Читать книгу "Ревизор: возвращение в СССР 23 - Серж Винтеркей"

я письма читаю. Говорит, интересно!

— Люди пишут в газету на мое имя, — улыбнулся я. — Писем много, вот, мне все и помогают.

Тут вернулась Галия с причёской. Красивая!

— Хочешь, сфотографирую тебя такую? — предложил я и она сразу согласилась.

Вернулись Загит с Ахмадом и Русланом, а Марат опять завёл разговор о письмах.

— А там ещё осталось? — спросил он. — Я тоже хочу почитать, помогу заодно.

— Мы уже заканчиваем сортировать этот мешок, — важно ответил Загит. — А что ты планируешь дальше делать? — спросил он меня. — Надо же отвечать людям.

— Даже не знаю, — честно ответил я. — Писем слишком много, физически невозможно всем ответить. Мне же еще и спать надо…

— Ну, там, где просто благодарность в письме, и я могу ответ написать, — предложил Загит. — Если хочешь, напиши мне сам, как надо отвечать, я буду, просто, переписывать и имя отчество подставлять. А ты подпись ставить.

— Так и я с этим могу помочь! — заинтересовался Марат.

— А там благодарственных писем, как раз, больше всего, — заметила Галия. — Я могу сама вам текст составить… Чем я только не занималась на Механическом заводе… Только, конвертов надо побольше накупить.

— Вы серьёзно? — удивлённо смотрел я на них. — Это же такая работа большая…

— Ну, это же, просто накопилось, — возразила мне жена. — Потом полегче будет.

— Даже не знаю, что сказать, — честно ответил я. — Просто потрясен вашей помощью и поддержкой.

— Ну мы же советские люди, как мы можем в сторону отойти в такой ситуации! Люди писали, ждут ответа. Может, каждый день к почтовому ящику подходят в ожидании ответного письма, — пожал плечами Загит и Марат согласно кивнул. — Никак нельзя их разочаровывать…

Я развел руками в стороны и благодарно кивнул.

— Ты меня сфотографировать хотел, — улыбаясь, напомнила Галия.

— А, да. Сейчас, дорогая.

Пока я ходил за фоторужьём, менял объектив, жена всех увела в мой кабинет и показала Марату горы писем. Он был откровенно в шоке. И уже совсем по-другому отнёсся к этому вопросу. Намного более серьезно…

Взял в руки первое попавшееся письмо, покрутил его в руках вместе с приколотым скрепкой конвертом.

— Обалдеть, Алтайский край, — он взял другое письмо, — Воронеж… Ничего себе. Это всё твои статьи люди читали? — проговорил он с благоговением.

— Так у «Труда» тираж больше восьми миллионов экземпляра. А ведь есть и ведомственная подписка, где сразу коллектив одну газету читает.

— Восемь миллионов!!! — повторил Марат за мной. Глаза у него стали совсем круглые.

— Тут и письмо из ГДР где-то было, — сказала жена. — А то — Воронеж, Алтайский край. Вот даже где статьи моего мужа читают!

— О, а вы мне не сказали, — заметил я.

Жена начала рыться у меня на столе, пытаясь найти письмо, и я сделал несколько снимков в этот момент. Она такая была красивая с сосредоточенным лицом.

— Я найду его, — пообещала она и обратив, наконец, внимание, что я её фотографирую, улыбнулась. Ещё сделал несколько снимков.

— Здесь ещё надо пару столов поставить, — заметил Марат. — А то мы все за одним столом не поместимся.

— Не влезут тут еще пару столов, даже один добавим и уже не развернуться будет. Квартира большая, кто нам мешает в других комнатах работать. Кстати, и папок надо для писем прикупить, чтобы не валялись просто так, — заметила жена. — Обработанные письма буду в шкаф складывать. Рассортирую их по статьям…

— Хорошо, когда жена с документами умеет обращаться, — шутливо пихнул меня локтем в бок Ахмад. — Порядок тебе наведёт.

— Ага, журнал регистрации входящих писем заведёт, — ошалело смотрел я на неё. — Это же такой объём работы!

— Тебе же надо будет сборник статей выпустить, — напомнила Галия. — Эти письма ещё очень тебе пригодятся.

— А я об этом и не подумал, дорогая, — чмокнул я её в щеку. — Спасибо за подсказку… Так, народ. Поеду-ка я, пока ещё время есть, подарок молодожёнам нашим проверю.

* * *

Святославль. Квартира Якубовых.

Оксана перебирала вещи в шкафу. Когда-то он был забит до отказа. А сейчас все уехали, вещи свои с собой повывозили. Места стало много и можно свободно разложить и развесить вещи.

Вдруг в дверь позвонили. На пороге стояла продавщица из первого гастронома.

— Простите, пожалуйста, за беспокойство, — начала она. — Я в гастрономе рядом работаю.

— Да, я узнала вас, — кивнула Оксана.

— Можно с вами поговорить?

— Ну, проходите, — развела руками Оксана, думая, что её сейчас будут просить за место для ребёнка у неё в саду.

— Сватья ваша уехала в Москву, — начала гостья. — Помогите, пожалуйста! Мне больше не к кому идти.

— Что случилось-то? — с недоумением уставилась на неё Оксана.

— Сына у меня арестовали, — расплакалась она. — Говорят, дверь он кому-то вышиб пьяный. А он там даже и близко не был!

— А сватья тут причём?

— Аполлинария подруге моей помогла мужа из тюрьмы вытащить. Сына просила. А сейчас она к нему в Москву уехала со своим мужем, Ахмадом. Ваша дочь, говорят, замужем за ее сыном. Помогите!

— Как? — опешила Оксана. — Чем я вам могу помочь?

— Попросите зятя. Он в Кремле работает, он может здесь к порядку всех призвать. Как в прошлый раз…

— Да вы что, сдурели все, что ли⁈ У меня зять несовершеннолетний! Кого он где к порядку призвать может? Он его может только нарушать. Идите, женщина, и не выдумывайте ерунды!

* * *

Приехал в гостиницу и ещё на входе швейцару сказал, как меня маклер инструктировал, что я к администратору Бирюкову. Тот меня безропотно пропустил. Тоже самое сказал на стойке регистрации. Мне предложили посидеть в фойе гостиницы и скоро к портье подошёл очень харизматичный мужчина лет сорока, своими движениями и повадками напомнив мне Андрея Миронова. Портье ему на меня указал, и он тут же оглянулся, также челку назад откинув. И не понять, подражает любимому киноактеру, или просто случайно так получается…

— Добрый день, — поздоровался он хорошо поставленным голосом и улыбнулся всеми зубами.

— Здравствуйте, я от Русакова Романа Демидовича, насчёт номера для