Читать книгу "Притворись моей - Александра Салиева"

Охранник почти спотыкается. На ровном месте.

– Юрий. Прохоров.

– Приятно познакомиться, Юрий, – улыбаюсь ему с благодарностью, а он закрывает за мной дверцу.

Ну, хоть с кем-то из окружения наследника «Галеон» я теперь реально знакома!

Глава 21

Внедорожник несётся по ночным улицам города довольно долго, из центра к самой окраине. На экране телефона водителя мелькает местоположение конечной точки заданного маршрута. И чем ближе мы к ней, тем меньше скорость.

– Не думаю, что… – неуверенно произносит Юрий, как только машина вовсе останавливается.

– Я сама! – перебиваю его нетерпеливо.

На меня косятся, словно подозревают в сумасшествии, но я не обращаю на это совершенно никакого внимания. Замечаю припаркованный перед разрисованным граффити трёхэтажным домом Bugatti Veyron, принадлежащий Филатову, и одним уверенным жестом распахиваю дверцу, выбираясь наружу.

Водителя около спорткара нет. Зато неподалёку, под окнами первого этажа, забитыми деревянными досками, стоит компания из трёх подростков, до моего появления что-то бурно делившая между собой.

– Вы знаете, где её хозяин? – киваю в сторону дорогой тачки.

Троица забывает про свой спор и синхронно разворачивается на мой голос. Угрюмый парень в мешковатой толстовке торопливо прячет в кармане брюк спичечный коробок и молчаливо указывает пальцем на дверь, к которой ведут широкие бетонные ступени, а, едва я поворачиваюсь, за спиной раздаётся вполне однозначное присвистывание от другого.

– Но ты же потом вернёшься к нам, крошка?! – реагирует третий.

Мысленно демонстрирую ему средний палец. Но внешне никак не реагирую, просто поднимаюсь к массивным железным дверям. Петли скрипят, с большим усилием, но я всё же открываю её. Понятия не имею, что это за здание, ни одной соответствующей таблички, но внутри точно не жилые квартиры – скорее малопригодные для существования комнаты, соединённые между собой длинными коридорами. Воздух пропитан плесенью и каким-то странно-приторным запахом, чья природа остаётся для меня загадкой. Освещение тоже так себе. Одинокие лампочки под местами дырявым потолком сияют тускло-жёлтым, приходится напрягать глаза, чтобы не споткнуться где-нибудь по пути. А куда иду? Сперва просто прямо, уже потом на доносящиеся издалека мужские голоса. Если не найду самого Глеба, хотя бы спрошу, надеюсь, подскажут… Не угадала. Второй этаж мало чем особо отличается от первого, разве что составляет собой почти единое пространство. Отопления нет и его заменяют разведённые прямо посреди бетонных плит небольшие костерки. Аж три сразу. Сжигаемые коробки и ящики дымят, около огня ютится парочка стариков в дутых куртках, сгорбившихся над огнём.

– Подскажите, пожалуйста, а… – заговариваю, остановившись перед ними в нескольких шагах, но так и не заканчиваю своё предложение.

Оба замечают меня ещё по стуку каблуков. Резко поворачивают головы, окидывают недовольными взглядами с головы до ног.

– Тут наше место! – рявкает один из них, не позволяя договорить. – Тебе туда, цыпочка! – тыкает пальцем в обратном направлении.

Я оборачиваюсь, с сомнением уставившись на пустое пространство.

– Не тормози! На лестницу вали!

На лестницу, так на лестницу. Покидаю недружелюбных стариков спешным шагом, только теперь позволяя себе задуматься о том, какого чёрта наследник «Галеон» забывает в подобном месте. Хотя ведущие на третий этаж ступени оказываются уже не настолько завалены мусором, можно даже сказать, подметены. Невольно усмехаюсь этой особенности. И замираю, как только снова слышу доносящиеся где-то там мужские голоса. Впрочем, ненадолго.

– О-о, зачётное платье, подруга! – перекрывает всё звонкий женский голос.

Приходится поднять голову выше. На последних ступенях прижимается к стене высокая худая брюнетка в обтягивающей юбке минимальной длины. Она с нескрываемым интересом разглядывает мой наряд. А вот ещё одна девушка, теснящаяся к её боку, банально клюёт носом, фактически засыпая стоя.

– С ней всё нормально? – игнорирую комплимент моему наряду, подходя ближе к ним.

Та, о ком говорю, вяло улыбается, подняв ладонь.

– Всё шикарно! – мямлит тягучим голосом.

Кажется, банально пьяна.

– Не, ну платье реально зачётное, – напоминает о себе другая девушка. – Где взяла? – добавляет заинтересованно.

– Бойфренд подогнал, – отвечаю, пожимая плечами. – Как раз его и ищу. Не видели тут случайно? Высокий, в пиджаке и белой рубашке.

Особо о внешности не распространяюсь. К чему расписывать, если и без того указанные приметы в данной обстановке – более чем яркие?

– А-а-а… – охотливо кивает моя собеседница. – Ага. Там он, – указывает наверх, а я послушно следую заданному направлению. – Слушай, а клёвый у тебя бойфренд, весь такой представительный, ты смотри, как бы не увёл никто такого красавчика, – подмигивает брюнетка, когда я прохожу мимо.

Обречённо вздыхаю.

– Ага, клёвее некуда, – не спорю с ней.

Первые попавшиеся моему вниманию двери – двустворчатые, деревянные, голоса доносятся именно оттуда. Двери удаётся открыть далеко не с первого раза. А стоит оказаться на пороге, как знакомый по пространству первого этажа тошнотворно-приторный запах вновь наполняет лёгкие. Я закашливаюсь, наряду с приступом головокружения. Слишком уж сильно тут пахнет. Повсюду дым. Но на этот раз не от костров. Тут просто накурено. Небольшая комната устлана красным мягким ковром – чистым, с высоким ворсом, мои каблуки утопают в нем, стоит ступить всего шаг. Там я и останавливаюсь, ненадолго прикрывая глаза, и хватаюсь за дверной косяк, борясь с неожиданно нахлынувшим приступом. Не проходит. Становится лишь хуже, едва…

– Потерялась, красавица?

Голос мягкий, глубокий, низкий. Принадлежит не Глебу. Самого Глеба я тут тоже не наблюдаю. В комнате – двое незнакомых мужчин, впившихся в меня липкими взглядами. Разглядеть их подробнее не выходит. Перед глазами всё плывёт, а ноги самым подлым образом перестают ощущаться. Пальцы тоже отказываются цепляться за деревянную опору, и я сваливаюсь прямо у порога.

– Варвара Андреевна…

Упала бы, но сильные руки подхватывают одним уверенным жестом. Подкрадывающаяся к сознанию темнота замирает, даёт мне возможность прийти в себя и не утонуть в ней. Пользуюсь этой паузой, с шумом втягивая в лёгкие как можно больше воздуха.

– Спасибо, – благодарю, обернувшись к водителю, который привозит меня сюда.

Юрий отпускает, но не сразу. Сперва убеждается в том, что я снова не рухну.

– Зря вы сюда пошли, – качает головой.

Замечание я игнорирую.

Но другие…

– Почему же зря? Мы как раз собирались познакомиться поближе!

Голова снова идёт кругом, к горлу подкатывает тошнота и приходится заново схватиться за широкое плечо мужчины. Повторного падения совершенно не хочется, так что я сосредотачиваюсь на собственном состоянии, снова и снова глубоко вдыхая и выдыхая, а не на том, кто у нас тут такой разговорчивый. Но то я.