Читать книгу "Служба ликвидации - Юрий Шубин"

– Говорят, чистая заказуха, – ответил Зайцев. – «Висяк». Сотрудники автозаправки убиты профессиональными выстрелами в голову. Это не грабеж и не разборка, а просто убийство. Казнь. Значит, их заказали.

– Кто мог заказать простого техника и заправщицу? – скептически отнесся к версии полковник. – Они что – воротилы преступного мира или богатые дельцы? Может, они личным бензином торгуют? Херня, не версия!

– Согласен – версия не вяжется и на лист не ложится, – ответил майор. – Скорее парень и девушка стали случайными свидетелями чего-то… По почерку их убили те же, что работали в бункере. А по пулям – скоро узнаем.

Каледин поднял трубку оперативной Связи и позвонил эксперту.

– Михалыч, это опять я, – представился полковник. – Да ты не ругайся шибко. Как там наши бараны?

– Из одних стволов пули, – пробурчал эксперт. – На бензоколонке стреляли из того, который в бункере больше другого «говорил». Официальное заключение я вышлю. Доволен?

– Огромное спасибо. С меня стакан, – пообещал Каледин.

– Если б я все ваши стаканы в бочку сливал – давно бы уже водочным магнатом стал и магазин открыл!

Каледин аккуратно положил трубку и вернулся к неоконченному разговору.

– Выходит, после налета на бункер преступники заехали на заправку и там что-то произошло, – вслух рассуждал полковник.

– Вероятно, – согласился Зайцев. – Но почему преступникам открыли? Знакомые?

– Да вряд ли. Меня волнует другое, – задумчиво произнес Каледин. – Что за чудовища такие выползли из норы? Что за нечисть? Они же хладнокровно, цинично и очень профессионально расстреливают невинных людей, добиваясь верной смерти. Даже молодую женщину не пощадили. Что же это за люди – просто Терминаторы какие-то…

– А чеченцы как головы нашим отрезают? – пожал плечами Зайцев. – Тоже как звери. И ничего. Жестокостью и кровью кого теперь удивишь…

Диалог мог бы продолжаться и дальше, но был прерван звонком прямого телефона генерала.

– Слушаю, товарищ генерал, – привычно ответил Каледин. – Есть!

– Чего он? – спросил Зайцев.

– Вызывает на доклад, – ответил полковник, поднимаясь из-за стола. – Скажи ребятам, чтобы нажали на сбор и идентификацию отпечатков. Если нужны еще люди – найдем.

– Справимся, – заверил майор. – И так жмем на всю железку.

К середине дня штаб по расследованию преступления, возглавляемый Калединым, захлестывали волны информации, которую надо было рассортировать по степени важности и срочности, разложить по полочкам, дать указания сотрудникам выполнять следственные действия… Как в кукольном театре, сверху вниз уходили и дергались нервы-ниточки, шли команды и нажимы. Искать золотую иголку в стоге бесполезного сена, должно быть, легче, чем искать неизвестные отпечатки пальцев в бетонном бункере Станции управления. В стоге есть четко обозначенная территория поиска, площадь или объем – как угодно. Искать единственный отпечаток на военном объекте, не зная где – внизу или наверху, – словно ту же иголку выискивать в космическом пространстве.

Однако, как в любом деле, в криминалистической практике еще случаются моменты везения. Не чудеса, но сравнимые с ними события. Четкие отпечатки пальцев явились оперативно-следственной бригаде ФСБ как подарок с неба. Произошло это тогда, когда надежды самых отъявленных оптимистов увяли, как картофельная ботва. «Пальцы» нашлись совсем не в том месте, где предполагали их найти.

Осматривая коммуникационный колодец, эксперты, конечно же, обратили внимание и на поваленное дерево, и на след от лебедочного троса. Уже не надеясь на положительный результат, оперативники вдруг обнаружили на гладкой древесине то, что, ползая на коленках, искали почти сутки. Преступники были осторожны, предусмотрительны и работали в перчатках, но только тут, в одном месте, кто-то из них расслабился и отметился голой рукой. То ли поверил в известное заблуждение, что следы сохраняются только на металле, то ли просто забылся и на минуту утратил бдительность, управляясь с заклинившим тросом. В общем – повезло. И когда в кабинете полковника Каледина зазвонил телефон оперативной связи, он поднял трубку, не ожидая хороших новостей, а вышло наоборот.

– Михаил Юрьевич! – послышался взволнованный голос криминалиста Родионова, исползавшего на карачках все закоулки Станции управления. – Есть четкие отпечатки пальцев правой руки вместе с ладонью!

– Ну так устанавливайте принадлежность к персоналу, – обрадовался Каледин. – В чем дело-то?

– Да уже проверили! – продолжал эксперт. – Ни одному из сотрудников объекта или охраны отпечаток не принадлежит. Это единственный неустановленный «палец», – с радостью в голосе сообщил Родионов.

– Молодцы мужики! – авансом похвалил подчиненных полковник. Он умел работать с людьми и знал, как ободряет порой в трудную минуту похвала начальника. – Высылайте образцы для идентификации…

Через десять минут из ворот Станции управления вылетела белая «Волга» с синим маяком «на пристежке» и на бешеной скорости понеслась в Москву. В черном пластиковом «дипломате» на заднем сиденье лежали упакованные и опечатанные, словно огромная ценность, дакто-пленки с «пальцами» подозреваемого в причастности к преступлению человека.

Оперативный водитель следственной группы показывал класс ездового мастерства, почти не снижая скорости на поворотах и легко обходя пробки по разделител ьной полосе. Обалдевший от неслыханной наглости гаишник выскочил из-за кустов с радаром в руке и запоздало взмахнул жезлом. «Волга» пролетела со свистом, и преследовать ее не имело смысла…

Инспектор кинулся к машине и сорвал с торпеды пульт рации.

– Белая «Волга» прет на вас. Скорость – сто сорок.

Требованию остановиться не подчинилась! – возбужденно и обиженно бросил в эфир инспектор.

– Понято, – флегматично подтвердил другой инспектор. – Сейчас «примем» клиента…

Ожидавших на посту ДПС архаровцев оперативный водитель ФСБ заметил издали и, едва сбросив скорость, дал им короткую световую отмашку специальным сигналом. Этого должно было хватить, чтобы милиция поняла, кто перед ними, и освободила спецмашине путь… Должно было хватить. Лет пятнадцать тому назад. А не в сегодняшней России, где каждый сам себе хозяин и плевать хотел на придуманный кем-то закон. Двое милиционеров в бронежилетах выкатились на дорогу, словно бэтээры, и встали с двух сторон. Махнув «Волге» «палкой», они недвусмысленно показали автоматами на обочину, настойчиво предлагая остановиться. Наплевать им на спецсигнал.

Водитель сбросил скорость и притормозил. Две темные фигуры, похожие на раздутых водолазов, медленно, как инопланетные роботы-убийцы, двинулись с двух сторон к машине. Один встал сзади и упер автомат в салон, что с точки зрения тактики вполне разумно. Второй бегло заглянул в машину и приблизился к водителю.

– Документы давай, ездок, – грубо пробасил инспектор, наслаждаясь моментом подчинения. Сейчас «жертва» будет подавлена психологически и «загружена» на полную катушку…