Читать книгу "Лоцман. Сокровище государя - Андрей Посняков"

– Ну-у… пусть будет немецкий.

Марта спокойно кивнула, внимательно разглядывая собеседника. Среднего роста, с широким добродушным лицом и редковатою бородой, изрядно тронутой сединой, тот производил впечатление скромного и вполне обаятельного человека – особенно когда улыбался. Тем более по-немецки он говорил очень даже чисто, как коренной житель Риги, Ревеля или Нарвы. Длинный – как принято у московитов – кафтан доброго немецкого сукна был оторочен собольим мехом и, вероятно, стоил немалых денег, при этом выглядел вовсе не вызывающе, видно было сразу – его владелец вовсе не собирался пускать пыль в глаза кому бы то ни было.

– Меня зовут Ордин-Нащокин, Афанасий Лаврентьевич, я – думный дьяк. Никита Петрович вам, верно, обо мне рассказывал, – чуть поклонясь, сановник представился и показал рукой на корму. – Идемте. Там есть и столик и кресла. Там и поговорим. Вас как зовут? Впрочем, не хотите – не отвечайте.

– Почему же? – девушка повела плечом. – Меня зовут Марта… Вас не смущает мое мужское платье? Просто другого не было.

– Ну, что вы, милая фройляйн, – галантно развел руками дьяк. – Любое платье хорошо, что уместно для дела. А ваше дело – важное. Думаю, вам досталось… Господи, да вы, верно, голодны? Сейчас я велю что-нибудь принести… Эй, Сенька! Да где ты есть? А ну, спроворь-ко нам…

– Слушаюсь, господине!

Сенька – проворный молодой слуга с растрепанной золотисто-соломенной шевелюрой – живенько натаскал на корму самых разных яств, в том числе и вчерашнюю ушицу из белорыбицы, уже застывшую студнем и невероятно вкусную, так, что девушка никак не могла оторваться…

Глядя на нее, Ордин-Нащокин добродушно щурился и кивал:

– Кушай, кушай, красавица. А то отощала – одни глаза. Сбитню вот выпей… Вкусен! А вот еще рыбник…

– Умм!

Девчонка не стеснялась – проявив завидный аппетит, ела так, что только хруст стоял! Так и понятно – изголодалась… Если ее вчера и кормили… так только чем-то непотребным, тьфу…

– Покушала?

– Уфф! – похлопав себя по животу, Марта откинулась в кресле и тут же смутилась. – Ой…

– Ничего, ничего, – умные, глубоко посаженные глаза дьяка смотрели на девушку спокойно и цепко. – За сведения доставленные благодарность тебе от самого государя, – отогнав от стола невесть откуда взявшуюся осу, негромко промолвил Афанасий Лаврентьевич. – Погоди-ка… Сенька! Неси.

Тот же лохматый слуга, отодвинув посуду, поставил прямо на стол небольшой сундучок, обитый железными полосками, с хитрым навесным замком… столь же хитрый ключ к нему нашелся у дьяка на шее.

– Вот, – отперев замок, Ордин-Нащокин откинул крышку. – Все – твое. Что щуришься? Добрые ефимки, не «воровские».

Да что там! Марта и сама видела, что добрые… чуть не ослепла от серебра, отраженное солнышко прямо в глаза ударило!

«Воровскими» деньгами в России назвали фальшивые… А ефимки – йоахимсталеры! Талеры, талеры! Вот они! Раз, два…

– Здесь полсотни.

Полсотни… Не больно-то и много. Хотя – спасибо и на том. Не лишние будут, не лишние. Пятьдесят талеров… Полковничье жалованье за месяц! Можно выезд купить! А что? Повозку и к ней пару-тройку лошадей. И платье! Хорошее, самое-самое модное… Да, платье! И обязательно шляпку… Да-а… тогда уж на лошадей точно не хватит. Да и на платье-то…

– Передайте вашему славному королю… Ой – царю! – мою самую искреннюю благодарность!

