Читать книгу "Штангист: назад в СССР - Артём Март"

— Удивился будто бы Константин Викторович.

— Тяжелой атлетикой.

Физрук помрачнел. Тяжело засопел через широкие ноздри своего большого краснокожего носа.

— А мамка твоя на это как смотрит?

— Негативно, — беззаботно пожал я плечами.

— Ну еще бы, — он кивнул. — Из-за папки пади?

— Ага.

— М-д-а-а-а-а… — протянул физрук. — Обозлилась она на тяжелую атлетику. Будто бы… — Мужчина замолчал, горестно поджал губы. — Будто бы она виновата в том, что мы с Сережей попали в ту аварию. Ну ладно. Давай уж ни тебе, ни себе сердце бередить не будем. Поехали.

Вот как выходит… Значит Константин Викторович вместе с Володиным отцом ехали, видимо, на соревнования и… попали в аварию… Константин Викторович выжил, а Сергей, стало быть, нет.

Видя, что старику тяжело вспоминать эту трагичную историю, я решил напомнить про молодого тренера из спортшколы.

— Так а почему вы не согласны методами этого Вадима Сергеевича?

— Какой ты, Володя, любопытный, — сердито нахмурился Константин Викторович. — Все-то тебе надо. Вот не согласен, и все. Мой тебе совет: решишь идти в тяжелую атлетику, если, конечно, мама позволит, не записывайся к нему. Побереги свое здоровье. Все, не хочу я на эту тему разговаривать. Это только больную мозоль себе ковырять.

— Ну, тогда расскажите, почему ваш зал закрывают, — сказал я. — Может, я к вам пойду тренироваться.

— Ко мне? — Ухмыльнулся он. — Нет. Я решил с этим делом закончить. Хватит. Устал я и с директором школы воевать, и с этим Вадимом, язви его…

— Зацепились с ним? — Спросил я. — С Вадимом?

— Из-за него, — сердито продолжил тренер, — перекинули меня в зал поменьше, сюда, в ПТУ, что стоит за школой. Отобрали у меня нормальное место для тренировок.

Мужчина словно бы сначала разозлился, когда речь зашла про Вадима Сергеевича, но потом взял себя в руки, выдохнул.

— Ты прости. Говорю ж, мозоль больная… Да и… Ребята у меня были все старших возрастов. Выпускаются в этом году. Кто учиться идет, кто в армию. А новой группы ко мне на следующий учебный и не набралось. Некого мне тренировать. В том числе и поэтому я решил с тяжелой атлетикой покончить.

— Знаете, Константин Викторович, — начал я, — атлеты бывшими не бывают. И тренера тоже. Зря вы решили закончить с тренировками.

Физрук снова вздохнул, начал было:

— Так, может если б хоть один записался, я бы и… Ай… ладно. Поехали.

— Может, быть один и запишется, — проговорил я вполголоса.

Константин Викторович, конечно же, не услышал моих слов. Он привстал, несколько раз топнул лапкой стартера. Когда двигатель Юпитера звонко затарахтел, физрук уселся на седло, прибавив газу, тронулся.

Мы аккуратно покатили по двору, полнящемуся учениками второй смены, выехали на пустое беговое кольцо дорожки, опоясывающее широкий школьный стадион. По нему, под сенью давно зазеленевших каштанов, покатили кругом, к небольшому диковатому парку.

Въехав в парк, мы запрыгали на своих сидениях, когда мотоцикл принялся преодолевать бугристую от древесных корней грунтовку парка.

Внутри парка развернулось большое белостенное сдание районного ДК. По его маленькой площади, выложенной брусчаткой, спешили к школе дети. Перед фасадом, украшенным мозаикой, прятался в тени деревьев памятник Ильичу.

Выскочив из парка, юркий Юпитер застыл на перекрестке, пропуская гужевую повозку из местного совхоза. Потом выехал на главную, вклинился в скромный, на окраине города, поток автомобилей. Погнал между ними по асфальтированной, узковатой улице.

Двигатель мотоцикла весело трещал под Константином Викторовичем. Ветер усилился, когда Юпитер набрал скорость. Поток бил мне в лицо, трепал волосы. Заставлял щуриться.

Физрук обогнал большой самосвал ЗИЛ-130. Легко оставил его белоносую голову позади. Юпитер все набирал и набирал ход, а я чувствовал, как с каждым километром на спидометре, растут в моей душе совсем детские радость и задор, которые дарит скорость. А потом я ощутил, что невольно улыбаюсь. Что я счастлив.

Свой путь мы закончили во дворе двухэтажной многоквартирки. Невысокий дом на два подъезда соседствовал с еще одним, таким же. По другую сторону от домов тянулась линия десятка добротных гаражей из белого кирпича. Сложенные единым массивом, они встретили нас свежевыкрашенными разноцветными воротами.

В самом дворе кипела жизнь: детишки-дошколята играли среди цветущих вишен, старики сидели на лавочках, коротали время за лото и домино. Женщины развешивали душистое белье на сушку.

Константин Викторович погнал мотоцикл к дальнему гаражу, заглушил двигатель под его красными створками. Снял шлем.

— Ну че? Пойдем, возьмешь, — сказал он, слезая, — а потом я тебя домой домчу. Договорились?

— Договорились, — сказал я, улыбаясь.

Я выбрался из коляски. В глаза мне тут же бросился красный четыреста двенадцатый москвич, лежавший под большим кустом сирени, росшим у забора.

Москвич был искорежен: крышу примяло к кузову, лобовое лопнуло, искалеченная рожица смотрела на нас пустыми глазницами фар. Ни колес, ни капота, ни больше части содержимого моторного отсека у машины не было.

— Все никак не сдам его на металл, — сказал Константин Викторович. — Уже второй год лежит.

— На нем вы с папой и попали в аварию, — не спросил, а утвердил я.

— Угу, — вздохнул физрук. — Совсем новый был. Да и черт бы с ним, если б Сережа… Короче, ладно. Потоптали.

Здороваясь с соседями, мы пересекли тенистый, полный низкорослых вишен, ореха и кустов фундука двор, направились в первый подъезд. Там, на втором этаже, и жил Константин Викторович.

Жил он один. Я понял это по убранству его скромной однокомнатной квартиры, которой не помешала бы женская рука. Тем не менее, квартира полнилась кое-чем интересным.

В просторной комнате стояла привычная мебельная стенка во всю левую стену. В ней, на полках и за стеклянными дверьми, я увидел множество лежащих медалей, почетных грамот и писем в рамочках, фотографий с соревнований.

По ним можно было понять, что Константин Викторович Перегудин, как я прочитал на одной из грамот, был мастером спорта по тяжелой атлетике. В молодости брал призовые места на чемпионатах Украинской и Белорусской ССР.

— Нравится? — Хмыкнул он, заметив, что я рассматриваю его грамоты.

— У тебя была неплохая спортивная карьера, дядь Кость, — с улыбкой сказал я.

— Да… была… — Ответил он. — Но, оказалась, что к преподаванию у меня больше душа лежит, чем к гонкам за весами и соревнованиями. Почему-то всегда было мне приятней, когда взращенные этими руками спортсмены берут призовые