Читать книгу "Французский жених, или Рейтинг одиноких мужчин - Екатерина Гринева"

Пару раз я выхватила взглядом из толпы самого хозяина. Степенного, важного, несмотря на его невысокий рост. Он стоял, вздернув подбородок и полуприкрыв глаза, всем своим видом демонстрируя крайнее безразличие и предельную усталость.

Я взяла со стола тарелку с тарталетками и куриной ножкой, фаршированной грибами, и прислонилась к дереву. Несмотря на то что легкий холодок пощипывал кожу, мне было приятно и комфортно.

– Любуетесь вечерними красотами? – раздался рядом знакомый голос.

От неожиданности я чуть не уронила тарелку.

– Вы всегда выныриваете так внезапно?

– Всегда. А вы всегда прикидываетесь невинной овечкой?

– Что вы хотите этим сказать? – спросила я громко. Теперь он не собьет меня с пути четко заданного поведения, не выведет из себя!

– Я подумал, что вы – скромная тихая девушка. – От этих слов мои щеки заалели, но, слава аллаху, было темно, так что он меня не видит. – А вы запросто тусуетесь с олигархами?

– Я вас в заблуждение не вводила, – деловито сказала я, накидываясь на куриную ножку. – Эксперт по искусству может консультировать и министра… и президента… – Что я несу, с ужасом подумала я, вгрызаясь в ножку, и тут же «понесла» дальше: – А вы… вообще человек без определенных занятий. Даже на визитке своей ничего не проставили. Словно скрываете свою профессию.

– Конспирация.

– Оно и видно.

Он взял с моей тарелки тарталетку и отправил в рот.

– Вы знакомы с хозяином дома?

– Н-да, – неопределенно промычала я, – знакома. А почему вы об этом спрашиваете?

– Да так. Большой человек в России.

– Да уж немаленький, – с некоторым вызовом сказала я. – Крупный предприниматель.

– У нас таких называют «жирными котами».

– Не знаю, как у вас, а у нас – это лидеры демократии.

Андре вдруг оглушительно захохотал, запрокинув голову.

Я невольно смутилась.

– Политически неграмотная, так я бы сказал о вас!

– Попрошу не оскорблять!

– Разве это оскорбление? Констатация факта.

Я догрызла куриную ножку и положила ее на тарелку.

– У вас хороший аппетит.

– Не жалуюсь.

Я постепенно впадала в тихое бешенство. Непонятно, почему он так на меня действует, что я становлюсь какой-то дурочкой. Ну что же это такое?! От досады и злости на себя мне хотелось плакать. Но я же не така-а-ая! Надо сворачивать наш разговор «по душам» – ничем хорошим это не закончится. Я опять сорвусь, как пить дать! А главное – меня тянет к нему, тянет до умопомрачения… Та ночь всколыхнулась в моей памяти и ударила в солнечное сплетение. На секунду мне даже стало трудно дышать. Бежать! Бежать, стучало у меня в висках.

– Смотрите, – вкрадчиво сказал он. – Истинные хозяева жизни. Вы не задумывались, как они себя ведут? Как звери. Они признают только силу и готовы сожрать слабого, безжалостно затопать его. Как будто человечество вернулось назад к каменному веку с его культом грубой силы. Приматы признают только вожака. Доминирующего самца. Понаблюдайте за их повадками, манерами, если вы как следует присмотритесь, заметите терзающий их животный страх – лишиться своего положения, статуса, денег… Кажется, даже окружающий их воздух отравлен этим страхом.

Этот мужчина стоял так близко ко мне, что у меня закололо в позвоночнике. «Надо уходить, – сигналило что-то в мозгу. – Он тебе не по зубам… Ты опять будешь выглядеть мелкой, жалкой, скуляще-несчастной, агрессивной… Этот мужчина крайне отрицательно влияет на твои умственные способности, Кристина».

Бежать! Бежать!

Я нарочно зевнула, прикрыв рот рукой.

– Я, пожалуй, пойду. Завтра вставать рано…

– Сбегаешь!

И от этого насмешливого «сбегаешь», от этой его уверенности, что ему все можно, все дозволено, моя спина невольно распрямилась, и подбородок вздернулся вверх.

– Нет! – отчеканила я. – Не сбегаю. Я могу остаться.

– И ладненько. Да поставьте же куда-нибудь вашу тарелку, – вдруг рассердился он. – Я хочу пригласить вас на танец.

– Меня?

– А что? Это невозможно? Или я – неподходящая партия?

У меня захватило дух.

– Ну… можно.

Он вновь рассмеялся:

– Вы так очаровательно говорите, как будто сомневаетесь сами в себе.

Я закусила губу: это было близко к правде, очень близко. Как в детской игре: холодно-горячо, стало очень горячо… Даже жарко.

Он взял мою тарелку и позвал пробегавшего мимо официанта:

– Возьмите.

Тот на лету схватил тарелку и умчался.

– Вам нужен бокал шампанского.

– Я уже пила, – обреченно сказала я.

– Выпейте еще. Вам нужно расслабиться.

Очередной официант материализовался из воздуха. Два бокала на трогательно-тонких ножках, наполненных шипучим напитком, стояли на подносе.

– Прошу!

Я покорно-обреченно взяла бокал. Вся моя злость и досада прошли, осталось чувство настороженности, и еще – ожидание. Я не знала, чего ожидать от этого человека. И мое собственное незнание странным образом волновало и будоражило меня, словно я оказалась на пороге каких-то волшебных, чудесных изменений, совсем как под Новый год, хотя я была уже взрослой девочкой и в сказки не верила. Или все-таки – в глубине души верила? Только боялась в этом признаться даже самой себе…

– За вас! – Его взгляд скрестился с моим.

И я поспешно отвела глаза. От глотка шампанского словно ток пробежал по телу, и я рассмеялась.

– Это уже лучше. Когда вы сердитесь, вы тоже очаровательны. Но смех вам идет больше.

– Вы намекаете на наше расставание в отеле? – вспыхнула я.

– Бог с вами, я никогда ни на что не намекаю. Я говорю открыто и прямо.

– Как же, как же! – пробормотала я.

Почему мне кажется, что этот мужчина – сплошная загадка, и, сколько я ни задам ему вопросов, он не ответит правдиво ни на один.

Я допила шампанское – легкое, сладкое, тающее на губах. Официант забрал у меня пустой бокал, и Андре протянул мне руку.

– Ну так как же обещанный танец?

– Я ничего не обещала.

Танцевать я не умела. И с мужчинами раньше не танцевала. Разве можно считать танцами посиделки под Новый год в моем родном музее, когда моя начальница как-то устроила праздник и завела музыку шестидесятых-семидесятых годов, чтобы «девочки» потанцевали с «мальчиками». И пригласивший меня «мальчик», доктор искусствоведения Марычев Борис Петрович, изображал из себя искусного танцора, постоянно наступал мне на ноги и рассказывал с пришепетыванием, как он бегал на дискотеки во времена своей молодости в Нескучный сад. Пару раз я танцевала с Пашей, на 8 Марта и на Новый год. Это был шутливый вечер – дурацкая музыка и дурацкий танец с Пашей, который скорее плясал, пародируя самого себя, высоко вскидывая ноги и изображая африканскую страсть. Света Чиж умирала со смеху, налегая грудью на стол, а я хотела, чтобы поскорее закончился этот наш «номер».