– Обязательно передам.

Афанасий Лаврентьевич покивал на полном серьезе и так же серьезно спросил:

– Как там Никита Петрович? Что знаешь – расскажи.

– Да хорошо все с Никитой Петровичем, – прикидывая, куда спрятать талеры, задумчиво отозвалась дева. – Капитаном служит, обучает ополченцев. Ко многим вельможам вхож.

– Да я по записке понял, что вхож, – Ордин-Нащокин ухмыльнулся и довольно потер руки. – Это славно! Ах, как славно-то, да! Ты-то сама что дальше делать думаешь? В Ригу – не советую. Не пройдешь. Да и жарковато там будет.

– Понимаю, – покивала Марта. – Эх… куда б их…

– Мешок я тебе дам, небольшую такую котомочку.

– Вот спасибо! – девчонка обрадованно сверкнула глазищами.

Дьяк вновь улыбнулся, поистине нравилась ему эта неунывающая дщерь… по виду и манерам, конечно, гулящая, ну да что других-то судить? Тем более такое важное дело сделала. Не каждый решился бы…

– Ты сама-то откуда?

– Из На… Из Ревеля.

– В Ревель пока тоже не советую.

– А-а-а…

– А вот Царевич-Дмитров – в самый раз.

– Что-что? – не поняла Марта.

– Царевич-Дмитров… Ну, бывший Кокенгаузен.

– Ага!

– Сними там апартаменты и спокойно живи, конца войны дожидайся. Денег у тебя хватит.

– Ну-у… это смотря как жить!

– И то верно.

Дьяк спрятал улыбку. Нет, положительно, веселая девка! Жизнью битая, да, это видно… однако и способность радоваться не растеряла еще. Молодая, ага.

– Значит, говорите, Кокенгаузен?

– Да-да, так… Я там, к слову сказать, воевода. Через недельку прибуду. Хочешь – вместе поедем…

– Да нет, я уж как-нибудь сама… Спасибо! Прощайте!

– Подожди! Я тебе подорожную грамоту дам… Эй! Куда ж ты бежишь-то, дева?

* * *

Вечером Никита Петрович нажрался. Просто упился вусмерть – поминал приятелей, вспоминал Марту. Грустновато как-то все складывалось, невесело. И с Турном, и с Кронманом… и с красоткой служанкой. Как же смогли генерал-лейтенант и полковник пропасть вот так, ни за грош, погибнуть в небольшой стычке? Оба хоть и авантюристы, да люди в воинском деле опытные, тертые, таких на мякине не проведешь и на кривой козе не объедешь. Так, выходит, что же – объехали? Просто не повезло? Что ж, ратное счастье изменчиво, смогло статься и так. А может, и не так! Может, все дело с оружием связано, с теми самыми пищалями, проданными неизвестно кому.

Впрочем, почему – неизвестно? Кое-что как раз известно: те стрельцы в зеленых кафтанах, они-то как раз здесь и при делах, это ж ясно. Турн и Кронман именно к ним и поскакали, да похоже, именно им оружие и продали. Вместе с возами и лошадьми. Скорее всего, так это и было, а дальше, верно, что-то не сладилось. Да что там не сладилось – деньги не поделили, не сошлись в цене! Вот стрельцы и прельстились – забрали обоз силой, а всех, кто тому мешал – перебили враз.

Стрельцы… Надо же, русское оружие русским и продали! С другой стороны, может, это вовсе и не стрельцы были? Кафтанов-то любых нашить можно, и вот теперь поди, разберись. Что там были за люди – стрельцы, не стрельцы – один дьявол ведает… и еще Турн с Кронманом знали, да они уж теперь никому ничего не скажут. Раз уж в рапорте было сказано вполне определенно – убиты. Не один человек смерть их видел – несколько. О чем и доложили. Эх, парни, парни… Славные были ребята… хотя и враги.