Читать книгу "Последний день Америки - Сергей Зверев"

Нырнув в густые заросли южных деревьев, помчался к ближайшему забору.

«Хорошенький у меня видок, – горевал я, перемахивая через добротное каменное строение. – Трусы погибшего американского матроса. И все…»

Да, любой повстречавшийся горожанин непременно примет меня за сумасшедшего. Или за сбежавшего из закрытой клиники наркомана. Что, впрочем, одно и то же. Ладно, как-нибудь прорвемся. В запойный период моей жизни бывало и не такое.

За забором оказалась улочка, отделявшая госпиталь от жилого городка. Короткий взгляд влево, вправо. К счастью, и она пуста – ни людей, ни собак, встречи с которыми в мои планы тоже не входят.

Улочка устроена точно так же, как и другие – более широкие и густонаселенные. Тротуаров почти нет; дома стоят на небольшом расстоянии от проезжей части и отгорожены от нее изумрудными лужайками. Повсюду густая тень от многочисленных кустарников и высоких деревьев с раскидистыми кронами.

Перебежав дорогу, ныряю в один из дворов и оказываюсь внутри жилого квартала. Здесь ни заборов, ни изгородей – все открыто. Граница между придомовыми участками весьма условна. Это мне на руку. Постоянно озираясь по сторонам, быстро преодолеваю пространство двух смежных участков. Впереди соседняя улица – точная копия той, что осталась позади. Слева слышен звук мотора. Прячусь за ближайшим кустом. Жду… По дороге медленно проплывает огромный белый внедорожник. За рулем дама преклонных лет, рядом, высунув язык, восседает собака.

Машина скрывается из виду. Можно продолжить движение.

Одному богу известно, сколько мне пришлось петлять по кварталам незнакомого городка. Течение времени для меня остановилось.

В голове пульсировали только две мысли: уйти подальше от госпиталя и не попасться на глаза ни одному человеку. Куда бежать и что делать дальше – я не знал. Об этом я намеревался подумать позже. Желательно под покровом ночи, забившись в какой-нибудь укромный уголок. Но сначала требовалось оторваться от погони, которая наверняка уже организована противным подозрительным типом в штатской одежонке.

Приблизительно через час я выбрался на окраину городка, где уже не было образцового порядка, идеальной чистоты, ухоженных газонов и ровной брусчатки узких тротуаров. На выезде – справа от широкой трассы – стояла заправка, по другую сторону размещался супермаркет, чуть дальше – дюжина мусорных баков, огороженных полутораметровым сплошным заборчиком. Дальше асфальтированная дорога уходила за лесистый пригорок, где уже не было видно ни домов, ни магазинов, ни прогуливающихся горожан.

Выждав несколько минут, я улучил момент и спрятался между баками и забором. Местечко было тихое, однако ближе к ночи я намеревался подыскать что-нибудь понадежнее. Поблизости проходила оживленная трасса, по которой изредка проезжали полицейские автомобили, и подобное соседство меня напрягало.

Растянувшись на теплом асфальте, я отдышался и попытался привести в порядок мысли…

Местечко оказалось не такое тихое, как я предполагал, и спокойно обдумать дальнейшие действия не получалось.

За все время скоростной экскурсии по населенному пункту меня заметил лишь один человек – темнокожий бомж средних лет, одетый в красные шорты и рваную серую футболку. Сидя на картонке меж двух строений, он посмотрел на меня бесцветными полупьяными глазами, засмеялся и что-то пролепетал по-английски. Я не очень расстроился после этой встречи, так как он вряд ли станет помогать полиции в моей поимке.

Затем, сидя между забором и баками, я неоднократно слышал вой полицейской сирены, доносившейся и со стороны городка, и с пролегающей рядом трассы. Противные звуки не давали покоя. Возможно, полиция гонялась за нарушителями или преступниками, а может быть, искала меня. Я этого не знал.

В дальнейшем к бакам постоянно наведывались какие-то люди из ближайших магазинов и домов – выбрасывали черные мешки с мусором, коробки с каким-то хламом… В такие моменты я закатывался под ближайший бак, сворачивался калачиком и переставал дышать.

А ближе к вечеру я едва не засветился. К мусорке подкатил большой грузовой автомобиль, на асфальт спрыгнули рабочие в ярких робах и принялись перегружать мусор из баков в объемные недра специального грузовика. Пришлось ползком перемещаться вдоль заборчика, прыгать в ближайший приямок и ждать окончания работы бригады мусорщиков. Спасли сгущавшиеся сумерки, и меня никто не заметил.

Наконец наступила долгожданная ночь. Интенсивность движения по трассе снизилась, в городке стало тихо. Не слышно было и полицейских сирен.

«Ну, что, Евгений Арнольдович? – шепотом спросил я сам себя. – Каков план дальнейших действий?»

За весь день, проведенный под зловонными баками, на ум не пришло ничего, кроме одной навязчивой мысли. В глубь материка двигаться было бесполезно, и об этом я старался не думать. Действительно, что мне делать на суше? Ну, предположим, одежду с обувью я найду в этих же мусорных баках. А что дальше? У меня нет ни документов, ни денег. Ехать куда-то автостопом? Возможно. Но куда?! До Нью-Йорка далековато, а имеется ли Российское консульство в Бостоне – ближайшем большом городе – я даже не знал. И поэтому все чаще возвращался к идее поиска здешнего порта.

«Он должен быть где-то поблизости, – твердил я, копаясь в немногочисленных мусорных мешках, выброшенных местными жителями после очистки бригадой баков. – Должен!»

Вскоре мне удалось выудить на свет божий старенькие потертые джинсы, изначально имевшие черный цвет; темную футболку с дырой на левом плече и стоптанные кроссовки на размер меньше моего.

«Покатит, – заключил я, примерив «обновки». Особенно порадовал темный цвет найденного прикида. Для скрытного перемещения ночью светлые тона не подходили. Потуже зашнуровав кроссовки, я покинул убежище, потянул носом воздух и, определив нужное направление, короткими перебежками двинулся в путь…

Сначала я двигался, полагаясь на знакомую смесь запахов соленой воды и прибрежных водорослей. Позже – метров за пятьсот до цели – услышал шум прибоя.

Увы, но быстро достичь берега не получилось из-за того, что постоянно приходилось прерывать движение. То из темноты раздавались голоса запоздавших гуляк; то путь преграждала улица с движущимися автомобилями; то яркий рекламный щит освещал приличный участок пути, по которому мне предстояло протопать…

После долгих блужданий в поисках наименее опасного маршрута я наконец выбрался на песчаный берег. Это был кусок пляжа довольно приличного размера. Ого! Я посмотрел в одну сторону, затем в другую. Километра полтора – не меньше. На севере – там, где заканчивался городок, – царила сплошная темень. Даже в море огней от лодок, катеров и кораблей было куда больше. Юг же буквально утопал в зареве электрического света. Присмотревшись, я без труда определил набережную, а также краны, корабли и здания портовых сооружений. На душе полегчало.

Прикинув дистанцию до цели, я решил, что в воду заходить пока рано. Для воплощения моего плана в жизнь потребуются силы и относительная свежесть мышц. А потому осмотревшись, осторожно двинулся на юг вдоль полосы прибоя…