Читать книгу "Прости за любовь - Анна Джолос"

раковиной, умываюсь прохладной водой. Воспользовавшись бумажным полотенцем, наспех вбиваю в кожу пальцами увлажняющий крем, чтобы придать лицу хоть какое-то подобие свежести. Накраситься всё равно уже не успею.

— Так, ладно.

Стягиваю резинку с волос. Расчёсываюсь. Оставляю их распущенными.

Возвращаюсь в комнату. Там горит ночник. Полина сидит на кровати.

— Слушай, а если это не он, — предполагает подруга осторожно.

— Тогда кто? — захожу в приложение. Вызываю машину.

— Вдруг это Илона, — выдвигает она свою странную версию.

Илона.

Я такой вариант даже не прокручивала в голове.

— И зачем ей это?

Подхожу к шкафу, вытаскиваю из него собранный чемодан. Присаживаюсь на корточки, расстёгиваю молнию.

— Не знаю. Может быть, она недовольна происходящим?

— Мне всё равно.

Напряжённо думаю, что надеть. У меня есть четыре минуты.

Глупо, наверное, наряжаться в платье или костюм. Будет выглядеть так, словно я стремлюсь произвести впечатление.

Хотя да. Признаться честно, я не раз рисовала в своём воображении эту встречу. Очень хотела бы выглядеть сейчас на все сто, но уже как есть…

Обуваюсь в прихожей. Вешаю ложку для обуви на место. Завязываю шнурки.

— Приедешь, кинь мне эсэмэску, пожалуйста. Мало ли, кто там.

— Хорошо.

Снимаю с вешалки куртку. Накидываю на плечи. Придирчиво осматриваю отражение в зеркале.

Белые кеды. Рваные джинсы, футболка. Заплаканные глаза.

Да, пожалуй, в моих фантазиях (в принципе не имевших права на существование) ничего из этого не значилось. Всё происходит совсем не так, как предполагалось.

Телефон, лежащий на тумбочке, вибрирует, извещая о том, что приехало такси.

— Я пошла, — поворачиваюсь к Филе.

— Давай! — крепко меня обнимает и наверняка чувствует, что я буквально дрожу всем телом. — Успокойся. Он будет рад тебя видеть, несмотря ни на что. Поняла?

Киваю.

— Закрывайся.

Прощаюсь. Выхожу за дверь.

— С Богом! — произносит она тихо.

Быстро спускаюсь по ступенькам.

Один пролёт.

Второй.

Третий…

Вылетаю из подъезда в ночь.

На улице хорошо. Тёплый воздух. Небо чистое. Усыпано звёздами.

Громкая молодёжь, занявшая лавочку, затыкается. Подумали, видимо, что кто-то решил возмутиться по поводу того, что они шумят и орут в столь поздний час.

Парни и жующая жвачку девушка внимательно меня разглядывают.

— Э, а с соседями поздороваться? — предъявляет мне кто-то из их компании.

Молча прохожу мимо. Связываться с нетрезвыми людьми — себе дороже. Как говорит бабушка Алиса: «Ты им слово, они тебе десять. Не отделаешься потом».

— Язык проглотила, что ли?

— Важная такая! ЧСВ зашкаливает?

— По ходу, — подключаются к обсуждению моей персоны остальные.

— Ебабельная, — слышу краем уха и игнорировать подобное становится уже за гранью моих возможностей.

Останавливаюсь. Оборачиваюсь. Посылаю в сторону лавочки самый свой недобрый взгляд.

— Она явно не заценила твой комплимент, братан.

— Приберегите подобные комплименты для своей подруги, — чеканю ледяным тоном.

— Посмотрите на неё! Оскорбилась!

Ржут.

— Она чурка? — пренебрежительно интересуется размалёванная девчонка с жвачкой во рту.

— Ты чурка? — переадресовывается мне её вопрос.

— Учёные говорят, что алкоголь безвозвратно убивает клетки мозга. Судя по тебе и твоим друзьям, это действительно так.

Продолжаю путь до машины.

— Чё-чё она прошелестела? Тупыми нас назвала?

— Типа да.

Кроют меня матом, вовсю используя нецензурные эпитеты.

