Читать книгу "Плохие девочки не плачут. Книга 2 - Валерия Ангелос"

Он сжимает мои бедра, член упирается плотнее. Замираю от страха. Жду и постепенно понимаю: боли нет, не будет… ее просто не может быть.

Низ живота сводит судорогой, а по телу разливаются волны тепла, одна сильнее другой. Меня подбрасывает вверх удивительное чувство. Задыхаясь, понимаю, что кончила. Я кончила просто потому, что он вошел в правильное место.

— Твой зад оставим на десерт, — обещает фон Вейганд, слизывая кровь с моих губ.

Судороги не отпускают, мелкая дрожь по телу и мало воздуха.

— Скажи, кто ты.

Его руки стискивают грудь, и я снова кричу… и продолжаю кончать, или что это такое, я не отдаю отчета. Мне плевать на боль в руке, плевать на кровь во рту. Я хочу еще, хочу, чтобы он не останавливался, двигался, проникал глубже. Я хочу, чтобы он никогда меня не отпускал.

— Deine Schlampe…

— Громче, — требует он, властно сплетая в одно наши кровоточащие ладони.

Похоже на один бесконечный оргазм. Я не знаю, возможно ли это, я обещаю подумать позже, когда смогу думать.

Желание, кипящее и тягучее, разливается по венам. Наверное, так чувствуют себя наркоманы, вкалывая героин. Убеждают, будто это нормально, объясняют с научной точки зрения.

Он целует меня, его язык пробует на вкус распоротую изнутри щеку, мягко касается нёба. Щемящая нежность идет в разрез с той первобытной силой, которая ощущается в каждом его толчке.

Кричу, но уже не от боли. Окровавленные пальцы сжимаются крепче, спаянные воедино под стать разгоряченным телам. Несколько движений, глубоких, жестких и сильных. Неутолимая жажда в самой глубине. Темнота раскалывает привычный мир на тысячи окровавленных осколков, прогуливается плетью по взмокшей коже.

Не могу дышать… Чаще и сильнее. Заставь меня умолять. Глубже и жестче. До утробного хрипа, синяков и прекрасной маленькой смерти.

Отключаюсь, чувствуя, как его сперма ударяет мощной струей.

Глава 5.1

Размытые узоры из крови на осколках разбитого зеркала. Это мои мысли. Мысли без начала и конца. Опознавательные знаки давно утеряны. Жалкие потуги, спазмы измученного сознания. Будто гулкие удары сердца, скованного зимней стужей, безумием любви, новорожденной ненавистью.

Существует такая психологическая техника, по-умному объяснять долго, а по-простому — даже в полном дерьме необходимо отыскивать положительные стороны, которые якобы делают из полного дерьма сладкую карамельку.

Ну, блин, не знаю. Не убили, не трахнули в зад, заставили испытать полулетальный оргазм. На повестке дня сплошные плюсы.

Если серьезно, то на ум приходит данная фраза:

— Следите за тем, чтобы ваш язык не выписал такой счет, за который ваша задница не способна расплатиться.

Автор неизвестен, но коли объявится, обозначим в лучшем виде.

Теперь придется поговорить о наиболее важных фактах.

Спонсоры моих злоключений — природный идиотизм, самонадеянность, бездействующие в нужных направлениях правоохранительные органы, глубоко любимое государство Украина. Отдельное «спасибо» Стасу.

Что же поблагодарим их всех и разойдемся с миром. Вот только кто меня сейчас отпустит? Покуда задница и остальные части тела не покроют счет, бедной переводчице суждено оставаться на подхвате у господина. А ведь по старой доброй традиции ничто не предвещало беды.

И грянул гром.

Четыре месяца страданий, пара месяцев новой работы, немного релакса, томные мечтания о счастливой семейной жизни. Тщетные труды сублимировать прошлое в позитивное русло. Мучиться, забывать, принимать, прощать и отпускать. Зачем? Чтобы потом броситься в ноги, вылизывая ботинки благодетеля, растерзавшего твою душу в клочья, расколовшего сознание на светлое «до» и мрачное «после».

Собирайте меня в совок, как тех мультяшных персонажей, которые распадаются на фрагменты в зависимости от воли творца.

«Я больше не знаю, кто я», — призывно мелькает неоновая вывеска.

Стыдно перед доктором за помятый вид. На мое платье жутко смотреть: кровь, сперма, помялось, опять-таки.

Мужчина средних лет и самой заурядной внешности. Не особо удивляясь, он произвел требуемые процедуры (обработал раны, наложил повязку на руку) и дематериализовался. Реагирует исключительно на немецкий язык. Личный врач? Равнодушное выражение лица, отточенные до механизма движения. Наверняка привычен к подобным эпизодам. Стараюсь не развивать мысль дальше.

К черту…

Ах, да. Вот и он.

Фон Вейганд или Валленберг?.. слегка затрудняюсь, как теперь его величать. «Фон Вейганд» привычнее, поэтому пока он не доведет меня до окончательного помешательства останется фон Вейгандом.

Так вот, он обошелся без профессиональной медицинской помощи, успешно справился своими силами, а в данный момент дымил сигарой, задумчиво изучая мое сжавшееся в комочек тельце.

Может хоть легкое заражение? Воспаление? Или проклятый немец, вообще, непрошибаем? Впрочем, вид его несколько померк, под глазами обозначились синяки, заметна общая усталость организма. Годы-то берут свое. Это я молодая, а ему под сорок, практически старичок, педофил хренов.

Пытаюсь мило улыбнуться и тут же вскрикиваю от боли.

Синяк появится на пол лица, не меньше. Хорошо, что многострадальная челюсть осталась в порядке. До лучших времен, так сказать.

— Весело? — интересуется фон Вейганд.

— Нужно плакать? — пожимаю плечами.

По жизни зачастую кажусь унылым говнецом, но смех — моя первая реакция в состоянии стресса.

Фон Вейганд выдыхает очередной столб дыма в потолок, а после жестом приказывает подойти поближе.

Не хочу. Я бы хотела в душ, шоколадку и основательно выспаться.

Но, конечно, я подхожу. После того как весь стол забрызган твоей кровью, тяга к геройству нивелируется инстинктом самосохранения.

Фон Вейганд вольготно расположился в кресле руководителя. Думаю, не хватает высоких кожаных сапог. Нет, туфли тоже классно смотрятся, но сапоги по любому круче.

— Плакать не надо, — он с удовольствием затягивается, откидывает голову назад и выпускает дым вверх. — Стань на колени.

— Прости — что? — надеюсь на слуховые галлюцинации, после удара очень вероятно…

— На колени, — развеивает сомнения фон Вейганд.

Его взгляд мгновенно заставляет прочувствовать отрезвляющий холод скальпеля на коже. Везде и сразу. Кажется, слухи о талантах Вовы-Доктора преувеличенны. Есть инструменты неосязаемые, но ранящие во сто крат больнее.

Подчиняюсь. Разве у меня есть выход? Только не здесь и не сейчас, не в этом кабинете и не перед этим человеком.

— Ты плохо понимаешь, куда попала.