Читать книгу "Проданное счастье - Валентина Кострова"

– Как тебя только выдерживает Эля?

– Кстати, об Эле. Она вчера сообщила мне, что хочет подать на развод.

– Видимо, ты ее сильно достал. Я не удивлена.

– Правда? – стараюсь иронизировать, но откровенно задет реакцией Никольской. Неужели со стороны все так ужасно выглядит? Мне казалось, что наша семья почти идеальна. Видимо, только я так считаю.

– Натан, послушай совет старой женщины: если ты хочешь сохранить свой брак, научись слушать и, главное, слышать, что тебе говорит жена. Ты только на работе умеешь быть прекрасным и сопереживающим слушателем, в жизни напрочь лишен этого качества. Купи сегодня хорошего вина, которое она любит, и проведи романтический вечер, позволив ей выговориться. Понял? Потом скажешь спасибо.

– Спасибо, Маш, – совет так себе, но, наверное, стоит к нему прислушаться. Думаю, один вечер послушаю Элю, сделаю для себя выводы.

3 глава

Брожу возле витрин, ищу любимое испанское вино Эли. Я предпочитаю вина из Франции, но сегодня все для жены. Должен ей показать, что ее интересы мне важны. Важна она сама, как личность, как женщина, как жена и мать. Я не просто так на ней женился пять лет назад. Не просто так сказал «да» и надел на ее палец обручальное кольцо.

Я нашел в Эле все то, что мне нужно: красивая, умная, умеющая вести беседу, при этом знает, когда нужно промолчать, когда вставить свои пять копеек. Она замечательная хозяйка, пусть и не любит жить в нашем большом доме, но он всегда содержится в порядке и чистоте. Она замечательно готовит, не появляется желания есть в каком-то ресторане, зная, что дома ждет вкусный ужин, приготовленный руками любимой жены. Она превосходная мать, глядя на то, как она обращается с нашими детьми, я хочу еще нескольких, чтобы они были похожи на нее и внешностью, и характером. Она потрясающая женщина, которую я люблю, берегу и готов для нее сделать многое. Например, попытаться ее услышать.

Я уже сейчас напрягаюсь от мысли, что Эля будет где-то пропадать на курсах, работе, каких-то мероприятиях без меня. Не скажу, что ревную, но приходить домой и обнаруживать дом без хозяйки – так себе перспектива. Вдруг из-за занятности потребуется нанимать помощницу, няню, а это посторонние люди, чужие люди, которые будут подглядывать за жизнью моей семьи.

Набираю Элю. Идут гудки, потом щелчок и механический голос просит меня оставить сообщение. Недовольно поджимаю губы, потом расслабляюсь и улыбаюсь своему отражению. Спокойствие и только спокойствие.

Плотный поток машин из города медленно, но движется, возможно, мне удастся не застрять в пробке на несколько часов. Задумчиво барабаню пальцами по рулю. Завтра стоит определиться с отпуском и позвонить теще, попросить ее прилететь из Сочи к нам. Знаю, что Вера Семеновна не жалует столицу из-за суеты, но она любит своих внуков, значит, получить ее согласие не составит труда.

Наконец-то вырываюсь из затора на дорогу, где можно позволить себе скорость. Еще немного, и буду дома. Вот он, долгожданный поворот в сторону поселка. Сворачиваю, замечаю впереди «скорую», пожарных, полицейских. Многие машины останавливаются возле обочин, водители выходят. Я пытаюсь понять, что произошло. Что-то страшное. У меня от этой мысли бегут мурашки по позвоночнику, волосы на руках встают дыбом.

Впереди дорога почти заблокирована. Мне ничего не остается, как съехать с дороги, заглушить машину и тоже выйти. В очередной раз набираю Элю, чтобы предупредить о задержке. Гудки, гудки, щелчок. Почему она не поднимает трубку?

