Читать книгу "Lvl 2: Рок-н-ролльное сердце - Василий Криптонов"

Откуда мы могли знать, что он не умирает? Я вот, например, думал, что его от перерасхода сил тогда срубило. Тут даже на то, что я плохой опекун, не спишешь. А что бы сделал хороший? Убивал бы пацана, чисто позырить, что будет? Бред. Трэш и угар, война и немцы.

— Х*ли делать-то будем? — спросил Рома.

Энтузиазма у нас всех поубавилось. Мы топтались у входа в Яму, по очереди заглядывая в мрачную дыру, как четверо подростков-девственников, вскладчину снявшие самую дешёвую старую толстую пьяную шлюху, которая сняла трусы, задрала юбку и захрапела на продавленном советском диване.

— Я с вами не пойду, — сказал Дерек. — Смысла нет. Чтобы добраться дотуда, нужен серьёзный рейд. Команда. Клан посильнее, чем у Даймонда. Ну, или идти вместе с Даймондом. Только вот в этом месяце, без полезных предметов, они там, боюсь, далеко не уйдут.

Представил, как прихожу к Даймонду и прошу его об услуге. Чуть не вырвало. Нет уж, нахер. Должен быть другой способ, и я его найду.

Собственно говоря, логика подсказывала дождаться ночи и встретиться с Доброжелателем. Во-первых, он — мой фанат, а я ещё никогда не видел вживую своего фаната, интересно, как такое может выглядеть. Во-вторых, он наверняка расскажет какие-нибудь новости про Мудайкла. Ну, типа, надо или не надо мне напрягаться, свалить из города или не свалить из города. Такое.

И, наконец, в-третьих, он — настоящий батя Коляна. Прошаренный настолько, что сумел в обход всех бюрократических процедур оцифровать сына и остаться на проекте с полным доступом к виртуалу. А значит, он по-любому уже в курсе, в какую задницу угодил его сынок. Наверняка поэтому и встретиться хочет.

— Иными словами, — перевёл я, — на проекте опять жопа, баг, глюк, ЧП, все правильные и образцовые дружно обосрались, не в силах ничего сделать, и разгребать эту парашу остаётся дяде Мёрдоку. Кто-то за это заплатит... Пока не знаю, чем. Деньгами, инструментами, характеристиками, новой охеренной площадкой — но заплатит.

***

Дерек был совершенно прав. Соваться в Яму с нашими силами не было ни малейшего смысла. Мы и не стали. Потоптались и двинули обратно, ко мне. Там ещё чутка порепетировали. Дерек смотрел и одобрял. Немного выпил со мной. Я взял с него честное слово, что про Коляна он никому не расскажет.

Потом припёрся Вейдер, радостный, как дебил, и сообщил, что его принакрыло вдохновением, и он сочинил текст для ещё одной нашей песни. Передал мне свиток. Я пробежал текст песни «Странный глюк» взглядом и мысленно присвистнул. Ничего так он Поэта качнул, годно, весьма и весьма.

— Говно, — сказал я вслух. — Но, поскольку ничего лучше с тебя не выжмешь...

— Нет-нет, Мёрдок, ты меня не проведёшь! — погрозил мне пальцем поэт. — Я раскусил твою манеру вести переговоры. Двадцать монет! И это...

— Ты о**ел, а? — тут же подскочил к нему Рома, верно расценив возникшую ситуацию. — Ты скажи спасибо, что тебе вообще денег дают. Могли бы от**дить просто, это Мёрдок добрый. А если я с тобой разговаривать начну?!

Вейдер сдулся, как проколотый мячик. С гопотой разговаривать он не умел. Справедливости ради — с гопотой никто разговаривать не умеет. Секрет-то простой: после таких предъяв уже вообще говорить смысла нет, надо п*здить. А п*здить — это уже не каждому дано. Вейдеру вот — не дано. Да ему, собственно, на**я? Он — творческая личность.

А я — тоже творческая личность... Блин, нехорошо. Наших обижают. Придётся вписываться, хотя и лень.

