Читать книгу "Сказка на ночь - Валерия Ангелос"

— Спецоперация достигнет завершающей фазы, когда я доставлю тебя в пункт назначения.

— Опять отправишься на поиски приключений? — быстро начинаю закипать, гормоны бушуют, а я даже не пытаюсь их сдерживать. — Завоюешь очередной артефакт? Или новый орден под себя подомнешь? Ну вперед. Рядом со мной задерживаться не надо.

— Но я хочу, — ровно заявляет супруг. — И я задержусь. Ты же понимаешь, от меня трудно избавиться.

— Развод не дашь? — пронизываю его гневным взглядом.

— Зависит от твоего желания.

Идеально красивое лицо не отражает никаких эмоций. Лишь темнота сгущается в черных глазах. Воздух между нами раскаляется до предела. Искрит. Полыхает огнем.

— Так легко и просто отпустишь? — хмурюсь. — Достаточно попросить?

— Твое слово — закон.

— Ой ладно, — кривлюсь. — Решил, я вечно буду верить в эту чушь? Даришь иллюзию свободы, но мы оба понимаем, деваться мне некуда, особенно теперь, когда…

Осекаюсь и поджимаю губы. Не хочу говорить ему про ребенка. Вроде и понимаю, это глупо, а ничего поделать с собой не могу. Не представляю, как совладать с бешеной яростью, которая затапливает меня до краев, мешая размышлять трезво. Обида вдруг смешивается с гневом. Гремучий коктейль. Эмоции раздирают на части.

— Вокруг слишком много наших врагов, — выпаливаю наконец.

— Скоро станет меньше.

Очень хочу в это верить. Но вообще, я же не готова от него уйти. Даже сложно вообразить подобное. Оставить человека, который стал для тебя целым миром. Вошел в плоть и в кровь, пронизал каждый удар пульса, пропитал каждый глоток воздуха.

Между нами цепь. И материал этих звеньев гораздо крепче железа.

Просто все вдруг становится сложно. Вернее, я вдруг начинаю замечать то, что прежде ускользало от восторженного взгляда. Манипулятор. Кукловод. Серый кардинал. Мой супруг легко распоряжается чужими судьбами. Игра — часть его натуры.

А я? Где мое место на шахматной доске?

Рустам определил позицию. Давно. Четко. Для себя самого все выяснил и разобрал. Однако и я желаю принять участие в партии, которая предрешит мою судьбу.

* * *

Мы прибываем на Мальту, а я до такой степени сосредоточена на собственных размышлениях, что совсем не замечаю красоты вокруг. Море. Свежий воздух. Потрясающее место для отдыха, но на душе тревожно.

Очередная передышка перед грозой. Еще немного — последуют удары грома. Заранее ожидаю подвоха, понимаю, что превращаюсь в неврастеничку.

Или это беременность так влияет?

Черт возьми, мне нужно посетить врача, проверить, все ли в порядке с ребенком. Если посудить, то осталось множество неразрешенных вопросов, но этот волнует сильнее всего.

Я улетела, ничего не сообщив Олегу. Брат разозлится. Еще и заботы по вопросам с Моро на него повесила. Отличный расклад намечается. Хотя если Мальта действительно идет как нейтральная территория, то предпочту задержаться здесь подольше.

Хватит с меня авантюр. Вот только могу ли я быть хоть в чем-то уверенной, если у Рустам на каждый случай разработан таинственный план?

Спецоперация. Дьявол. Об этом стараюсь не размышлять. Иначе сразу тянет броситься на мужа и выцарапать ему глаза. А еще после приземления на меня накатывает такая сильная усталость, что я могу размышлять лишь о том, как бы поскорее прилечь и поспать. Резко становлюсь вялой. Едва удерживаюсь от того, чтобы не зевнуть, широко открыв рот.

