Читать книгу "Ловушка для одинокой девушки - Дина Варламова"

– Если тебя что-то не устраивает, высказывай свои претензии Жукову, я вполне могла бы и сама справиться, без твоей помощи.

– На что это ты намекаешь? – спросил он.

– На то, что я всегда работала в паре с Игорем, а так как теперь ты занимаешь его место в отделе, то автоматически становишься моей правой рукой, – выпалила я на одном дыхании.

– Спасибо, что просветили, Валерия Сергеевна.

– Не за что, – ответила я.

Он отвернулся к окну и тихо сказал:

– Принцесса.

Я резко нажала на тормоза. Лебедев, забыв пристегнуться, чуть не ударился о лобовое стекло.

– С ума сошла! – заорал он.

– Не смей меня так называть! – прошипела я.

Машины, ехавшие сзади, нервно засигналили. Я медленно тронулась с места.

– Ты опасна для окружающих, – заметил Лебедев. – Взяла и создала аварийную ситуацию.

– Не надо меня доводить! – рявкнула я и попыталась сосредоточиться на дороге, сжав руль так, что на ладонях появились красные полумесяцы от ногтей.

Лебедев тоже предпочёл замолчать, поэтому остаток пути прошёл в полной тишине. Оказавшись на месте, я оставила машину во дворе и поднялась на нужный этаж. Андрей всё же решил сопровождать меня. Я на несколько секунд застыла у нужной двери, потом аккуратно оторвала печать. Воспользовавшись ключом, мы оказались в квартире. После нашего прошлого визита здесь ничего не изменилось, и только тонкий слой пыли напоминал об отсутствии хозяйки. Стараясь не обращать внимание на бурые пятна крови на ковре и диване, я начала проверять содержимое шкафов и полок. В основном мне попадались диски и глянцевые журналы. Обшарив напоследок письменный стол и не найдя ничего интересного, я рухнула в кресло и выругалась. Лебедев с интересом наблюдал за моими действиями, видимо, пытаясь понять, что со мной происходит. Я достала сигареты и закурила.

– Что ты искала? – наконец решился спросить Андрей.

– Записную книжку, дневник или что-то в этом роде, – ответила я.

– Зачем это тебе?

– Понимаешь, на работе считают, что у Максимовой появился молодой человек. Должно же быть хоть какое-то напоминание о нём? Открытки, подарки. Кстати, а где её мобильный? – неожиданно вспомнила я.

– Его не нашли, – сказал Лебедев. – Думаешь убийца её возлюбленный?

– Почти уверена. Ну что ж, здесь нам делать больше нечего, поехали в Управление.

Мы покинули квартиру и без приключений добрались до места работы.

Я сидела в своём кабинете, пытаясь привести мысли в порядок. В том, что Максимову убил её молодой человек, я не сомневалась. Но где его искать? Это уже другая проблема. Ближе к вечеру ко мне заглянул Лебедев и положил мне на стол распечатку звонков с телефонной станции. Я в благодарность угостила его чаем.

– А за что можно убить любимую девушку? – задумчиво спросила я.

– Ну, это смотря, какая девушка, – отозвался Лебедев. – Если такая, как ты, то за что угодно.

– Ты это на что намекаешь? – насторожилась я.

– Например, Воронов клялся, что любит тебя, а сам оставил на растерзание своим парням, опоздай мы на полчаса, нашли бы твоё бездыханное тело.

При упоминании Никиты я поёжилась.

– А появись вы на полчаса раньше, Воронов бы сейчас сидел в тюрьме, – не осталась я в долгу. – А ты смог бы убить?

– Тебя? Пожалуй, да, – ответил Лебедев.

– За что? – округлила я глаза.

– Да хотя бы за твою сегодняшнюю выходку.

Я уставилась на него, пытаясь понять, шутит он или говорит серьёзно. Но лицо Андрея не выражало никаких эмоций.

– Вообще-то я не твоя девушка, если на то пошло, – заметила я.

– Я на твоём месте не был бы так в этом уверен, – сказал он, встал и ушёл.

О чём это он? Об убийстве или о любимой девушке? От странных мыслей меня отвлёк мобильный. Я посмотрела на дисплей. Час от часу не легче. Со мной жаждал пообщаться отец. Первая мысль была сбросить звонок, но потом я всё-таки решила ответить.

– Ты ещё не забыла, что у тебя есть отец? – услышала я знакомый голос. Вот это в репертуаре моего папочки. Ни тебе здравствуй, ни тебе до свидания. Сразу начинает с упрёков.

– Нет, а что?

– Приезжай сегодня к нам на ужин, – сменил он гнев на милость.

– К вам или к тебе? – уточнила я.

– Ну, хорошо, ко мне. У Жанны сегодня какая-то встреча с подругами. Приедешь? – с надеждой в голосе спросил отец.

– Давай лучше ты ко мне, я салат сделаю, твой любимый.

– Хорошо, буду в восемь, – согласился он.

– Жду, – сказала я и отключилась.

Ему от меня что надо? Или они сговорились довести меня сегодня. Проклиная всех мужчин на свете, я поплелась на стоянку. Заехав в супермаркет и закупив продукты, я вскоре добралась до дома. Приготовив ужин, я решила накрыть стол в гостиной. Включила две настольные лампы и села на диван, прикидывая, как расставить тарелки на журнальном столике. Для начала было бы неплохо его освободить. Потому что в данный момент на нём возвышалась гора газет и журналов, пачка бумаги, ноутбук и наша фотография с Игорем, которая после многочисленных полётов по квартире во время моей депрессии снова заняла своё привычное место, правда в новой рамке, так как старую я окончательно разбила.

– Ну что им всем от меня надо? – спросила я улыбающегося мне с фотографии Игоря. – Не знаешь? Вот и я не знаю. И Лебедев твой тоже хорош, – продолжила жаловаться я. – Нет, чтобы помочь. Всё ходит вокруг да около. Сегодня заявил, что может меня убить. Подумаешь, попросила достать телефонные разговоры Максимовой. Даже про моё звание вспомнил, видите ли, не царское это дело товарищу майору для старшего лейтенанта сведения собирать. Вот ты мне никогда ни в чём не отказывал. Наверно, потому что любил. Любил по-настоящему. И я тебя любила. Хотя, почему любила? Я тебя и сейчас люблю. Очень сильно… Так, Валерия Сергеевна, хватит сходить с ума, – сказала я сама себе, резко встала с дивана и поставила фотографию на полку.

Стрелки часов медленно подползали к восьми. У меня всё было готово. Ровно в восемь в дверь позвонили. Я пошла открывать. На пороге стоял отец с тортом и пятью розами нежно-персикового цвета.

– Извини, но красных не было, – сказал он, вручая мне букет и целуя меня в лоб. Неужели он ещё помнит, какие у меня любимые цветы. Что-то он сегодня выглядит уставшим.

– Проходи в гостиную, – сказала я, а сама направилась в кухню. Когда я вернулась, отец сидел на диване и рассматривал комнату.

– А здесь ничего не изменилось, – заметил он. – Даже фотография на месте.

– Почему здесь должно что-то меняться? – спросила я, протягивая отцу тарелку.

– По-моему, не мешало бы сделать в твоей квартире ремонт, – продолжил он. – Сменить обстановку.