— Успокойся, Рома, — положил я руку на плечо своему барабанщику. — Всё нормально. Вейдер, ты — о**ел, реально. Но окей. Ты старался, вижу. Старание нужно поощрить. Одиннадцать монет за эту и каждую последующую песню — тебя устроит?

Вейдер, услышав конструктив, чуток приободрился и осмелился поднять на меня взгляд.

— Вы ведь понимаете, что даже двадцать за песню — это грабёж, — прошептал он трясущимися губами. — Вы ведь... вы — музыкант, вы не можете не знать, сколько стоит заказать песню у профессионального поэта... А двадцать монет — это то, что можно за секунду получить в самом простейшем квесте.

— Ты — не профессиональный поэт, начнём с этого, — вздохнул я. — Навык ты только с моего пинка разблокировал. Это во-первых. Во-вторых, Вейдер, ну давай честно: ты пишешь под чужой размер и строфику, не с нуля. И в-третьих, ладно, песни твои — не говно в чистом виде. Но до Маргариты Пушкиной или хоть того же Цоя тебе, прямо скажем, лететь, пердеть и радоваться. Прокачаешься, начнёшь писать лучше, запилим с тобой оригинальный репертуар — перетрём про другие деньги. А пока — закатай губу. Мы, смотри, стадионы не собираем тоже, миллионы на твоих шедеврах не зарабатываем. И кроме нас, продавать тебе песни некому. Бери по одиннадцать за текст — или иди на**й, вот тебе моё честное творческое предложение.

Вейдер предложение тщательно обдумал и нехотя согласился. Я отсыпал ему бабла, и он отвалил.

— Ну что, ребята, — повернулся я к коллективу. — По ходу, перекур закончился, материала подвезли. Херачим до двух ночи!

TRACK_19

Ровно в два часа ночи я спрятал гитару в инвентарь, достал вместо неё бутылку и, хапнув с горла, просипел:

— Салаги, б**дь!

В самом низу лежал Иствуд, на нём, крест-накрест, валялся Рома — просто упал, так сложилось. Вивьен прилегла сверху чисто за компанию, хотя и ей уже было дурно.

— Как я могу подать заявление об уходе? — простонал Иствуд.

— Свернуть трубочкой и засунуть его себе в жопу, — отозвался я. — Потом выспаться — и на репетицию.

Иствуд промолчал исключительно потому, что сил на ответ у него не было. Рома, кажется, вообще заснул. Пальцы Вивьен продолжали судорожно подёргиваться, будто нажимая на клавиши.

— Итак, подведём итоги, — бодро сказал я.

— На**й, — отозвался Рома.

Ишь ты, не спит малыш. Правильно, нехер спать! На том свете выспишься. Аха-ха. Аха-ха-ха-хах, Мёрдок, что ты делаешь, прекрати! Смешной — п**дец.

— На х*й, Рома, ты будешь клавишницу натягивать, если она тебе позволит, — сказал я со всей возможной грозностью. — А мои разборы полётов — это для тебя должно быть как богослужение. А именно — колени преклонил и слушаешь почтенно, ни**я не понимая, но преисполняясь благодатью. Понял?

— Вп**ду, — сказал Рома.

— Что-то понял, — вздохнул я и махнул на него бутылкой. — Короче, по ударным вопросов нет, но я бы хотел иногда слышать сбивки. Потому что сбивки — это круто. Пошукай там, на досуге, может, навык такой есть. Прочти описание, разблокируй. Если нет — похер, сам объясню, научишься. В общем, база у тебя есть, дальше только технику шлифовать. Молодец, возьми с полки пирожок.

— Нет у тебя никакого пирожка, п**дабол, — буркнул Рома, маскируя гордость от монаршей похвалы.

Тут он прав был, дома — шаром покати, как в боулинге. Когда Колян был, я за жратвой на автопилоте следил, такого коня кормить нужно, иначе он тебя сожрёт и не заметит. А как Колян пропал, я, значит, быстро скатился к своему естественному состоянию: есть дома жратва — хорошо, нет — пойдём искать, а если найдём не жратву, а что-нибудь другое — им же хуже. Кому им? Несущественно.