляда не отвел никто.
В «Гуляй-поле» Нестеренко пришел раньше обычного. Заказал себе ужин и уставился на сцену. Музыкантов еще не было. Вокруг жерди кружила какая-то незнакомая стриптизерша.
Внимание!
Сайт сохраняет куки вашего браузера. Вы сможете в любой момент сделать закладку и продолжить прочтение книги «Путь командарма - Сергей Бортников», после закрытия браузера.
