Читать книгу "Постельный режим - Сара Билстон"

Слушаю, как дышит мой сын. Вдох, выдох. Вдох, выдох. Маленькая грудка то поднимается, то опускается. На запястьях тонюсенькие вены, по ним кровь бежит к легким, к сердцу. Смотрю, как вздрагивают его ресницы, трепещут ноздри. Трусь носом об ушко, непостижимо изящное произведение из кожицы и хрящиков. Поднимаю легкий и теплый розовый клубочек на руки, самое подходящее для него место, как блюдце для чашки. И думаю про себя — это я сотворила его! Я сделала это!