Читать книгу "Записки русской гейши - Юлия Широкова"

Он улыбается и не спешит отвечать, подходит к закипающему чайнику, наливает кипяток в чашку с растворимым кофе…

— Он сказал, что ты обещала ему, что станешь его любовницей, если он бросит ради тебя Элен — девушку, с которой встречается уже два года, между прочим, твою подругу… Он её бросил, а ты его любовницей так и не стала! — сказав это, Сатоши смеётся и садится в кресло напротив меня с чашкой кофе в руках.

— Я не ожидала, что этот дурак окажется таким хитрым! Я надеялась, что он будет отказываться порвать с Элен и таким образом, я ещё месяц — полтора смогу держать его на крючке — не спать с ним, но продолжать получать подарки. Каждый раз, приходя в клуб, он приносил с собой целый мешок подарков! Сумки, часы, косметику — и всё не дешёвое, от известных фирм! Ни то что, некоторые…

— Я же хотел подарить тебе дивиди-магнитофон — ты отказалась! — оправдывается Сатоши, верно истолковав мой намёк.

— К чёрту твой дивиди! Меня интересуют только украшения и одежда!

— Ну, так что там с этим щедрым дураком? Не отвлекайся.

— А он сразу же на всё согласился и на следующий же день позвонил мне и сказал, что расстался с Элен! Я послала его к чёрту. Во-первых, он явно врал. А во-вторых, не смотря на подарки, меня уже давно тошнило от него. Глупый, истеричный, болтливый — выложил мне всё про свои отношения с Элен, даже про то, как она делала ему минет рассказал. Презираю таких мужиков.

— Но, он не врал — он на самом деле порвал с ней!

— Вот идиот!

— Действительно. Теперь он пытается её вернуть, а она требует, чтобы он подарил ей сразу десять золотых “Ролексов” в качестве компенсации… Зачем ей столько?

Я пожимаю плечами. Сатоши допивает кофе и закуривает сигарету, я не вольно залюбовалась его хищной красотой. Он не смотрит на меня — он смотрит на кончик горящей сигареты, потом, усмехнувшись, говорит:

— Твой давний друг Кацура, тоже мне сегодня кое-что рассказал…

— О! У вас там что вечер памяти был, посвящённый мне?

— Ага… — Сатоши затягивается сигаретой, продолжая улыбаться. — Восемь лет назад ты какого-то китайца — вдовца с двумя детьми, разорила? Говорят, он несколько сотен тысяч долларов на тебя потратил…

— Что?! — кричу я, вскочив с кресла. — Твой Кацура совсем из ума выжил? Он перепутал меня с Элен! Это у неё был китаец с двумя детьми, который по ней с ума сходил! Приходил в клуб ежедневно к восьми часам и сидел до закрытия. Заваливал её подарками. В Москву постоянно приезжал.

— Кацура сказал, что это был твой гость…

— Он перепутал — восемь лет назад мы с Элен работали вместе в одно и тоже время — вместе приехали, вместе уехали, и мы были очень похожи внешне. Не случайно ведь Подарочник на меня запал! Мы всё время нравились одним и тем же мужикам, но этот китаец на свою беду влюбился в неё, а не в меня… Я никогда никого так круто как она не раскручивала — наглости не хватало.

— Ну, ладно — это не важно.

— Это — нет, а вот почему ты так и не дошёл до меня сегодня — мне хотелось бы знать!

Сатоши морщит лоб и трёт виски руками.

— Потом в “Кей Джи Би” повалили ветераны из ”Мирубезы” — Шурик, Бэнджик, твой приятель Канджи и прочие… Со всеми нужно было выпить… Я не смог уйти.

— Ты же говорил мне, что ты их всех презираешь?

— Ну, презираю, ну и что теперь и выпить с ними нельзя?

— Значит, Шурик тоже был там?

— Что это ты им часто интересуешься в последнее время? — замечает Сатоши подозрительно.

