Читать книгу "Восемь ночей Сан-Челесте - Екатерина Бакулина"

— И помолчи, хорошо? Больше ничего не спрашивай, — строго говорит он. — Закрой глаза.

Руки у него очень сильные, уверенные.

И это так безумно хорошо. От шеи, плечей, до поясницы. От позвоночника, и в стороны. Он словно рисует тайные руны на моей спине. Он гладит, мнет. Бедра, лодыжки, ступни до самых пальчиков. Щекотно. Его прикосновения то совсем легки, то даже немного болезненны, но совсем немного. И тело в ответ расслабляется. Мне кажется, я просто растекусь от удовольствия в его руках.

Сначала он молчит. Потом начинает шепотом рассказывать всякую ерунду, какие-то детские воспоминания, бытовые истории. Я лежу, слушая звук его голоса. Словно шум моря. Тихо, ровно, так успокаивающе. Он говорит не для того, чтобы я услышала смысл, а просто говорит…

Это почти невероятно.

Еще немного, и я просто усну, и буду спать до утра.

— Не спи, — тихо говорит на ухо. Потом ложится на меня… он тяжелый, но мне даже нравится… такой теплый…

Мне даже отвечать лень, не то, что двигаться.

Он приподнимается сам, и чуть приподнимает меня под живот, разводит мои ноги в стороны, немного сгибая. И деваться мне снова некуда. Да я и не собираюсь никуда деваться, и даже сама подаюсь ему навстречу. И он наполняет меня собой.

И так медленно, плавно на этот раз, мы ведь совсем-совсем никуда не торопимся, наслаждаясь каждым движением.

На эльфов мы почти опоздали, прибежали в последний момент, я уже слышала музыку.

Конечно, никаких хороших мест уже нет, все занято. Но Марко посадил меня к себе на плечи, чтобы я могла видеть.

Эльфы были тонкими, невесомыми, совсем хрупкими. Мне даже казалось, они светились изнутри, в такт музыке. И сами были частью ее. Они танцевали.

Завораживающе.

Их пение — словно оркестр, у каждого голоса своя партия, своя тема. Голоса переплетались, то споря друг с другом, то соединяясь в мощный поток, то нарастая, почти оглушая, то затихая до едва уловимого шепота. Высокие, низкие, но невообразимо чистые, словно песня колокола, отдающаяся вибрацией в самом сердце. Я никогда не слышала ничего подобного. Мне казалось, такое вообще не доступно живым существам. Так поют ангелы.

Их песни возносились к ночному небу, полному звезд, в самую вышину.

Замирало сердце.

И я смеялась и плакала вместе с ними.

А потом мы танцевали.

Мы кружились, и Марко обнимал меня, прижимая к себе. И я забывала обо всем. Танцевать с Марко — это вообще так невероятно. Нужно только расслабиться, довериться ему, и он ведет так уверенно, направляя, что невозможно сбиться с такта. А, может быть, я и сбивалась, но было совсем все равно.

Я уже почти не чувствовала ног, не чувствовала своего тела, только музыку, наполняющую меня. И его руки. Его поцелуи.

И сбилась, почти споткнулась, только один раз. Случайно увидев Роя, стоявшего чуть в стороне от толпы. Возвышавшегося над ней. Он напряженно вглядывался. Даже не на меня смотрел, а чуть в сторону. И его ладонь лежала на рукояти меча. Я попыталась проследить его взгляд, но ничего не заметила. Не знаю… Может, он просто думает о чем-то своем…

— Ты чего? — шепнул Марко, почти остановившись. — Все хорошо?

— Хорошо, — сказала я. — Все хорошо.

Зажмурилась, позволяя музыке подхватить меня снова.

Все хорошо.

Это всего лишь отпуск. Маленькое чудо на несколько дней. Не стоит думать.

Рядом с Марко думать вообще плохо выходило.

Только звезды над нами.

18. Ночь

Марко спал.

Обнимал меня во сне, так нежно.

Все же, этот безумный день дался ему нелегко. Ему вообще полагалось бы лежать и не тратить силы. Нет, он бы, конечно, не стал лежать, и никогда бы не признался, что ему плохо. Никого бы не стал слушать.

Он и не признался.

А ведь только утром очнулся и встал на ноги, после того, как едва не умер.

Я почувствовала сама, когда мы танцевали — что дыхание становится чаще, и капельки пота на лбу. И чуть-чуть дрожат руки, когда он пытается меня поднять. Такое сосредоточенное лицо, он отчаянно старался не показывать виду. Устал. Конечно, устал. Главное, чтобы не было ничего большего. Нужно отдохнуть, хотя бы поспать для начала.

Я так и сказала, что хочу спать и пора домой. Он, кажется, с облегчением вздохнул.

Мне нужно было загнать его в постель сразу, я просто глупая. Но он был таким сильным, что сила казалась безграничной.

У меня у самой болели ноги и слипались глаза.

Я ведь тоже даже не ночью последний раз спала, а прошлым днем. И то…

Со мной ли все это было?

А Марко уснул мгновенно, стоило коснуться подушки. Он лишь потянулся ко мне, поцеловал, и уснул.

Я думала, тоже усну. Сразу.

Не вышло.

Голова была тяжелой, и болели ноги, но сон не шел.

Я долго лежала рядом с ним. Тихо, стараясь не разбудить, гладила его волосы. Он такой милый, когда спит. Совсем мальчишка. Только хмурится во сне…

Потом мне надоело лежать, и я встала.

Нашла вчерашнюю бутылку, налила себе водки… и сока, да, с соком не так противно. Выпила.

Что-то отчаянно не давало мне покоя.

Ночной ветел пахнул свежестью в лицо, и морской солью.

Рой сидел у крыльца, прямо на земле, прислонившись спиной к стене, согнув одну ногу и вытянув другую. Курил.

Я вдруг поняла — рада, что он здесь. Очень рада. Наверно, выходя на улицу, я как раз надеялась увидеть его.

И было в этом что-то неправильное. Может быть, портупея с двумя мечами не вязалась с сигаретами.

Он повернулся ко мне…

Нет, заговаривать первой я не стану. После того, что было… Я не обижена даже. Хотя и обижена тоже. Но не стану. Если хочет, пусть сам.

Села на порог, со стаканом водки с соком в руке.

Он затушил сигарету, едва раскуренную.

— Вера, все хорошо? — спросил… очень честно, с неподдельным участием.

Я кивнула.

Рой вздохнул. Подтянул к себе вторую ногу, положил руки на колени. Помолчал.

— А чего не спишь? — спросил снова.

— Не спится.

Мне ведь так хотелось поговорить с ним. Не знаю о чем, просто поговорить. По душам. Рассказать. О себе. Все-все рассказать.

Я не могла сказать все это Марко, с ним все иначе, словно игра. Просто потрясающая игра, на грани реальности, так, что верим мы оба. Но только здесь и сейчас. Остального нет.