Читать книгу "Призраки из прошлого и другие ужасные истории - Алла Озорнина"

– Мальчик, мальчик, что с тобой?

Почему мама называет меня мальчиком, думаю я, открываю глаза и пытаюсь понять, кто эти девушка и парень в белоснежных рубашках. Куда я попал? И тут до меня доходит: я же в самолете, и будят меня встревоженные бортпроводники.

– Мальчик, что с тобой? – повторяет девушка.

– Все нормально, – говорю я. – Не обращайте внимания.

– Ничего себе, внимания не обращать! – слышится сзади визгливый женский голос. – Весь самолет взбудоражил! Отправили больного ребенка без сопровождающего!

– Конечно, мальчик больной, – подхватывает другой голос, – посмотрите, какой он толстый.

– И в прыщах!

– У эндокринолога, наверное, наблюдается!

– Да наблюдался бы, не был бы таким толстым.

– А где он, этот толстый?

– Да вот, неужели не видите?

Вот так, можно сказать, «прославился» на борту самолета.

Как всегда, после встречи с НИМИ у ме-ня совершенно нет сил. Настроение падает ниже некуда, а тут еще все вдруг потянулись в туалет, чтобы как бы между прочим взглянуть по пути на больного ребенка – толстого и в прыщах.

К счастью, скоро хождения прекращаются: бортпроводник объявляет, что из-за непогоды в конечном пункте авиалайнер вынужден сделать посадку в Красноярске.

Вместе со всеми покидаю салон, захожу в автобус, который должен перевезти нас к зданию аэровокзала, и опять ловлю устремленные на меня любопытные взгляды. Пытаюсь убедить себя, что это не так, что у каждого на уме свои проблемы, но это не получается, и тогда обида на отца снова захлестывает меня. Чтобы избавиться от нее, ищу в сумке бутерброд и обнаруживаю, что там… пусто!

Теперь я хочу не только есть, но и во что бы то ни стало узнать у родителей, почему и зачем меня отправили в такую даль. Узнать, чего бы мне это ни стоило.

Дорога от трапа до аэровокзала, как назло, кажется бесконечной. Наконец мы заходим в здание. Я достаю телефон, набираю номер. Голос отца звучит не очень радостно.

– Новости пока неважные, – говорит он. – До дяди Миши я так и не дозвонился, там опять нет связи.

В трубке слышатся громкие всхлипывания. Это дает волю своим чувствам мама.

– Говорила же, Илья, не надо его туда отправлять! – кричит она. – Прекрасно же знаешь, как там опасно!

Мне опять становится не по себе.

– Прекрати, Алина! – сердится отец. – Мы уже сто раз об этом говорили! И сто один раз я тебе ЭТО показывал! Забыла?

Интересно, что же такое под названием ЭТО?

Вот дурацкая ситуация! Я ничего не могу сделать, потому что нахожусь в тысячах километров от дома. Я не могу вернуться назад, не могу потребовать, чтобы отец и мне показал ЭТО, которое целых сто раз показывал маме. Но, по крайней мере, я могу убедить его хотя бы по телефону сказать, о какой все-таки опасности идет речь.

– Папа! – решительно говорю я. – Скажи честно, что в Благодатном? Что за опасность?

Папа смеется ненатуральным, очень противным смехом.

– Какая опасность, сын? Это все мамины фантазии. Алина, ну скажи ему, что все нормально!

– Все нормально, сынок, – сквозь всхлипывания доносится голос мамы. – Это нервы мои дурацкие, а так все хорошо. Никакой опасности. Да разве мы с папой отправили бы тебя туда, где что-то происходит, ну… не очень хорошее?

– Петь, не паникуй! – берет трубку отец. – Ты уже взрослый, денег у тебя достаточно, доберешься до Благодатного в любом случае. У меня в командировках и не такое бывало! – Опять слышатся мамины всхлипывания. – Так что все тип-топ. Будь мужчиной!

Сон отнял у меня силы. Разговор с родителями – вдвойне. Чтобы прийти в себя, мне нужно немедленно подкрепиться, и я тащусь к буфету. Все столики, кроме самого дальнего, заняты в основном пассажирами с нашего рейса, и пока я пробираюсь к столику, опять ощущаю на себе любопытные взгляды.

Наконец опускаюсь на свободное место, откусываю пирожок, начинаю успокаиваться и с радостью смотрю на тарелку с целой горой выпечки.

Напротив садится мужчина. Я не помню, с нашего он рейса или нет, но про себя отмечаю, что он здорово похож на Шерлока Холмса.

– Привет! Куда путь держишь? – спрашивает он. – Да, для начала представлюсь – корреспондент краевого телевидения Сергей Смирнов.

Не переставая жевать, я отвечаю, что еду в Благодатный и что мой папа – его коллега, редактор журнала «Родные просторы». При слове «Благодатный» мужчина немного вздрагивает. Или мне кажется? Скорее всего, нет, потому что он тут же начинает нервно стучать пальцами по столу.

– В Благодатный… – повторяет он. – Ты это… Будь там поосторожней…

– А что там? – заикаясь, спрашиваю я.

– Да нет, в общем-то, ничего особенного, – так же, как и отец, успокаивает он и даже выдавливает из себя некое подобие улыбки. – Ну, со связью там мобильной не очень, да и вообще… А так-то все нормально… – Его взгляд беспомощно мечется по сидящим за другими столиками, потом перекидывается за пределы буфета, замирает и…

– Ой, извини, друг, – радостно восклицает новый знакомый, – срочно надо поговорить с одним человеком. – И, оставив недопитый кофе, устремляется к женщине в зеленом, которую я назвал про себя Крокодилицей.

Мне уже не хочется есть. Мне вообще ничего не хочется. Но я знаю, что должен слопать всю выпечку, потому что иначе, наверное, сойду с ума от охватившей меня тревоги. И я мужественно все доедаю и немного успокаиваюсь. И не только. Я начинаю соображать. До меня вдруг доходит, что я не успел (точнее – не захотел) сделать одну важную вещь, о которой предупреждал отец: прежде, чем отправляться в командировку, нужно как можно больше узнать о том месте, куда едешь. Увы, увы… Ничего-то я не узнал, и теперь я почти бегу в зал ожидания, чтобы достать планшет и выйти в Интернет. Прохожу мимо Смирнова и Крокодилицы, которые о чем-то беседуют.

«… в Благодатный и совершенно один!» – доносится до меня голос журналиста.

Я замедляю шаг. Они так увлечены разговором, что, похоже, меня не замечают.

– Ужас! – восклицает Крокодилица и прикладывает руки к груди.

– В том-то и дело! – горячо поддерживает ее Смирнов. – Лично я бы ни за что туда своего ребенка не отпустил! Ни за какие коврижки!

Это опять лишает меня сил, а ведь я только что подкрепился, и неплохо. Стариковской походкой ковыляю до зала ожидания и буквально валюсь в кресло. Отдышавшись, достаю из сумки планшет и выхожу в Интернет. Вбиваю запрос в поисковик и вижу, что информации об островке российского благополучия, как называл его дядя Миша, очень немного. «Горняцкий поселок Благодатный, известный в советские годы на всю страну в нем не одно десятилетие добывалось серебро, умирает, – читаю я. – Те, у кого была возможность, давно его покинули, из 2000 жителей теперь осталось чуть больше 200. А между тем в последнее время появилась реальная возможность возродить Благодатный: разведка показала, что в шахте, действовавшей с 1960-х до 1990-х годов прошлого столетия, еще есть запасы руды драгоценного металла. Временно исполняющий обязанности директора шахты Евгений Саянский делает все возможное для того, чтобы…»