Рустам сам усаживается за руль. Откидываюсь на спинку сиденье, прикрываю глаза — и прихожу в себя, лишь когда мужчина мягко обнимает меня. Сама не замечаю, как ныряю в темноту. Только быстро возвращаюсь обратно, ощутив до боли знакомый жар, мигом высекающий искры из моей заледеневшей кожи. Рефлекторно дергаюсь.

— Не трогай меня, — бормочу недовольным тоном.

— Приехали, принцесса, — усмехается он, выходит из автомобиля и открывает передо мной дверцу. — Пойдем.

Я игнорирую галантно поданную ладонь. Выбираюсь самостоятельно. Оглядываюсь, изучаю милые улочки вокруг.

Отворяется дверь. Мы поднимаемся по лестнице, явно направляемся в частные апартаменты. Муж нажимает на звонок, после раздается щелчок замка.

Миг — застываю от изумления. Пораженно хлопаю ресницами. Даже назад отступаю, но тут же наталкиваюсь на Рустама. Крупные ладони накрывают мои плечи, а я больше не способна сбросить эти прикосновения. Мысли теперь о другом.

— Марат, — выдаю я, едва дыша.

На пороге нас встречает именно он. Громадный. Высоченный. Очень сильно заросший: волосы ниже плеч, объемная борода. Ощущение, словно не брился и не подстригался множество лет.

Черные глаза мигом впиваются в мое лицо. Густые брови сходятся над переносицей. Грозный взгляд невольно заставляет напрячься.

Марат жив? Это правда? Но как?!

— Мой брат, — произносит Рустам и протягивает мужчине руку. — Джохар Ахметов. И пусть он давно предпочитает называть себя иначе, для меня навечно останется хозяином именно этого имени. Самым старшим из нас.

Я вижу, как массивные ладони сходятся в жестком рукопожатии. Братской любовью здесь и не пахнет. Во всяком случае, я совсем ничего подобного не ощущаю. Схватка. Явное и неприкрытое соперничество двух кровожадных хищников.

— Джон, — представляется незнакомец, обращаясь ко мне, подмигивает с таким видом, будто предлагает тайный заговор. — Расскажи, когда ты умудрилась построить этого дикого паренька?

В его вопросе все кажется удивительным. От начала и до конца. Во-первых, довольно милое «паренек». Тут скорее уж просто — дикарь. Во-вторых, что значит «построить»? Между нами точно разыгрывается обратная ситуация. Надо мной проводят эксперименты, ставят смелые опыты, проверяя реакцию, раздвигая границы дозволенного. Постепенно начинаю принимать правила, которые раньше бы моментально отвергла.

Муж разыграл свою смерть. Разве такое можно посчитать нормальным? Простить? Спустить на тормозах? Вот. Верно. А мой гибкий разум уже ищет оправдания.

Подсказка в аэропорту. Опасность, исходящая от врагов. Сам факт того, что Рустам Ахметов не тот, кого можно убить. Вообще. В принципе. Хоть когда-нибудь. Но в реальности ничего не оправдывает данный выверт моего супруга.

— Не держи гостей на пороге, — раздается звонкий девичий голос. — Пускай скорее проходят в дом.

— Пойдемте, — говорит мужчина и теперь его заросшая физиономия кажется куда более добродушной, чем пару секунд назад, даже как будто вмиг светлеет. — Лялька на стол накрыла.

Такой грозный. Мрачный. Суровый. Настоящий великан. По росту превосходит Рустама, да и выше Марата, если правильно помню, крупнее, шире в плечах. Реальный исполин. А уж его лицо отлично бы смотрелось на доске «разыскивается опасный преступник», ведь мужчина скорее смахивает на террориста, чем на законопослушного гражданина. И вдруг замечаю детали. Например, то, как резко теплеет его взгляд при звуке того самого голоса, как изменяется жесткая складка губ, как сама поза меняется, вид, манера держаться. Он не расслабляется ни на миг. Однако становится совсем другим зверем. Сытым. Вальяжным. Довольным.