— Здравствуйте, — забираюсь в ожидающее меня такси.

— Китай-город? — спрашивает мужчина.

— Да. Причал.

Отъезжаем от дома Филатовой. В какой-то момент кажется, будто слышу её голос. Видимо, на нервной почве мерещится всякое.

— Не дует? Прикрыть окно? — интересуется моими пожеланиями водитель.

— Нет, пусть.

Свежий воздух мне сейчас не помешает. Нужно прийти в себя. Успокоиться. Поймать каким-то образом дзен.

Я же кремень? Кремень.

Зажмурившись, пытаюсь предугадать исход этой встречи.

Сможем поговорить? Выслушает ли? Даст объясниться?

Боюсь даже предполагать, но уже как будет, так будет. Обратного хода нет.

Открываю глаза. Смотрю в окно. Вспоминаю эфир. Реакцию Марселя.

Он был явно удивлён и растерян. Похоже, уже и не ждал того дня, в который вдруг услышит мой голос.

Разозлился, когда первый шок прошёл. Насколько сильно, пока не представляю. Боюсь.

«Слушай, а если это не он? Вдруг это Илона?»

А знаете, тоже было бы неплохо. У меня к ней накопилась масса вопросов. Когда-то мы были подругами, но я почему-то даже не подозревала о том, что у неё есть чувства к Кучерявому. Вебер никогда не говорила об этом.

Тщательно скрывала личное под семью замками?

Понимала, что из-за его симпатии ко мне у неё нет шансов?

Или же просто ждала удобного момента, зная, что впереди у меня свадьба и отъезд. Вполне возможно, что так.

Часть меня активно продвигает эту версию, выставляя Илону не в лучшем свете с моральной точки зрения. Другая склоняется к тому, что обвинять её, в принципе, неправильно. По сути, Вебер никогда не вмешивалась в наши с Марселем взаимоотношения и вроде как всегда искренне сопереживала тому, что происходило.

Притворялась?

Скрывалась под маской нашей общей подруги?

Тайно в душе меня ненавидела?

Понятно, что ничего непонятно. Кроме того, что Илона, чёрт возьми, действительно на своём месте. Заслужила и выстрадала. Я бы так это назвала. Нельзя отрицать тот факт, что она была рядом с Ним в самый трудный период его жизни.

А я нет. Пожалуй, этим всё сказано.

— Салют неспящим! Два ноль-ноль в Москве, — вещает радио.

Два ночи, Господи!

Вижу, что мы почти приехали. Начинаю дышать чаще и волноваться сильнее. Лютый мандраж испытываю! Успокоиться так и не вышло.

В висках ритмично стучит. Это сердце перекачивает кровь в усиленном режиме. Бьётся, глупое, надрывно под рёбрами, намереваясь окончательно свести меня с ума.

Ладони потеют.

Вытянув одну из них перед собой, наблюдаю за тем как трясутся пальцы.

Кошмар. Фиаско.

— Приехали, — звучит, будто приговор.

— Спасибо.

— Хорошего вечера.

Буркнув «угу», выбираюсь из машины и чувствую себя в данный момент улиткой, лишившейся своего панциря.

На негнущихся ногах иду по направлению к причалу.

«Соберись, Тата! Ты кремень. Кремень!» — повторяю про себя упрямо.

Засовываю руки в карманы джинсовки. Мне холодно. То ли от того, что вода близко, то ли это издержки моего состояния.

Телефон!

Ощупываю вышеупомянутые карманы и не нахожу его там!

Осознаю только сейчас. Забыла! Оставила на тумбочке в прихожей. Вот ведь идиотка!

Как обратно добираться буду? Что если всё это — нелепый розыгрыш?

Не по себе становится.

Поднимаю голову.

Осматриваю набережную.

Никого.

Никого!

Ни души!

Я слишком долго ехала? Или со мной в принципе не собирались здесь встречаться?

Терзаемая сомнениями, подхожу к бетонному ограждению. Растерянно оглядевшись по сторонам, задерживаю взгляд на горящей огнями высотке Котельнической Набережной. Опускаю взор на чёрную гладь воды.

Вздыхаю.

Время позднее. Тут на причале нет ни людей, ни водного транспорта.

Наверное, всё же