Читать книгу "Блог, или Роман на слабо́ - Сергей Николаевич Огольцов"

Командующий по привычке противостоял президенту и наоборот.

Допротивостоялись до того, что посреди чёрной мартовской ночи чёрный мерседес президента обстрелян и остановлен, у водителя пробита сонная артерия, а к президенту подошли и безжалостной очередью – по ногам…

Наутро органы КГ… тьфу пропасть! вот же въелось… органы Национальной Безопасности берут под арест Командующего и его брата (мэра города Степанакерт).

Ближайший телохранитель (тот самый от чьих рук пал непобедимый полевой командир Осколка во время боя в лесу, когда он оглянулся и сказал: «а это ещё откуда стреляют?»

Пуля в удобно повёрнутый лоб сняла все вопросы, а убийца уронил автомат и закричал «вай! как же это? убейте меня, братки!»

Его не убили, а месяц спустя он стал старшим телохранителем Ижо) дал показания, что это он стрелял в президента по заказу Командующего.

Заказчика приговаривают к семи годам тюремного заключения.

Цивилизованная лепота!

Просто редактор ереванской русскоязычной не учёл, что Аркадик по Русски читает и тиснул мой "материал" об этой ху*ете, за что его президент НКР даже со своих костылей достал (по проводам наземной связи от столба к столбу) и напугал такой кузькиной матерью, что редактор дозвонился в СГУ (по проводам) предупредить, что он меня не знает.

Вот только не предупредил, что за статью мне не заплатит, но я ему прощаю, хоть он не кардинал и даже не мой однофамилец…

Компания Base Metals создаёт крупный комбинат по переработке большого тумба у деревни Дрмбон, крошат его годами напролёт и превращают в глубокую яму в целях добычи (по официальной версии) медной руды.

Неприкрытое издевательство над живой природой.

Группа Цыган, но уже другие (вахтовики?) возвращаются из эвакуации для проживания в Степанакерте.

Отсюда, Ватсон: им лучше не гулять с решетами, чтобы Base Metals не выследил заветную штоленку…

* * *

Бутыль #28 ~ На помощь, юные натуралисты! ~

Ещё не вечер, но свет уже смягчился, сбавил резкость, уже не льётся внутрь, а потихонечьку просачивается сквозь запруду балконного стекла.

Лёжа на спине, он подпирает взглядом прозрачную преграду не из сомнений в прочности сооружения или желания помочь, а просто на то и взгляд, чтобы его куда-нибудь да упирать.

Моргает. Но не часто.

Желаний нет.

И нет всегдашних беспокойных мыслей – кто он, откуда и зачем. Оно мне нада?

Есть дверь балкона куда можно упираться взглядом и есть покой, и ласковое прикосновение простынной ткани к телу укрытому от синей метки «Х-3» и до самых пят.

И видит он, что это хорошо. Всё хорошо.

Ну хорошо ведь?

– Мм, – соглашается тихий голос слева.

С упора на затылок голова перекатилась на висок. Здесь свет приглушённее и близко, на диванном пуфике, лицо с кудряшками прилипшими ко лбу.

Взгляда нет. Он спрятан занавесью век, что чуть подрагивают, не часто и слегка, от движенья глаз следящих за развитием сюжета в текущем сновиденье.

Майа. Мягкие очертания широких губ, округлые ноздри, гладкая кожа щеки в восхождении на высокую скулу.

Крыс говорил Мулаточка. Может быть. Крыс старожил, ему виднее…

Оттуда…

Веки вскинулись, резко. Брови сдвинуты, но в тот же миг наёжившийся взгляд сменяется узнаванием:

– Мм. Ты меня напугал. Куда бороду дел, Ня…

– Да Иннокентий я!

– Ути-вути! Папа римский без паспорта. А завтра Франциском прикинешься?

Жеребец ватиканский!

Дай лучше сигарету… Там, в джинсах посмотри.

Он свесил голову с дивана вправо. Смятый комок валяется недалеко от ножки, можно дотянуться.

Пальцы сгребают поплотнее и ткань, на вытянутой руке, всплывает кверху.

Он вернулся на спину лежать дальше, вознеся ком синего светила над диваном.

Она уже успела сесть и поджать ноги типа для йоги без напряга и покрыть их простынёю до пупка.

Чуть ниже округлых плеч две безупречные копии купола Базилики Св. Петра в Риме, но вместо тех никчемушно излишних шпилей – округло нежная коричневость сосков, разумеется…

Вынув пачку из кармана джинсов, она отбросила их валяться дальше, где и были…

На тумбочке за боковиной дивана лежит зажигалка, а пепельница стоит, бок о бок с нею.

Майа подняла зажигалку, купола всколыхнулись ничуть не теряя своей безукоризненной сферичности, молочно-белые зубы тянут одну из сигарет, она прикуривает и, добавив к зажигалке пачку, кладёт их рядом с пепельницей, которая стоит.

Ленивыми извивами всплыл сизо-белый дымок, пополз виясь и истончаясь, оборачиваясь туманной белизной под низким потолком.

– Зачем ты куришь?

– Затем зачем и все. А ты что, сектант-белохалатник?

– Эт ты о чём?

– А… есть такие, вместо «Харе, Кришна» поют «кто не курит и не пьёт, тот здоровенький помрёт».

– Говорят женщинам вообще нельзя, на детях сказывается.

– Какие дети? У меня просто задержка!

– Да ладно, чё ты… я так просто.

– Ну да, простой как правда, это я уже догадалась.

Две плотные струи белого дыма прочерчивают пару резких параллелей из округлых ноздрей, но те распушаются в районе куполов.

– А чё эт у тебя тут за татушка такая прикольная?

– Эта? Х-3? А ну так я ж – Арамис.

– Блиин! С тобою, Иннокентий, не соскучишься!

– Слышь, Май, а у тебя случайно нет родственника программиста?

– Программист это кто в телевизоре программы объявляет?

– Ну брось придуриваться, а? Он программы пишет, игры, там, виджеты всякие.

– Тебя нормальный человек может понять только на 50 %, через слово.

Я тоже в магазине блатных словечек нахваталась. А ну скажи мне разницу между сюр и не-сюр реализмом.

– Не, я серьёзно. Есть, говорят, игра с названием как у тебя фамилия.

– Нет у меня никаких родственников. Был дядька, да за бугор свалил, но вряд ли вообще писать умеет. Полный алкашуга, у него каждый день был вечер пятницы.

– Алкаш уехал за бугор? Им и своих бомжей хватает.

– Точно говорю, какую-то форму хакнул и уехал. Цвет у неё ещё был такой лошадиный какой-то…

– Вот видишь? Хакер! А хакер и алкоголизм две вещи несовместные… хотя… если внимательно вдуматься…

А звали его как?

– Егор. Егор Варингов. А твою игру как?

– Warring Maya.

– Падла! Так он и имя моё туда всунул! А я думала хакают ломом или хотя бы монтировкой.

Он сунул пальцы левой кисти меж пальцев правой, вложил весь этот переплёт под свой многострадальный затылок и умолк, задумчиво уставясь в потолок сквозь шевеление белесой пелены с неясным кое-где мерцанием:

[…Минздрав предупреждает! Одна капля никотина убивает лошадь!..

…Анонимное Общество Любителей Конного Спорта заплатит