Читать книгу "Пройдя долиной смертной тени… - Александр Варавин"

— Где. Ты. Это. Взял?

Я посмотрел в его голубые водянистые и очень знакомые глаза. Вгляделся в острый длинный нос, светлые зачесанные назад волосы и принялся рассказывать, стараясь говорить кратко и опуская такие ненужные подробности, как виски или проблемы с психическим здоровьем Эрика.

Поначалу я хотел было умолчать о встрече Эрика с Лугонгом, об обряде, через который он прошел, но, поразмыслив над ситуацией, в которую я попал, решил выложить всё, что от него услышал. У меня появилось странное предчувствие, что мистика Гималаев, которой не хватало мне в Катманду, уже начала вторгаться в мою жизнь. Почему-то меня это нисколько не обрадовало. Мужчина рассеянно слушал, не глядя на меня, и легко постукивал указательным пальцем по портмоне.

— Послушайте, мистер, э… — сказал я, переходя к истории встречи Эрика с Лугонгом.

— Виктор, — равнодушно подсказал мне важный человек. — Называй меня Виктор.

— Понимаете, Виктор, Эрик рассказал мне очень странную историю, которой я… не то чтобы не поверил, но не знаю, как ее оценивать…

— Не надо оценивать. Просто рассказывай, — снисходительно перебил меня Виктор.

— Да. Хорошо, я понял. Эрик говорил, что приехал в Непал с целью принять участие в каком-то шаманском обряде. В Катманду он познакомился с тибетцем, которого звали Лугонг…

Виктор резко поднял голову и уперся мне в глаза жестким взглядом. Лицо его закаменело. Он пружинисто встал и, засунув руки в карманы брюк, подошел к окну, которое находилось за моей спиной.

— Продолжай, — услышал я сдавленный голос сзади.

Оборачиваться я не стал и просто продолжил рассказывать все, что запомнил, светло-зеленой стене и пустому стулу, стоящему напротив.

Когда я закончил говорить, Виктор молча вернулся к столу, сел и взял портмоне. Достав из него фотографии, он спросил, не глядя на меня:

— Ты их видел?

— Нет, — уверенно соврал я. — Я карту смотрел, так, из любопытства… И бумаги эти. Но они на немецком, а я не понимаю…

«И тебя я не узнал», — добавил я про себя.

Виктор понимающе кивнул, чуть усмехнувшись. Он действительно нисколько не изменился с тех лет. Такое же молодое лицо, близко посаженные светло-голубые глаза. Даже прическа была в точности как на том старом фото.

Виктор вернул портмоне на стол, открыл портфель, громко щелкнув застежками, и достал тонкую пачку бумаг, среди которых я заметил свой паспорт, разрешение на въезд и копию резервации отеля в Лхасе. Еще он вытащил несколько фотографий, судя по качеству, цифровых, и протянул мне.

— Узнаёшь его? — спросил он.

На всех фото был запечатлен один и тот же человек, снятый крупным планом с разных ракурсов. Тот самый водитель пикапа, которого я видел в деревне. И еще на фото из портмоне. Лугонг.

— Да, это тот парень, который следил за автобусом в деревне. Он был на пикапе «Тойота».

Виктор вздохнул и протянул мне мои бумаги.

— Здесь указано, что ты пробудешь в Лхасе две недели.

Я кивнул.

— Если потребуется дополнительная информация, я с тобой свяжусь. Захочешь уехать раньше — позвони по этому номеру и предупреди меня. Если меня не будет, сообщи тому, кто поднимет трубку.

Виктор протянул мне карточку с номером телефона.

Кофе мне так и не принесли.

Когда мы шли по коридору на выход, солдаты и офицеры отдавали Виктору честь. Рюкзак мне вернули вместе с визой в паспорте. Выйдя на территорию КПП, Виктор указал мне на автобус с туристами, вокруг которого нервно прохаживался бледный Дэнцум. Виктор махнул мне рукой и зашагал к вертолетной площадке, на которой прогревал двигатели камуфлированный МИ-8. По дороге к нему присоединилась группа китайских офицеров в полевой форме с оружием. Я направился к автобусу, издалека заметив вытаращенные глаза Дэнцума.

— Что случилось? Что случилось? — затараторил Дэнцум. — Нас держат уже четыре часа, никого не выпускают! Ты знаешь, кто это был? Ты знаешь, кто это?!

— Всё в порядке, — я успокаивающе похлопал его по плечу и полез в автобус. — Просто знакомого встретил.

Санкт-Петербург, 2017 г.