Читать книгу "Сводные враги - Виктория Вестич"

- Алекс? Со связью что-то что ли? Ты куда пропал? – долетает до меня обеспокоенный голос Алисы.

- Я здесь. Да, были помехи какие-то, - отвечаю наконец и поднимаюсь, - Скажи, вы на каком этапе празднования там? Может я еще успею подтянуться, а то так замотался, что забыл.

- А, да? Круто! Да тут все в самом разгаре, только за столы садятся, даже тостов еще не было за молодых. Эта дочь Орлова, кстати, красивая очень, но перепуганной такой выглядит. Не повезло ей, конечно, с мужем…

Скриплю зубами, нажимаю пальцами на глаза и массирую до разноцветных кругов. Дыши, твою мать, просто дыши.

Уже женаты. Они уже…

- Я приеду скоро. Все, отбой, - обрываю я нескончаемую тираду и с силой давлю на кнопку сброса вызова.

Хочу разнести здесь все, разбить, расколошматить мебель, чтобы просто дать выход той разрушительной ярости, что сейчас кислотой кипит в венах. И не могу. Просто потому, что на счету каждая секунда.

Меня душит собственное бессилие и мысль, что я не успею.

Шесть часов дороги в один конец.

Твою мать!!!

******

Выжимаю из своего внедорожника все, на что он способен. Мотор ревет, а машина несется с такой скоростью, что кажется будто вот-вот взлетит. Знаю, что опасно, но… ни на что времени нет, даже на мысли. От нервного напряжения пальцы сжимают руль с такой силой, что кажется, не сразу удастся их разжать. Я слежу за дорогой безотрывно, даже отчета себе не отдаю о действиях. Тело работает, как на автомате: поворот, иду на обгон, под оглушительный сигнал клаксона за пару минут до столкновения кручу руль на свою полосу.

На заправке теряю несколько драгоценных минут, заправляю бак под завязку и рву дальше. Не думать. Это отвлекает. Сейчас моя цель – добраться до нужного дома, остальное потом.

Внедорожник влетает прямо на газон. В сгущающейся темноте ночи загораются огни у аллей и дорожек, освещают брошенные столы. Даже официантам не дали убрать, так торопились.

Я бросаюсь в дом и в висках пульсирует страшная мысль: не успел. Я не успел.

Слышу полный отчаяния вскрик в гостиной и неведомая сила толкает меня туда. Влетаю в комнату и как вкопанный останавливаюсь на пороге. Всего на долю секунды, потому что после взгляд выхватывает белоснежное платье, лужицей растекающееся по полу, и черный костюм жениха. Кирилл с перекошенным от бешенства лицом осыпает Милану градом ударов.

Рву его за ворот рубашки вверх, так, что ее край впивается в горло этого урода и перекрывает на мгновение воздух. Жаль, что не навсегда. Рывком отбрасываю в сторону и бросаюсь на него сам. Внутри все обжигает потоком лавы и глаза застилает черная пелена ненависти – я не осознаю, как вырубаю Кирилла буквально двумя ударами и дальше бью уже бессознательное тело.

- Саша… - тоненько скулит Милана и внутри обрывается струна.

Оборачиваюсь на нее и сталкиваюсь с перепуганным до смерти взглядом. Из распахнутых в ужасе глаз безостановочно текут слезы, губа разбита, на скуле наливается синевой кровоподтек. Хочется взвыть раненным зверем, наброситься на Кира и колошматить его, пока он вообще перестанет издавать любые звуки. Слушать, как разрываются его мышцы, чавкает от ударов плоть, дробятся на осколки кости, и наслаждаться этими звуками.

Вот только Милану, кажется, только сильнее пугает мой вид. Бросаю этого урода лежать без сознания, а сам подлетаю к ней. В разодранном испорченном свадебном платье, растрепанная, измученная – я сжимаю свою избитую крохотную девочку в объятиях, а сам дышать не могу. Внутри клокочет, рвет, раздирает.

- Т-ты пришел… - шепчет она, трясясь всем телом.

Я убью его. Убью голыми руками. Плевать на чертов гребаный клан, на отца, на всех.

Хочу вжать ее в себя крепче, впитать ее боль, забрать всё себе и неосознанно сжимаю сильнее, чем нужно. Милана болезненно стонет и я тут же торопливо отстраняюсь.

- Прости, прости, моя девочка, - бормочу бессвязно и поднимаю ее на руки, прижимая к себе, - прости, маленькая, прости.

Шагаю к выходу, как по битому стеклу. Она дрожит не переставая и хватается пальчиками за шею и рубашку. Утыкается лбом в плечо и ткань почти моментально пропитывается горячими слезами.

Я.

Убью.

Их всех.

*******

В машине Милана быстро забывается и засыпает. А я гоню прочь от этого гребаного дома. Нужно увезти девчонку в укромное место, но ни в квартиру, ни домой я не собираюсь даже заезжать. Вместо этого выезжаю за черту города и гоню прочь. Москва огромный город, а за МКАДом еще больше мест, где можно спрятать Милану на время.

Например, в сотне километров в лесу оборудованы базы отдыха и охотничьи домики. По-хорошему нужно бы позвонить знакомому, который владеет как раз таким домом в глухом лесу и договориться с ним, но знаю, что первым делом клан начнет искать с друзей. Объяснюсь с Борисом после. Все равно в России его пока нет, а это значит, что охотничья изба точно пустует.

Так и выходит. Фары освещают бревенчатый небольшой домик, практически со всех сторон обступаемый деревьями, и я плавно торможу почти у крыльца. Бросаю взгляд на Милану: в скудном свете фар видно только бледную кожу и то, как она беспокойно дышит. Черт, стоило ее наверное сначала врачу показать, поторопился я ее сюда привозить…

Выхожу из машины и быстро нахожу ключ. Вообще-то его не так просто найти человеку, который точно не знает, где он, но тут мне играет на руку то, что я уже бывал здесь на отдыхе вместе с Борисом и нашими общими друзьями. Так что отпираю дверь и зажигаю в комнате тусклый свет. Несмотря на то, что дом стоит по сути посреди лесной чащи, здесь есть одна общая комната, где располагается стол и лавки, и две спальни. А еще отдельная комнатка с биотуалетом, запасом воды, генератором и штабелем припасов на тот случай, если дорогу размоет от дождя и выехать из домика не получится. Боря повернут на всей этой теме выживальщиков, и сейчас я безумно рад этому.

Нахожу в сарае канистру с топливом и наполняю бак генератора. На секунду эхо разносит рык работающего мотора по лесу, но он тут же сменяется мерным едва слышным рокотом. Отлично, теперь у нас есть электричество.

Возвращаюсь к машине и осторожно открываю дверь. Милана хмурится во сне и только я прикасаюсь к ней, как она тут же с криком просыпается.

- Нет, пожалуйста! Нет! – отталкивает она мои руки, вжимаясь в кресло и глядя на меня расширенными от ужаса глазами.

- Милана, это я, я… Слышишь? Посмотри на меня, - ловлю ее ладони и чуть встряхиваю.

Взгляд фокусируется на мне, Милана облегченно выдыхает и смотрит за мое плечо:

- Гд-де мы?

- Не бойся, про этот дом никто не знает. Сюда иногда приезжают охотиться. Мы пока переночуем здесь.

- Л-ладно, - заикаясь, кивает она, и сама выбирается из салона.