Читать книгу "Концерт для виолончели с оркестром - Елена Катасонова"

Жгучий мороз бросился ему навстречу, огнем ожег щеки, захолодил нос. "Да уж, под старый Новый год завсегда так!" Володя поднял воротник - как бы не отморозить уши, - прикрыл подбородок шарфом. Быстрее, быстрей - в метро! А оттуда, ему навстречу - клубы пара, и люди протирают очки - ничего ж не видно! - опускают воротники.

В вагоне поезда Володя забился в угол, нахохлился. Значит, она все-таки написала и ее благоверный так сразу и подписал? Он-то думал, что не напишет, и если напишет, так будет долгая переписка, вопросы, мольба, и, может, Алик приедет и - страшно представить! - придется с ним объясняться... Что ж, выходит, судьба. Теперь уж ничего не поделаешь. Да он и любит ее!

Рабигуль открыла дверь бледная и взволнованная, обняла Володю крепко-крепко, заглянула в глаза.

- Ты меня любишь? - спросила в смятении.

- Нет! - засмеялся он.

Она резко отстранилась, замотала отчаянно головой, неприбранные смоляные волосы полетели в разные стороны.

- Не надо, не шути так страшно, - взмолилась она.

- А ты не спрашивай, - снова засмеялся Володя. - Конечно, люблю. Чаем напоишь? На улице жуткий холод.

- Да, сейчас. - Рабигуль метнулась на кухню.

- Эй, - крикнул ей вслед Володя, - а где же твой "хвост"?

- Сейчас, сейчас...

Рабигуль торопливо стянула резинкой волосы, воткнула черепаховый гребень. Руки дрожали - это Володя заметил сразу, когда она еще ставила чашки, - в глазах появилось какое-то новое, робкое выражение. "Что значит поменялись роли..." Володя подошел к Рабигуль, повернул к себе это новое, испуганное существо.

- Ты чего суетишься? - мягко сказал он. - Я никуда не спешу. Останусь весь день, до вечера.

- До вечера? - как зачарованная повторила его слова Рабигуль.

- Ну да.

Она не посмела сказать, что ей страшно оставаться одной, что у нее теперь никого, кроме Володи, нет, что она не смеет даже позвонить Любови Петровне, а Маша уехала со своим Саптой на все длинные новогодние праздники в глухую, далекую деревеньку, что ей невиданно, небывало, безудержно одиноко.

Они пили чай и молчали - вдруг стало не о чем говорить, - Володя хмурился, думал, как теперь быть.

- Ты чего? - робко спросила Рабигуль.

- Так... Что-то жмет сердце...

Он положил руку на грудь, и Рабигуль снова засуетилась: корвалол, валидол...

- Да не надо, - сморщился Володя от жалости, и Рабигуль как проснулась.

- Почему ты так со мной разговариваешь? - гневно спросила она.

- Да не придирайся ты., - снова сморщился ее дорогой и любимый. - Мне просто плохо.

- Может, останешься? - собралась с духом Paбигуль.

- Нет, - твердо ответил Володя. - Еду домой!

Надо и мне объясниться. Немедленно. Теперь моя очередь. С глазу на глаз.

Он встал, решительными шагами заходил по комнате. Да, пора: он должен, теперь уже просто обязан все рассказать Соне. Володя обнял Рабигуль, потянул к тахте, но все в этот раз было как-то не так: не было прежнего пыла, и какой-то приниженной, слишком уж исполнительной была Рабигуль. "Что за черт?

Может, мне кажется?"

- Пожалуйста, - коснулась его плеча Рабигуль, - не уходи. Завтра все расскажешь.

- Как я могу не уйти? - резонно возразил Володя и протянул руку за брюками.

8

Рабигуль сидела одна, слушая вой февральской вьюги. Город, с его домами, дворами, не давал так уж ей разыграться, но все равно вот уже третий день вьюга разбойничала в Москве; выла, гудела, бросала на деревья и провода хлопья влажного снега. По радио вежливо просили автолюбителей воздержаться от поездок на машинах, а они и воздерживались - спускались в метро.

"О чем я думаю? - лениво спросила себя Рабигуль. - Ах да, о машинах..." Часы показывали девять.

Значит, она сидит так уже два часа? Странно... Кажется, только пришла с репетиции, сняла шубку, села на стул, и вдруг - уже девять. Куда ж они делись, эти два часа? Кажется, она собиралась выпить чаю. Так выпила или нет? Звонил и звонил телефон, но Рабигуль не снимала трубку. Она знала, что это Маша.

Опять будет ругать мужиков, призывать взять себя в руки, написать письмо Алику, устроить скандал Володе - "Сам же потом скажет тебе спасибо!" - встретиться даже с Соней - "Он привык, что за него все решают, вот вы и решите!"

"Эх, Машка, что бы ты понимала!" Ничего больше делать не надо: не ее теперь очередь. Но Володя еще в январе стал отступать, отступать... То у него давление, то слегла Соня и расстраивать ее бессердечно, то - "Знаешь, что творится у моей Наташки?

Она на грани развода!"

- Ну и что? - спросила Рабигуль, с трудом вспомнив, кто такая Наташка: никогда Володя в горячих отцовских чувствах замечен не был.

- Но это же моя дочь! - патетически воскликнул он. - Я за нее в ответе!

Даже губы вспухли у него от обиды, и впервые Рабигуль печально подумала, что он глуп. Или хитрит. "Ты всю жизнь на грани развода, усмехнулась она про себя. - Так, видно, на этой грани и проживешь. И если дочка в тебя..."

Она уже ничего не ждала, ни на что не надеялась.

- Смотри, как бы тебя не выгнали из оркестра! - тревожилась Маша.

- Ну и выгонят, ну и что? - отвечала ей Рабигуль.

- Рехнулась ты, что ли? - бушевала Маша. - А жить как будешь?

- Уйду к твоему Сапте, в общину. Буду бить в барабан. Примут?

- Нет, ты рехнулась!

Выла, свирепствовала под окнами вьюга. "Надо пересчитать..." Рабигуль тяжело поднялась со стула.

Хитрым образом выманивала она у Абрама Исааковича таблетки: жаловалась, что не спит, утомлена, что много работы. Выманивала, но не принимала, а складывала, собирала и все пересчитывала... "Если выпить все сразу..." Ей так хотелось покоя, забвения навсегда... "Выключить телефон, наврать Машке, что приду поздно вечером, и пусть она позвонит завтра...

Одна, две, двадцать. Наверное, хватит. Маму, конечно, жаль, но она далеко, от меня отвыкла, да и кому нужна такая глупая дочь?"

Рабигуль покосилась на виолончель. Завтра. Она сделает это завтра, потому что грех подвести старика: ведь завтра концерт. Вот после концерта она и уснет, успокоится наконец. Никаких записок, никаких идиотских прощальных писем: нет сил, нет желания, да и глупо. Главное - глупо. И она никого больше не любит, а разве можно жить без любви? Вот только музыка... Ей вдруг захотелось сыграть что-нибудь - не к концерту, так просто. Она открыла не отогревшийся и за два часа футляр, вынула виолончель - она показалась очень тяжелой, - медленно и любовно прошлась бархатной тряпочкой по инструменту, долго терла смычок канифолью, долго настраивала - от разницы температур сменился строй, - словно прощалась.