Обхожу зевак, встаю возле патрульной машины, опять набираю жене. Опять идут гудки. Слышу рядом знакомую трель. Оглядываюсь по сторонам. В этот раз сбрасываю сам и вновь звоню, иду на звонок. Обхожу машину, передняя дверь со стороны водителя открыта, вижу на сиденье светящийся мобильник, и на дисплее высвечивается «Любимый».

На мгновение я глохну. Я даже не слышу, как мимо пролетает «скорая помощь» с мигалками, кого-то увозя, следом еще одна «скорая». Оборачиваюсь, ищу глазами Элю. Возможно, ее задержали. Может, она стала свидетелем ДТП, сняла момент аварии на телефон, поэтому он сейчас лежит в полицейской машине.

Пробираюсь вперед, кого-то задеваю плечом, не реагирую на недовольство в спину, подхожу почти к каждой девушке с темными волосами, заглядываю в лицо, понимая, что это не Эля.

Я дохожу до основного скопления народа. Полицейские не пропускают любопытных к месту происшествия, ребята в форме МЧС с инструментами спускаются в ров.

Страх липким потом струится у меня по спине. Во рту сухость. Делаю глубокий вдох, смотрю на изуродованные машины. Белый, знакомый до боли, внедорожник полностью смят. Со стороны водителя работают сотрудники МЧС. От звука режущегося металла закладывает уши. Я завороженно смотрю на слаженную работу, на то, как дорогую машину режут на части.

– Нет! – кажется, я ору, дергаюсь вперед, как только замечаю безвольную руку, черные волосы. Кто-то меня перехватывает, пытается оттащить в сторону, но я рвусь вниз к разбитой машине.

– Отпустите! Там моя жена! – отпихиваю кого-то, мне удается увернуться от очередного захвата. Я съезжаю по мокрой от снега земле вниз, пачкаюсь, падаю на четвереньки. Ползком, не мигая, не теряя как ориентир белую руку, ползу. Я не смотрю на все остальное тело, я смотрю только на руку, в которой нет никаких признаков жизни.

– Эля! Эля! – кричу шепотом, хватаясь наконец-то за холодную руку. Сжимаю ее пальцы, подползаю ближе и заглядываю в залитое кровью белое лицо Эли.

– Я здесь, Эля. Слышишь? Я здесь! – обхватываю ее лицо трясущимися руками. Она не отвечает. Молчит. И глаза не открывает. Может, обиделась? Я не хочу верить в случившееся. Мой мозг отказывается принимать ужасную правду.

– Эля, прости меня, дурака такого, – вырывается истерический смешок, убираю с ее лица темные волосы. Я подношу пальцы к глазам, в свете фар машин, прожекторов вижу на них кровь. Закрываю глаза, считая до пяти. Открываю, ищу на шее Эли сонную артерию, чтобы убедиться в непоправимом. Пульса нет.

Сглатываю, застывшим взглядом наблюдаю, как спасатели извлекают с другой стороны еще кого-то. Даже не хочу допускать мысль, кто там.

Белая курточка, перепачканная в черной земле и крови. Как у матери, черные кудрявые волосы. Безвольная рука.

Из груди вырывается нечеловеческий вопль. Сгребаю в кулак мокрую землю, задыхаюсь от крика, легкие невообразимо жжет изнутри, словно на них вылили кислоту. Из глаз нескончаемым потоком льются слезы, тело содрогается от рыданий.

– Мужик, вставай, – кто-то рядом пытается меня поднять на ноги, но я мотаю отрицательно головой, сильнее сжимая в кулаках землю. Тут меня пронзает мысль, как острая боль. Вскидываю голову, пытаюсь сфокусировать взгляд на людях вокруг.

– Мальчик. Мальчик где?

– Мальчика увезли в больницу, – мне называют номер больницы, я, ослепленный надеждой, поднимаюсь на ноги. Меня поддерживают. Оказавшись на дороге, сую полицейскому свою визитку и иду к машине. Сейчас мне не до разговоров.