И в самом деле! Неделю назад я пыталась выяснить у Сатоши, есть ли у Шурика любовницы в других клубах — он сказал, что не в курсе. Я надеялась, что если узнаю, что есть, то смогу, благодаря этой информации, сбить немного спесь с Наташки, которая в последнее время позволяла себе разговаривать со мной свысока. Я понимала, чем это вызвано — её любовник встречался с ней каждую ночь и заваливал подарками, а мой мною пренебрегал. Однажды, я услышала, как она сказала про меня: ”Почти тридцати летняя баба и такая дура”…

— Ладно, давай спать, — говорю я Сатоши.

Он не спеша, раздевается и залезает под одеяло.

— Я пойду приму ванну, — шепчу я ему, присев на кровать. Он согласно кивает, а я, сделав вид, что хочу его обнять, пользуюсь тем, что он лежит на боку, и исследую его спину. Ни каких царапин. Я раздеваюсь и иду в ванну. Лёжа в горячей, пенной воде, я думаю о том, зачем мне всё это нужно… Я его не люблю. Он меня тоже. Будущего у нас нет.

В тёмной ванной комнате тихо звучит музыка похожая на блюз или джаз — не знаю, и мигают разноцветные лампочки — сначала красный цвет, потом синий, потом зелёный. Кошмар! От всего этого я начинаю остро ощущать своё одиночество, поэтому спешу вылезти из ванной, вытираю мокрое тело полотенцем и залезаю под одеяло к своему любовнику. Он сразу же обнимает меня. Наверное, автоматически, так же как подал мне руку тогда за столом. Может быть, он сейчас даже не помнит, кто рядом с ним лежит…

— Айштеру, — вдруг говорит он и повторяет по-русски, — я тебя люблю.

— Кому ты это говоришь? — спрашиваю я, усмехнувшись.

— Джулии, — отвечает он, открыв глаза и с удивлением глядя на меня. — Кто из нас пьяный?

— Мы оба. Давай, спи.

Он целует меня в лоб и снова закрывает глаза. Наверное, это объяснение в любви своеобразная форма принесения извинений… Ну, что ж. И на том спасибо!

Я понимаю, что в ближайшие три — четыре часа заснуть мне не удастся. Желудок начинает урчать от голода. Я чувствую злость и раздражение — ни по отношению к кому-то конкретному, а к ситуации, в которой оказалась. Какого чёрта я здесь делаю?

Открыв глаза, я смотрю на зеркальный потолок, в котором отражаются молодая женщина с нежным, немного безвольным лицом и раскиданными по подушке золотистыми волосами и смуглый, черноволосый, агрессивно-красивый мужчина, обнимающий женщину мускулистой рукой. Мы похожи на одну из тех парочек, которых помещают на обложки сентиментальных любовных романов — что-нибудь под названием “Любовь пирата” или ”Последняя ночь куртизанки”.

Я жду, когда он заснёт покрепче, потом осторожно выбираюсь из кровати и тихо одеваюсь. Останавливаюсь в нерешительности около выхода из отеля — на улице холодно, темно и идёт дождь. “Может зря?” — спрашиваю я себя. Служащий отеля — не молодой мужчина с грустным, уставшим от жизни лицом, молча подходит и, чуть улыбнувшись одними губами, протягивает мне прозрачный зонтик. Я благодарю его и, раскрыв над головой зонт выхожу под дождь, чувствуя, что этот человек продолжает стоять и смотреть мне в след…

Часть третья. Москва

1.

Этой ночью мне повезло — увлекательный детектив попался. Шесть часов подряд, не отрываясь, читала о зверских убийствах, которые совершались в каком-то не большом французском городке, и расследовались двумя чудаковатыми полицейскими. Убийцей оказалась женщина, что в принципе не удивительно — в детективных романах в восьмидесяти процентах случаев убийцей оказывается женщина, при чём женщина красивая, но на этот раз я всё-таки немного удивилась — как-то не верится, что такие изощрённо-интеллектуально-садисткие убийства совершались женщиной… Хотя… Это всего лишь стереотип. На самом деле, часто ли мне доводилось встречать по настоящему умных мужчин? Не глупых — да, а вот более чем не глупых — что-то не припомню.