Читать книгу "Мы – плотники незримого собора (сборник) - Рэй Брэдбери"

Эти размышления заставили его встряхнуться и призадуматься:

– Почему, – недоумевал он, – за весь июнь, за весь июль мне не попался ни один сто́ящий подонок? Скоро август, а я вынужден обходиться лягушачьей мелюзгой да раками. Какой-то голодный паек. Приличным обедом и не пахнет. Где, я вас спрашиваю, где черная плоть и порченая кровь классического негодяя?

Не успел он выговорить сие подобие молитвы, как услышал далекие голоса и решительный, вызывающий топот ног, бегущих по мостовой.

– На вашем месте я бы держалась подальше от этого места, – предупредил женский голос.

– Глупости! – сказал мужской голос. – Я сам разыщу этого так называемого тролля. Обойдусь и без вас.

«Так называемого тролля». Тролль аж остолбенел.

Спустя мгновение из-за парапета моста высунулась голова. Пара безумных черных, словно лакрица, глаз уставилась вниз.

– Тролль! – завопил незнакомец. – Где ты там?

Тролль чуть не бултыхнулся в воду и, пошатываясь, убрался в прохладную тень.

– Так тебя прозвали деревенские простофили? – Не унимался наверху странный субъект. – Или же ты сам себе выдумал прозвище, чтобы запугивать прохожих и вымогать у них денежки?

Тролль был так ошеломлен, что лишился дара речи.

– Ну же, подай голос, вылезай, игра окончена. Хватит ломать комедию! – кричал чужак.

Наконец Тролль высунулся из укрытия и взглянул вверх на голосистого типа, парившего в сиянии полуденного солнца.

– А ты сам-то кто будешь? – пробормотал Тролль.

– Я доктор Кроули. Заслуженный психиатр. Вот кто, – выпалил горластый пришелец с пунцовой от висения вниз головой физиономией. – И поскольку эта поза мне не к лицу, почему бы тебе не выйти на свет божий? Поговорим как мужчина с мужчиной.

– Мне не о чем с тобой говорить, доктор Кроули.

Тролль погрузился в воду.

– Тогда хотя бы назови свое имя, – гаркнул психиатр.

– Тролль.

Доктор проигнорировал его:

– Нечего морочить мне голову! Как твое настоящее имя?

– Ладно, я Летний Тролль из-под Моста… Или, если тебе нужно мое полное имя, Летний Тролль из-под Зеленого Замшелого Моста.

– Когда это случилось с тобой в первый раз? – раздраженно спросил доктор.

– Что случилось?

– Ну, это сидение под мостами. В детстве?

– Я всю жизнь просидел под мостами.

– Понятно.

Лицо исчезло. Наверху заскрипело перо. Голос пробормотал: «Всю жизнь просидел под мостами». Обливающееся потом лицо высунулось опять.

– Ты часто убегал из дому от братьев-сестер?

– От каких еще, к черту, братьев-сестер? – изумленно вскричал тролль. – У меня и дома-то отродясь не было.

– Ага. – Лицо опять убралось. Голос забормотал, перо заскрипело. – Сирота. Социально обездоленный.

Как марионетка с оборванными нитками, доктор свесился с моста:

– Чем тебя привлекают мосты больше всего? Тенями, скрытностью? Укромными местечками? Да?

– Нет, – раздраженно отвечал тролль. – Просто мне здесь нравится.

– Нравится! – воскликнул психиатр. – Ничего не может просто нравиться. У всего есть свои корни! Ты, наверное, страдаешь комплексом возврата в материнскую утробу, отчужденностью от общества, паранойей, комплексом вожака. Вот! Именно! Ты прячешься внизу и вопишь на каждого встречного. Я тебя раскусил. За этим я и приехал издалека, чтобы изучить тебя и этих деревенских с их суевериями. Но больше всего – тебя!

– Меня?

– Да. Ходят слухи про местного тролля, который донимает каждого встречного дурака вопросами вроде «ты c добром пришел или со злом?»

– И что в этом плохого? – потребовал объяснений Тролль.

– Дружище, ведь общеизвестно, что нет такой дихотомии «добро – зло». Все относительно.

– Виноват, – сказал Тролль. – Я смотрю на вещи иначе.

– Ты учитываешь фактор среды, когда требуешь, чтобы люди отвечали, хорошие они или плохие?

Тролль брезгливо фыркнул.

– А наследственность? Ты изучаешь генетику тех, кого ты якобы поедаешь? Ты что же, ешь людей?

– Ем.

– Молчи! Тебе так только кажется. Это продолжение твоей озабоченности исцелением человека от так называемых грехов. Ты воображаешь, будто, пожирая людей, ты перевариваешь их преступления. На самом же деле каждый раз, когда исчезает какой-нибудь местный воришка, ты внушаешь себе, что ты его съел.

– А кто же еще?

– Без комментариев. Итак, давно ты тут скрываешься?

– Сто лет.

– Чушь! Тебе в лучшем случае лет семьдесят. Когда ты родился?

– Я не родился. Я просто возник. Из перебродившего слипшегося тростника, раков, улиток, травы и кучи мха. Здесь, в тени утеса. Сто лет назад. Вот так-то.

– Весьма романтично, но совершенно для меня бесполезно, – заявил психиатр.

– Кто тебя звал?

– Ну, откровенно говоря, я прибыл по своей инициативе. Ты заинтриговал меня как невротическая манифестация в рамках культурной традиции.

– Док, ты собираешься висеть у меня над душой и уверять, будто я не сделал ничего хорошего? – возопил Тролль, да так, что эхо завыло. – Ты пришел, чтобы я усомнился в своем призвании и затосковал?

– Нет, нет. Я просто пришел помочь тебе подняться и преуспеть в жизни. Чтобы ты мог существовать в этом мире и быть счастливым.

– Я и так счастлив и живу в свое удовольствие. Проваливай!

– Тебе так только кажется. Я буду каждый день приходить к тебе на собеседование, пока не разрешу твою проблему.

– Это твоя проблема. – Тролль затрясся, высекая копытами искры из камней. – Док, в прошлом году по мосту шел очень плохой человек, который убивал и грабил людей. Я спросил: «Ты хороший или злодей?» А он думал, что если скажет правду, то я не догадаюсь, что он говорит правду, и сказал мне c ухмылкой «злодей». Через минуту мост опустел, и я принялся за свою трапезу. И ты мне теперь говоришь, что я был не прав, когда освежевал его и обглодал косточки?

– Как! Без того, чтобы изучить его жизнь, истосковавшуюся по любви юность, его изголодавшееся «эго», потребность в любви, утешении и поддержке?

– А я вот ужасно его полюбил. Я прямо-таки наслаждался им. Если я тебе скажу, что за свою жизнь я съел на завтрак десяток тысяч таких гадов, что тогда, доктор? – поинтересовался тролль.

– Тогда я скажу, что ты патологический лжец.

– А если я это докажу?

– Значит, ты убийца.

– Хороший или плохой?